Língua Epistolar

2012-02-14T06:24:00.001-08:00

Não se deve vir à tona com as emoções erradas. Os atos são os itálicos das idéias, nesse mundo de leveza poluída. Não se perguntar pra onde vão as blasfêmias, já que o sol é surdo, é o mais autêntico sinal de estupidez. Falar sozinho em voz alta quando outros acreditam piamente em comunicação é sintoma de demência. Ou fingimento de demência, o que dá no mesmo, porque só um demente fingiria a própria demência. O tempo é pura

abstração, para a qual não fomos suficientemente domesticados. Como uma coisa pegaria na pele de uma abstração, não se deve perguntar. Questão de etiqueta. Que borrifem seus perfumes surplus sobre o tempo, essa coisa sem pele que mal chega a ser uma palavra: de nada vale indicar a insanidade disso tudo. Porque enfim, tanto quanto você, todos acreditam ou fingem que têm algo a dizer. E palavras, todos sabem, queimam como incenso, e daí

tentar segurar o que nada captura com luvas de vapor, domesticar o que nem mesmo pode ser descrito como fera. Enfim, evaporar-se – é o que temos feito de melhor.

Mais um espelho do tempo 2

2012-02-09T09:37:00.000-08:00

Devo ser –
O sujeito mais

I n s
t
á v

e l

que conheço – a não,

ser quando sou

quem afirma algo

sobre

si.

Você também deve –

ser o sujeito mais

instável que conhece

às vezes.

pensar não é angelical

2012-02-01T13:18:00.000-08:00

Pensar não é angelical. Tanto que o pensamento tem localizações e movimentos precisos, dignos

de um agrimensor: no topo da cabeça, te puxando pra cima como um aparelho de suc

ção. Você sente sua cabeça sendo puxada pra cima e roga,
a si mesmo.

Alguns pensamentos giram ao redor do crânio, passam
como brisa, ou mais

como se você fosse um parafuso da imbecilidade compartilhada e sua pele fosse de argila. Outros se escondem

na base do cérebro, para ser mais preciso:

em seu porão –
cheiro de mofo e morte. Cair neles é como mergulhar –
viver cria lodo. Existem pensamentos

do lado de fora, gritos grudados nas paredes, falas alheias que fisgam
a mente: um peixe

faminto nessas ocasiões – e otário.

Por fim, há os que acompanham
a fina membrana entre olhos e
luz, a consciência
não está nem fora nem dentro,
à superfície

da vida (toque a superfície do rio, sinta a suave resistência líquida, antes do mergulho, suas mãos serão um pensamento instantâneo da água). Pensamentos sem

pergunta, de quem
está desperto mas não
em vigília (a luz

da vela e suas sombras dançam seus olhos
ao flu

tuar e se diss
olver na parede).

É esse dissolver-
se que chamamos de:

anjos.

Mais espelhos do tempo

2012-01-28T06:24:00.001-08:00

24.
Estranha sensação. Ou melhor, estranha ausência de palavras para uma sensação. Tédio, como o de um físico que vai descobrindo que sempre há uma partícula menor por dentro da partícula que parecia ser a menor existente no universo e, se no começo uma coisa dessas pode causar vertigem, exaltação e melancolia, no fim das contas é tédio sobre tédio. Tanta novidade sob o sol: o cosmos é como o jogo de espelhos da confeitaria Colombo e seus turistas. E ainda assim, ao mesmo tempo, a vida passa rápido demais, é tão veloz quanto o que chamamos de presente: o instante em que a imagem de um fantasma vai de um espelho a outro e é devolvida, em menor escala, a outro espelho refletido no primeiro e volta novamente ao segundo espelho, ainda menor e assim por diante até mergulhar no vazio do último reflexo no menor e invisível dos espelhos criado pelo jogo de cena. Mas nos ensinaram que não existe um tédio veloz (já que mente vazia, oficina do diabo). E outro alguém diria que se trata de duas sensações misturadas, quando de fato estamos falando de uma única, indecomponível sensação.
25.
Quando o tempo é um calabouço de paredes espelhadas que se fecham. Reflexos cada vez mais nítidos na sua asfixia, à espera de quando os ossos começarão a se quebrar.

2012-01-24T13:31:00.001-08:00

Em meio ao sono mais profundo você desperta assustado e abre os olhos e enxerga vultos respira fundo e adormece novamente, apagando-se às margens da vida. Esse é o seu grande privilégio: meus olhos são os olhos da noite, você diz a si mesmo apegado nesse breve intervalo, as pedras não suportariam o próprio peso se não tivessem nome e a indescritível obscuridade de tudo sem um relance – a potência das coisas de serem vistas se consagra na brevidade dos meus olhos. Gerações e gerações todas assim, vivendo de intervalos, feitas às pressas, me deixaram esse maravilhoso instrumento com que me consolo: a verdade é um piscar de olhos. Sei quem sou e qual é o meu papel num cenário em que minha grande contribuição é respirar. Deus me fez para que eu testemunhasse tudo e ele se apaixona em suas criaturas quando despejo MINHAS palavras sobre elas. Murmuro, balbucio fragmentos: talvez nem mesmo garatujas: quem sabe nossas palavras vaguem por aí como aqueles animais absurdos do fundo do oceano: isto é: se houver uma inteligência nisso tudo. Tudo é completamente distorcido pela compressão do Absoluto num instante, intuímos.

Amar aos pedaços - ou migalhas

2012-01-21T09:13:00.000-08:00

Vivo a eterna ausência das pessoas vivas. Antes pudesse apenas ter a bela e bem-resolvida saudade dos que já morreram. Não. Vivo a angústia de quem espera por aqueles que dizem me amar, sem compromisso nenhum com o que disseram. Como deve ser bom amar sem alterar um milímetro de si. Sem alterar o dia-a-dia, sem sair de casa, sem ter que dar muito de si, sem se dedicar. Deve ser ótimo amar e, simplesmente, querer que os outros me esperem. Para o dia em que eu quiser voltar. Para o dia em que eu quiser deixar. Para que eu não deixe meu conforto um dia sequer na minha vida. Se quiser me amar, dane-se: tudo será do jeito que eu quiser. O grande problema em amar de um modo tão desprendido é que, talvez, não haverá ninguém a me esperar, no dia em que eu quiser... E assim, meus pedaços de amor serão dados em vão. Melhor não arriscar de novo. Melhor ficar inteiro em mim, mesmo sendo um ausente vivo para o resto do mundo. Serei, finalmente, igual ao resto do mundo.

nº 95

2012-01-21T07:04:00.000-08:00

(imagem colhida no blog http://interessantte.blogspot.com, onde não há autoria mencionada)

A síntese de sua vida
é um móbile, décadas
perdidas dançam suspensas
dando voltas sem sentido
e cada uma é um buraco
negro, matéria
concentrada, memória feita
precipício, espelho fosco, oráculo
que não revela,
e dia após dia você raspa
com as unhas o nitrato
de prata sob o vidro
quando se debate, nas horas
livres da catalepsia que nos cabe
a cada dia,
querendo amalgamar com ele a bala
que lhe atravessasse
o peito, enquanto as décadas exibem
transparências que você forjou
sangrando os dedos, no escuro
de mais uma noite absurda
deste século vomitado
pelos outros.

Memória é mesmo o lugar das coisas mortas.

(das 'Notas Marginais')

Novos espelhos do tempo

2012-01-18T07:24:00.000-08:00

22.
Um tiro de 22 no ouvido não é uma boa idéia. A bala bate no rochedo, ricocheteia e estraçalha os tímpanos. De 45 a bala atravessa o crânio e sai do outro lado: desperdício. O revólver encostado na mandíbula, apontado para cima: tem muito osso no caminho do projétil até o cérebro. O ideal é encostar o cano no céu da boca.
Abre a janela, fecha a janela. Verificar se a porta está trancada. Saltar, com pára-quedas, do terceiro andar.
Tempo é energia sem objetivo.
23.
Me julgam porque sou sozinho. Eu mesmo construí meu túmulo, espelhado por fora. Diagramas, vetores, olhares e vozes: reflexos. Janelas que se abrem para o muro. Corações emparedados. Aquário de demônios que atiram facas pelos olhos. Anjos tremem de medo por estar entre os senhores. Meu crânio poderia ser um globo terrestre. Tudo não passa de ilusão projetiva, sobretudo o espaço, as nuvens e o mau tempo. Doei minha alma para um laboratório psiquiátrico.
A não ser pelo fato de que o tempo devora inclusive os invisíveis.

Mais espelhos do tempo

2012-01-12T04:50:00.000-08:00

19.
Aos poucos, a chuva pára de cair. Nada é súbito. Gotas batem, arrítmicas, contra o vidro da janela. As rodas dos carros deslizam sobre o asfalto espargindo o que ainda resta de água. Espelho de pássaros (que cantam porque têm fome). Tem dias em que o tempo é lento e determinado, implacável:
Não tenho pressa. A sua hora vai chegar.
20.
Logo após escrever o número 19, saio de casa, para dar uma carona para minha irmã mais nova. Quanto mais me aproximo do lugar onde ela está, a chuva piora. Minha irmã está naquela fase da vida quando o sujeito precisa mostrar merecer as migalhas de felicidade jogadas do céu por Oito-Olhos. Uma densidade encobre o horizonte, deixa tudo numa cor de branco apagado, coeso (uma brancura opressora, indecifrável). A realidade deixa de ser visível, é tátil e brutal: as gotas da chuva oblíqua como luvas de pelica com que o tempo dá tapas nas sensações. O tempo às vezes é um espelho nublado mudando constantemente de figura (sem nunca perder a agressividade). O tempo é emocionalmente instável, talvez devido aos excessos cometidos durante sua gestação.
De qualquer modo, não é aconselhável fazer generalizações sobre o tempo.
21.
O deus azul inexistente vomita um arco-íris: muralhas da cidade quando aprender a ser livre. Há pequenas utopias coloridas piscando na janela, reflexos das luzes de natal aos olhos da menina:

Arrancar
Com seriedade
A alegria enterrada
No jardim das flores frias
E das latas de cerveja.

Resgatar
Os livros trancafiados
Em estantes de metal
Que acumulam
Insetos e invernos,

Abrir
Suas páginas contra
O sol: jogo de espelhos
Para um arco-íris sem razão.

à sombra do rei taumaturgo

2012-01-08T11:24:00.001-08:00

brota a flor incerta, tateando a terra
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, labaredas pétalas
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, suave carne
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, traços de nanquim
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, água explosiva
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, dentes pétalas
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, terra ascendente que se dissolve
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, seiva de lágrima
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, animal flecha ao alto
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor, por onde anjos falam
a máquina bruta movida a dor a suga

brota a flor brota a flor brota
a máquina bruta movida a dor a suga
a máquina bruta movida a dor a suga
a máquina bruta movida a dor a suga
a máquina bruta movida a dor a suga

rei besta fera, aborto com flores tatuadas na pele.

Não sou nem quero ser poeta

2012-01-06T05:23:00.001-08:00

Não sou e nem quero ser poeta. Não tenho facilidade com palavras e nem sei dizer coisas bonitas. Meu pai quando bebe, mesmo um pouco, já gagueja e quando eu era criança fui um dos únicos na sala de aula a não reconhecer meu nome escrito na cadeira que me tinham reservado. Também não sei inventar nada. Não sou criativo. As palavras não são como nos dá a entender o dicionário. Dicionário é pura meia verdade. O que mantém as palavras ativas é a força empregada na sua criação e na sua condução – por homens feitos às pressas, inúmeros, a perder de vista no fundo do tempo e além. Palavras são destino. No sentido de caminho. No sentido de ponto de chegada. No sentido de maldição. Você nasce num mundo em que há mais palavras no ar do que oxigênio, mais do que microorganismos hostis. As palavras não pedem licença: vão entrando e substituem o puro vazio da sua mente, a força sem destino que é seu íntimo, por uma superfície que lembra uma forma, parece uma coerência, faz pensar numa figura. Meias verdades. Ai de quem acreditar mais nas palavras que na vida – e sei bem em que paradoxo estou me metendo, afinal de contas vida é apenas mais uma palavra. Palavras são fortes, em conjunto, embora ínfimas quando isoladas, frágeis como vírus. Meias formas de vida. Elas corroem, espicaçam, alfinetam, ferem, fazem você dizer bobagens e fingir acreditar em si – quando é nelas que você acredita. Palavras inoculam certezas e outras variantes menos nítidas de veneno. Essa luta ínfima e cotidiana contra elas é o que chamo de espiritualidade. Não sou nem quero ser poeta: tudo o que sei é que quando escrevo fico menos ansioso – por algumas horas.

O perigo da rede social para os poetas

2012-01-03T05:53:00.001-08:00

Meu pressuposto é o de que há uma boa dose de anti-sociabilidade em ser poeta, porque ser poeta é uma descortesia com a camada de conversa fiada que mantém a sociabilidade (pelo menos a atual, que tem como mola propulsora os reclames publicitários). É difícil encontrar pessoas mais orgulhosas do que entre aquelas que pretendem ser escritoras, eu diria até umbiguistas – acreditar que com a escrita você vai além do disciplinar é, de qualquer maneira, querer demais. Mas, ou exatamente por isso, e isso é um tema comentado exaustivamente por todo tipo de escritor: esse mesmo sujeito orgulhoso se comove como o mais sentimentalista dos publicitários diante de qualquer elogio. E quando digo qualquer elogio, é qualquer mesmo. Cada elogio tem um sabor próprio: o chamado elogio consistente, feito por um crítico ou escritor reconhecido (essa palavra é o X da questão, por sinal), o elogio do chamado leitor comum – o fato de estarmos falando de figuras míticas não diminui o impacto afetivo da coisa, muito pelo contrário. O facebook tem um negocinho maldito, o tal do botãozinho curtir. Mas, isso tudo não é coisa só da internet. Um elogio feito à escrita, em qualquer situação, parece ser algo poderosíssimo, o que no fundo revela a imensa fragilidade e solidão do ato de escrever gratuitamente: o caso extremo é daquela pessoa antes considerada uma anta, uma capivara, qualquer um desses animais que tornam o homem mais garboso e saciado à sua vista, que depois de elogiar o poeta passa a ter algum valor, uma percepção aguda, uma sensibilidade especial. Sabe, no fundo ele não é tão idiota assim. E quanto a toda essa babaquice em torno de animais e metáforas pra burrice, é bom lembrar que quase todos os escritores preferem ser considerados homicidas a burros. Se quiserem chamar isso de doença, tem outro nome clichê: narcisismo. Outro dado que aponta para a força da questão (e vamos dizer que as palavras escritor e autor podem ser, elas mesmas, os agentes causadores da moléstia): poucos escritores não sucumbem ao próprio sucesso, e não chamo de sucesso aqui a obra bem realizada - necessariamente. Kerouac é um estilo: decadência lastimável simultânea ao reconhecimento. Rawet: reconhecimento fulgurante seguido de queda irremissível na solidão mais amargurada – os elogios mais como lembrança do elogio perdido. Outro estilo: Graciliano Ramos e Clarice Lispector (essa, naquela conhecida entrevista na TV cultura) – tipos que assumem o sarcasmo, o distanciamento forçado e mesmo a hostilidade diante da horda de elogiadores, como se isso fosse uma espécie de instinto de defesa. Fazendo coisas que o pensamento burguês chamaria de mal-educadas e que o mesmo pensamento burguês vê como idiossincrasias de artista. Esse parece ser o caso mais corriqueiro. Outro estilo ainda dá naquele espetáculo lamentável de quando o escritor vê que uma coisa, uma pegada, uma frase de efeito funciona e começa a agir como um animal de circo, uma foca viciada em aplausos – novamente os animais. O que é quase a mesma coisa de quando se trata do círculo de autoelogiadores – e como bastam 2 pessoas pra se fazer a presença de Deus, imaginem a força de mútuos e interesseiros elogios... Esses últimos exemplos reforçam a sensação da lucidez dos que optam pelo sarcasmo: porque parece que o elogio turva a percepção. A não ser que o próprio sarcasmo faça parte do showzinho lamentável... O que fazer, porém, se quem escreve quer ser lido?
Estarei exagerando ao tomar esses exemplos para falar de blogueiros, poetas de facebook e orkut? Olha aí os entraves do reconhecimento. Mas, não vou deixar de pensar a questão por conta disso. E vou até citar um caso pessoal – que aliás, não impressionou apenas a mim. Não quero relembrar uma história deprimente: mas apenas notar a impressão que causou o fato de textos com zero comentário no blog em que publico (e não somente meus) terem recebidos 10, às vezes 20 comentários com elogios retumbantes, quando apareceram em outro blog, como se fossem de outro autor. Você sabe, conversamos na época, a internet é antes de tudo uma rede social, tudo é uma questão de link e reciprocidade, simpatia. Mesmo assim, rolou aquilo que um psicanalista chamaria de ferida narcísica. A ambigüidade de, de repente, começar a acreditar no próprio valor – mesmo que os elogiadores em questão fossem em outros momentos considerados mais capivaras do que consistentes e ao mesmo tempo se sentir invadido, roubado, saqueado, por uma capivara de bom gosto. É tudo muito sórdido, como vocês estão vendo.
E o botão de curtir no facebook? É toda uma outra história, outra fenomenologia se assim preferirem. A minha experiência é parecida com a do blog: escassos fulano curtiu, mas suficientes para fazerem aquela pequena explosão: eu tenho futuro. Ou, no caso contrário, para eu desconfiar de um texto de que gostei muito, ninguém curtiu – então deve ser uma merda. Ora, ora: mas então o que fazer com o sem número de merdas, não de minha autoria é claro, que vejo outros curtindo por aí. É tudo uma curtição sem fim, somos mais curtidos que couro de boi. Meu orgulho talvez seja o responsável por eu concluir isso: mas, acho que o ninguém curtiu talvez seja a salvação. O perigo, poetas internautas, pode ser quando curtem. Se ninguém curte, se o blog tem zero comments e você continua escrevendo: bem, é uma forma de manter a espontaneidade. Observando figuras que freqüentam as mesmas redes sociais que eu, e dentre as quais está o Sr Daniel Faria, noto que: às vezes, o fulano curtiu não é a meta, é um subproduto, a chamada cereja do bolo, às vezes é o motor da história. Em todo caso, é de uma vulgaridade a toda prova (no segundo caso, vulgaridade a que se soma a demagogia – o que, além de melancolia, dá ânsia de vômito). Uma vez me chamaram de gênio e o próprio fato de eu ter escrito isso é um sinal de perda de pureza e integridade.

Sangue de lobisomem

2011-12-28T05:18:00.000-08:00

De onde vem tanta revolta, um dia sempre me perguntaram. É assustador te ver grunhindo na mesa do bar, toda uma atmosfera de insultos. E logo você tão gentil, logo você tão pacato com aquele rosto cheio de sombras. O velho vizinho meio esquizo às vezes me trata como se eu fosse seu neto e por aí vai. Então de onde vem toda revolta.
A verdade é que não sei e se soubesse talvez você não seria revoltado. Sou revoltado porque não sei o motivo da revolta ser minha. São figuras de admiração: Blake, Blanqui, a cadela Baleia, Ibn Arabi e algumas forças cósmicas profundamente dispersivas. A revolta tem a ver com furor analítico (um gosto pela anarquia): então quando digo figuras da minha admiração não é que sejam modelos existentes perante os quais se ajoelhar e sim que o milagre, o assombroso como força que te obriga a se maravilhar é um eco dessas figuras. Daria no mesmo dizer que ele é, portanto, uma admiração que se figura.
E também eu preciso entender que a revolta é um afeto de amor e não de ódio. A certeza de que somos mais do que isso. De que não existe o tipo do revoltado como tipificação, sobre o qual se lance uma luz. Que a única coisa polêmica que existe foi a liberdade. Não o surto de palavras vazias. Derramar ódio sobre o mundo: não é nada além do que tem sido feito por Oito-Olhos nos séculos dos séculos, amém. O amor do revoltado não é, porém, algo que perfuma o cotidiano sórdido. É mais aquela conversa de Maquiavel no Jardim Oricellari, de pássaros bêbados adormecidos na página de um livro – e como são escuras as páginas de um livro fechado.
Aliás, é a revolta que faz se ver o cotidiano como sórdido. O cotidiano não é sórdido em si mesmo. É sombrio aos olhos (de lince) do revoltado. E de onde vem o revoltado, perguntaríamos academicamente? Abandonemos as pseudo-explicações psicanalíticas, sem bem que a revolta pode mesmo ser uma doença. Uma doença que vem não se sabe de onde e emerge como desejo de ver toda a cidade sob uma nova luz, ainda não nascida, apenas vislumbrada no brilho súbito que brota e morre no coração obscuro dos revoltados – e todo coração é obscuro e a humanidade, sem cessar, repudia.

Retificação

2011-12-23T05:31:00.001-08:00

Ao contrário do que foi dito no Faustão domingo passado, Oito-Olhos não se restringe a aparelhos visuais (lupas, telescópios, microscópios, miras noturnas, lentes de contato, óculos, lunetas, colírios, astigmatismo e miopia, visão de raio x). É preciso entender a arte da penetração vocal das mentes para se poder começar a falar em Oito-Olhos. Gritos grudados na parede quente. Getúlio Vargas fantasmagoricamente em todas as salas na Hora do Brasil. Cid Moreira lendo a Bíblia. Pedro Bial lendo um poema apócrifo da Clarice Lispector. Vozeirões. Ainda mais que ouvido não tem pálpebra. Mas também vozes menores, feitas sob medida: vozes de parentes que te sacanearam ressoando pelas ruas, gritos esganiçados de cachorrinhos no apartamento vizinho, até a sua própria voz gravada e você dizendo que nem um otário: essa voz não é minha. Vozes que se dissolvem em ruídos e ruídos que se transmudam em músicas: o fundo musical de tudo, barracas de praia, shopping Center, espera ao telefone da central de atendimento (para quem não sabe, o inferno tem fundo musical). Além disso, quem ainda não percebeu que as palavras são microorganismos que fagocitam as almas dos despreparados, também ainda não sacou o alcance de Oito-Olhos. Ainda mais agora com a internet: estupro mental, trollagem de filhadaputinhas caluniadores, caixa de ressonância que faz qualquer fraco gritar como se fosse Hércules lutando contra os porcos selvagens endemoniados. E tudo isso em silêncio, explorando a maravilhosa invenção do deus Thot, como se pode ler na Wikipédia. Tua alma cheia de buraquinhos, pequenas mordidas, palavras cheias de dentinhos afiados. Também há o recurso da Alta Literatura. O Escritor que come lixo e o recicla ao contrário, soltando seus excrementos direto no receptor, já disseram que a mente é um papel em branco e o sujeito se torna um inteiro esgoto ao deslavar insultos sobre seus próprios delírios de grandeza, enfim: Oito-Olhos é multimídia e se Deus criou o mundo, Oito-Olhos é o editor. E sim, você pode dizer que não conhece Oito-Olhos, mas como diria Raulzito: Oito-Olhos conhece você. O que estou dizendo? Você mesmo é Oito-Olhos: não o dia inteiro, não em qualquer lugar, mas Oito-Olhos é parte de você e você sabe muito bem – conhece o milagre sem saber o nome do santo. Ser Oito-Olhos é uma coisa parecida com ter cheirado cocaína, bebido vodka ou ter atuado como pastor exorcista num rito da Igreja Universal.

Ps: Diante de tudo isso, fica a pergunta: como não enlouquecer? Algumas regras básicas: vomitar ao invés de cagar todo o lixo digerido. Fazer ao redor de si uma barreira sonora que não impede as vozes (não, não se trata de vidro anti-ruído), mas que as sintetiza numa música toda sua, uma oração que seja. Saber que Oito-Olhos não tem ego e muito menos confundir O Príncipe Míchkin com Dostoievski ou a cadela Baleia com Graciliano Ramos e Herman Melville. Saber que Oito-Olhos é real. Tão real quanto essa pessoa que aqui e agora escreve.

Outro espelho do tempo

2011-12-21T03:05:00.000-08:00

18
No dia em que Napoleão nasceu eu acordei com uma pequena dose de mau humor. A luz atravessava Brasília como uma névoa translúcida – um clima de sonho. Eu era amado e perseguido, em cada fantasma havia um coração alheio que era meu também e estranhos pulsavam em meu coração. Alguém planejava um atentado terrorista contra a biblioteca da universidade enquanto um jornalista ensinava como se precaver contra a meningite: poder é perversão de senadores dendrofílicos. Nunca me esquecerei desse dia em que Napoleão nasceu, acontece sempre, sempre retorna – era uma terça-feira. O calendário às vezes me deixa doido da vida. Se Napoleão Bonaparte era um louco que acreditava ser Napoleão Bonaparte, eu é um poeta que acredita ser um louco desejando ser um poeta louco à deriva pelo calendário enquanto se escreve isso, numa terça-feira, dia de nascimento do Napoleão Bonaparte na sua loucura, leitor.

Mais um espelho do tempo

2011-12-16T13:05:00.000-08:00

17.
É lento e adocicado e é lentamente que o cheiro de esgoto vai tomando conta da realidade inteira. Um mergulho, outro mergulho, por curiosidade, por revolta ou jogo. Almas fecais emanam gases mefíticos em fotografias e palavras cheias de ranhuras como se dentes curtos e afiados as tivessem roído, remoído, peidado, cagado, vomitado pelos dedos, expelidas mundo virtual afora e mundo fosse desde então eufemismo pra “grande cloaca”. O cheiro de esgoto te acompanha nas ruas, nas tardes anestesiadas: ele é lento e adocicado; impregna todo pensamento à flor da pele como se os corações sofridos dos meninos que sonham com assassinatos e vinganças bombeassem diarréia no lugar de sangue formando uma cúpula verminosa sobre o céu da cidade.
Mais ou menos como disse o filósofo: quando se entra num esgoto, o esgoto também entra em você. Não adianta polir um espelho com a mão suja de bosta.

Mais espelhos do tempo

2011-12-13T05:00:00.001-08:00

15.
O processo de decadência de uma pessoa não é corrosivo, é acúmulo – por excesso e repetição. Como os rostos mais estranhos sempre são reconhecidos. Como andar pelas ruas procurando um caminho inesperado e sempre chegar ao mesmo (placas verdes sem nome, nada inscrito: toda e qualquer cidade foi vista tantas vezes). Apesar de sermos induzidos a pensar numa pessoa andando e se desfazendo aos poucos, devido à imagem da queda, a decadência é uma pessoa que acumula pedras sobre pedras, pedras entulhadas nos bolsos, na mochila, nas mãos, na alma de lodo de uma pessoa curvada sobre as próprias pegadas marcadas na areia, ao infinito, nunca tocando o mar.
Decair é cair e cair novamente e novamente cair por dentro de si.
16.
Uma vida começa no mesmo instante em que outra vida termina. O fato de essas vidas estarem mutuamente encantadas em estado de paixão faz pensar em Marcilio Ficino quando poderia ter dito: o rastro brilhante de uma estrela que cai e o rastro brilhante de um cometa que sobe são como o espelho em que o tempo se mira e se apaixona por si mesmo. O tempo às vezes é um mágico triste.

Espelhos do tempo 3

2011-12-09T07:24:00.000-08:00

11.
Dias e meses se desdobram como sensações. Dirigidas. Latas de cerveja jogadas no jardim.
12.
Amarrado na poltrona. Fátima Bernardes entra na sala, segura minha cabeça com força. Estica minha boca enfiando os dedos nos cantos e puxando, para que eu sorria. Prende o sorriso colando uma fita adesiva entre a boca e a nuca: minha pele repuxada garante a expressão de felicidade. Como a pele é minha, pode-se dizer que colaboro com a situação. Fátima Bernardes tem unhas muito afiadas e é impaciente. Na pressa e na irritação, arranha meu rosto. Um filete de sangue escorre, enquanto sorrio.
13.
Entro no elevador com meu vizinho. Ele me diz por que você fica por aí com essa cara de assustado? Existe alguma coisa de anormal acontecendo? Ele se olha no espelho pra ver se sua imagem está boa e abre um grande sorriso. Seus dentes são de lâmina de aço inoxidável e na hora em que ele sai do espelho deixa um grande vazio, somente comparável ao vazio de tudo o que existiu antes da vida, tudo o que acontecerá depois da morte e o imenso vazio da presença insubstancial do mundo neste preciso momento.
14.
Quando eu começava a ser jovem, numa daquelas férias de verão, subi a ladeira de terra batida, segurando a vontade de chorar. Também não queria chorar na casa dos meus parentes. Era madrugada (tantas estrelas, como as que não vemos em Brasília). Fui pra trás do muro de uma casa em construção e, sob o pretexto de mijar bêbado, deixei as lágrimas correrem soltas. Não todas – algumas guardei e com elas fabrico esse espelho que agora apresento a vocês.

Espelhos do tempo 2

2011-12-05T06:03:00.000-08:00

5.
O telefone toca:
Dormia muito bem,
O aparelho.

6.
Entre peixe e visão
Refratada
Passa a flecha:

Quando estou onde estive
E não sou.

7.
Pedaços de pulmão
Oxidado
No ralo do chuveiro.
8.
Flores apodrecidas
Na vitrine da floricultura.

9.
O campo de visão se fecha, mas não no sentido habitual de quando fechamos os olhos, de cima para baixo e de baixo para cima, mas lateralmente. Os olhos são ampulhetas que funcionam numa lógica não gravitacional, a areia, a passagem do tempo, corre dos lados para o centro. A poeira vai além, chega até a mente e onde o corpo faz conexões com a alma. Apago-me. Não sei ao certo se ainda enxergo qualquer coisa quando começo a cair. Acordo com o queixo aberto, dentes molares arrebentados. Que despertador foi esse que usaram para me acordar, uma porrada como se estourassem bumbos por dentro do cérebro: é minha cabeça batendo no chão.
Caio em mim como alguém que cai em si.
10.
Atenuem-se as viragens do tempo no “torniquete da consciência” (Piva). Realidade é eufemismo para alucinação. Eppur si muove: a história (vivida) é um caso crônico.

Espelhos do tempo

2011-12-04T08:00:00.000-08:00

1.
Cartas na mesa
De mão em mão em sentido
Anti-horário, ao contrário
No espelho.

2.
Tédio de astronauta
Flutuando em cápsula
Ao redor da terra.

3.
Relógio com navalhas
No lugar de ponteiros.

4.
Remorso de manhã
À noite:
Fotos de crianças no corredor do apartamento.

Atmosfera azulada
Em névoa televisiva.

Sobe e desce de talheres
Como se um pântano
Fosse o prato do dia.

(No banheiro, o espelho escuro
Reflete as fotografias)

O amor em perceptos/afectos

2011-11-26T02:55:00.000-08:00

Toco em tuas mãos e sinto teu olhar em mim. Nos teus olhos, sinto teu afagar e teu calor. Em tuas mãos, a visão de uma intimidade longínqua, que nasceu por acaso e que perdura em nós. Um instante de eternidade na lembrança de um espaço, a geografia íntima de esperanças que criam o passado de uma cumplicidade. Enquanto isso, vejo em teu rosto o tempo compartilhado, as lágrimas de momentos esquecidos e simultaneamente presentes. Nestes acordes de uma harmonia atonal, descontínua e profunda de momentos, o caminhar de mãos dadas e a troca de olhares são a melodia de uma música sempre lembrada, repetida, esquecida e profundamente impressa.

Sonhos - V

2011-11-25T05:16:00.000-08:00

o álbum de toda a minha vida erótica.

eu queria morrer:

o álbum de toda a minha vida erótica por apenas R$ 1,99 num bazar que comercializa pirulito, bombinha e revólver de espoleta. letreiro imenso, de neon, cor verde militar.

é tempo de tortura.

os negativos gritam na sala de revelação. correspondências.

se nas fotos aperto o bico dos seios, na outra margem me enforco. (a corda presa ao gancho em que mamãe estendia a rede durante o verão.)

para cada imagem em que surjo deitada, na cama, uma tragédia naquela sala. atropelamento: o sangue empoça no asfalto. é vermelha

a luz.

boquete, suicídio: tiro pela boca.

anal, empurram-me de um poço estreito, fundo, noturno. (abro os braços e as pernas para me amparar nas laterais do PVC, mas o limo não perdoa: escorrego devagar por este cano

metafísico. fisicamente metido

em mim.)

é tempo de tortura. um sargento sem corpo, sem voz, sem lugar, emerge deste açude escuro (no furo) do pensamento.

ouve-se o apito: mortos dormem em posição de sentido.

***

(Também publicado em De Ter de Onde se Ir).

Rock'n roll heaven (Uma crônica)

2011-11-21T07:40:00.000-08:00

1. No começo da viagem, propósitos claros. Mas, com o seguinte cuidado: você pensa que está no controle da situação quando o assunto é a sua mente. Um pouco mais de atenção vai te mostrar que a mente é uma parafernália de motos-contínuos independentes e quando você entra num desses movimentos... Bem, isso é o que entendemos por cotidiano, essa banalidade orquestrada por detalhes extravagantes. O pôr-do-sol mais bonito que eu vi foi a bordo de um avião: as nuvens brancas tão retilíneas e contínuas – como se voássemos sobre um continente de vapor branco.
2. Na entrada do espetáculo tudo voltado para nos lembrar que sonhamos por dentro de um grande animal holográfico projetado pelo dinheiro. Animal que regurgita robôs sanguíneos, que expele o desejo como se vomitasse algum alimento mal digerido. Nada tem sabor, nenhuma sensação: tudo representa algo e esse algo é a coisa mais insossa, inodora jamais inventada. A luz dos holofotes parece dar vida a uma pasta cinzenta. O que chamamos de mundo.
3. Eu e meu irmão, apesar disso, vamos realizar um sonho: ver o Lynyrd tocando ao vivo. O Lynyrd possível. Boa parte dos caras morreu: queda de avião, acidente de carro, ataque cardíaco, maldição dos anos Karetas, enfim. Vai ser um dia dedicado à amizade celebrando estilhaços do rock’n roll. Aliás, não só nesse dia, sempre é como se uma bomba de babaquice tivesse explodido sobre o mundo e os estilhaços dessa bomba tivessem danificado a parte de nossos cérebros onde a liberdade e a alma se refugiavam. Gaguejamos liberdade e de vez em quando vemos estilhaços de alma brotando entre nossas palavras (geralmente, só mesmo por música). Até por isso não entendemos porque alguns fãs levam a bandeira dos confederados ao festival: subserviência? Esse lado da banda, que por vezes vai gritar no imenso painel luminoso atrás do palco: é melhor não ver. Viemos aqui por causa do rock, do blues, da força e da simplicidade das músicas de Ronnie Van Zant. É assim que a máquina abusa da própria voz e no dia seguinte está rouca, quase muda, de tanto gritar. Um dos motos-contínuos da mente é esse: jogar de volta na cara do mundo algumas doses de raiva, revolta, sensibilidade, emoção bruta (apontar o dedo para o céu bêbado e lembrar que tudo que existe é sagrado – Citação anacrônica? Não vejo motivo para Adam Smith ser mais longevo do que William Blake. A frase virou clichê? Não se você entra no circuito sagrado de tudo o que existe se deixando explodir com os estilhaços da alma e da liberdade). Isso está on the Road demais pro seu gosto? Chega!
4. Por vezes é como se eu andasse com uma bomba-relógio no bolso – é tenso. Nunca vi ninguém arrumar tanta confusão e em tão pouco tempo fazer amizades repentinas justamente com as figuras com quem acabou de quasebrigar quanto o meu irmão. Parece um ritual: quem sobreviver e souber que não é para ele os insultos, passa de fase. E não se trata de insultos propriamente ditos, comuns, mas blasfêmias sobre querer ser tratado como as outras marionetes, sobre pizza com e sem orégano e o abuso do molho pomodoro. Gritar sobre o amigo que caga em todo boteco que entra, observar como Peter Gabriel começou no Genesys e acabou no Apocalipse. Tem muito maloqueiro nessa festa.
5. A amizade, contudo, começa quando aos irmãos e sua fraternidade de sangue circulando entre o noturno e o diurno, vida e morte revezando-se como Cástor e Pólux, soma-se um terceiro. Um encontro inesperado cuz the Candyman is in town. As luzes coloridas que vêm do palco batem no muro de metal que cerca a área vip e rebrilha nas lentes escuras de seus óculos. O paraíso em gotas envolvido num plástico. Então, os três (e o número 3, quando as formas têm potencial, quando os caminhos se dividem em me todos, o círculo intangível do nascimento), então, os três caminham enquanto esperam, em conversas não menos absurdas esperam, e caminham. E às vezes param: onde era mesmo que estávamos indo? Ao show do Lynyrd, lembra?
6. Aos Amarelinhos, só uma coisa a dizer: Perderam, malucos! Algumas sensações foram oferecidas em sacrifício, é verdade, jogadas no asfalto e esmagadas nas poças de chuva e mijo. Mas, passamos por vocês e vocês não nos ganharam. E não foi por falta de esforço, diga-se. Fomos rastreados, vigiados, controlados. Um Amarelinho chegou a se aproximar de mim e farejar como se ele fosse um cachorro na alfândega de um aeroporto e eu fosse exatamente isso: uma mercadoria a ser contrabandeada, apropriada pelo Estado e revendida pelos circuitos extra-oficiais da corrupção policial.
7. É preciso saber o óbvio, que isso aqui não é Woodstock? É uma versão limpa, organizada, normal como Peter Gabriel usando passagens da Nona Sinfonia (“lovely lovely Ludwig Van”) para compor algo no estilo Tenya e trilha sonora da Pequena Sereia. É como se ao invés de álcool e drogas, os jovens românticos do rock tivessem morrido por excesso de anestesia. Mas, também é bom lembrar que nem Woodstock foi tão Woodstock assim. Aquilo aconteceu, apesar do objetivo primordial de tudo: fazer dinheiro.
8. Escapamos atravessando as estruturas montadas com corpos mutilados de jovens anestesiados, seguranças sádicos e empreendedores culturais, e chegamos ao momento. Chega a ser estranho tanto esforço por uma coisa tão simples, uma música tão simples quanto uma conversa entre um menino e sua mãe sobre a importância de ser simples. É que essas coisas não são dadas de mão beijada e o Absoluto pôs o dinheiro e o policiamento no caminho para nos lembrarmos disso: a simplicidade custa esforço. Precisamos do contraste: auto-ajuda, que seja. A sofisticação não passa de outro engodo: Peter Gabriel, você sabe. Johnny Van Zant dedica Free Bird a todos os que estão no paraíso do rock’n roll: e quando a música explode por dentro de nossas cabeças como se tapássemos os ouvidos e falássemos com uma voz estranha, só por curtição, é como se o sonho rompesse as travas do sistema (as bocas que falam sobre e são o sistema, esse véu inexistente que cobre o mundo e interdita) e atravessasse inclusive as nuvens pesadas e cinzentas que pairavam sobre o mundo naquela hora – o sonho subindo mais alto a bordo de um avião conduzido por um piloto alucinado que decidisse subir sem parar para além do limite suportável pela máquina. É como se o sonho rompesse tudo e descobríssemos, para logo depois esquecermos: que as coisas têm coração.
9. Na volta dois maltrapilhos, dois mendigos de sensações com restos de alucinação espalhados como migalhas na mente, fedendo a mijo, cachaça e pizza, orégano e pomodoro entram no avião. Uma turbina quebrada e o vôo foi adiado. Mas, depois de idas e vindas, chegamos em casa. Por enquanto, parece que o mundo voltou ao normal. No dia seguinte me lembro de um poema de Leopoldo María Panero que traduzi assim:
Não temos fé
do outro lado desta vida
só nos espera o rock and roll
me diz a caveira que tenho entre as mãos
dança, dança o rock and roll
para o rock o tempo a vida são miséria
o álcool e o haxixe não dizem nada sobre a vida
sexo, drogas e rock and roll
o sol não brilha por causa do homem
o mesmo para o sexo e o rock e as drogas:
a morte é a buceta do rock and roll.
Dance até que a morte te chame
e diga suavemente vem
entre no reino do rock and roll

Por dentro do teu ódio

2011-11-11T18:24:00.001-08:00

O ódio da horda caçadora por dentro do teu ódio
dentro do teu ódio o ódio das ratazanas contra outras de outra ninhada por dentro do teu ódio ninharias milenares dentro do teu ódio o ódio de gerações por dentro do teu ódio as guerras que estão sendo planejadas dentro do teu ódio todo sentimento é lenha pra fogueira do teu ódio por dentro do teu ódio quanta alegria alheia como uma pedrada na boca do teu ódio por dentro do teu ódio a nostalgia dentro do teu ódio por dentro do teu ódio uma mistura de remorsos e respostas afiadas teu ódio por fora

floresta de dentes ou por fora teu ódio macio como caninos disfarçados de pétalas fora do teu ódio quantas palavras bonitas em teu ódio por fora ou severas: lágrimas, castiçal, fato, flora, metalinguagem por fora teu ódio também se arma de conceitos e as pétalas afiadas e brancas são viscosas de veneno gorduroso por fora do teu ódio o aroma de perfume

excessivo

dentro do teu ódio toda descoberta é tardia por dentro do teu ódio a soma alucinante de desistências e sacrifícios dentro do teu ódio algumas boas verdades dentro do teu ódio que cresce em você como um feto de dentes afiados que você acaricia com unhas de ferro por dentro do teu ódio a certeza do desejo da vitória e como é mesmo o nome daquele sábio chinês que mandou decapitar os covardes por dentro do teu ódio você pensa que seu dia vai chegar de dentro do seu ódio quem mandou você nascer por dentro do ódio neste maldito mundo de ódio por dentro de um elevador com serviçais carregando as malas do teu ódio por dentro do teu ódio nadando como um peixe num aquário de ódio e fora do ódio você sabe

é o absurdo e nada
te deixa mais por dentro do teu ódio quanto

o absurdo.

Sua história não é minha (uma carta)

2011-11-08T07:22:00.001-08:00

1.
Nada mais assegura a integridade do eu

do que a composição orgânica única e refinada que o sustenta e faz de cada corpo uma totalidade reconhecível no mundo, entre outros. Isso, apesar de a pele descamar constantemente, os fios de cabelo descerem pelo ralo, o sangue sair da aorta na velocidade de um conversível esportivo (vide a echarpe de Isadora Duncan presa nas rodas do veículo) –

p. ex. leio as palavras impressas num livro qualquer e é como se elas não entrassem olhos adentro perfurando o cérebro; não, elas fazem uma curva ao redor do meu crânio, são como o vento, circundam a cabeça, o pescoço: a integridade

fictícia

do corpo.

2.
Querida família:

Andar de Jet Ski nas bordas de uma privada de luxo no Terminal Rodoviário de EsgotoCity, usar as fezes expelidas pelos intestinos irritados dos viajantes como creme de proteção solar, o catarro das Múmias entubadas do cu ao nariz nas catacumbas cheias de esqueletos à guisa de loção pós-barba para a night na boate, a cruz de prata usada pelo Capuchinho Cavazzi num ritual de exorcismo serve de colherinha pra adoçar o capuccino numa tarde em Casablanca, igual ao Steven Seagal recorrer ao cartão de crédito como estilete para cortar o pescoço do guardador de carro do estacionamento, algas marinhas na cabeça fazendo uma peruca, concreto armado por dentro do terno – só pra manter a atitude. Sai caro, mas vale a pena.

3.
O seu passado

não me pertence, nem sei onde eu estava quando meu passado aconteceu ou quem era aquele com ar de ausente na fotografia, não sinto calor algum no simples fato de empunharmos um álbum de fotografia como se fosse um salvo-conduto e um domingo dedicado a tais memórias não seria inspirador, enfim, venho por meio desta pra dizer porque não irei ao encontro e nem me sinto compelido a agradecer

não sou dos seus, ainda assim me empenho a explicar: entre vocês sou um estranho sem nome que caiu de pára-quedas, um figurante que atravessa o melodrama e a heráldica com olhos vidrados, perdidos & sempre que digo feliz natal bom ano novo o faço

M-A-Q-U-I-N-A-L-M-E-N-T-E

Quando soltas as palavras são como cães de caça

2011-11-03T09:59:00.000-07:00

Quando soltas as palavras são como cães de caça:

sangue sangue sangue sangue plástico sangue carbonizado flor de laranjeira sólido cristal mancomunado com as forças ocultas do orgasmo natal porque tantos peixes nesse campo viscoso seminal saber se Jesus ejaculava a lua ri cheia de dentes na minha imaginação um ímã atraindo os cães do pesadelo notívago lustres flores capturas de repente me lembrei do padre Ivo

veia de arame farpado aranhas sobre a pele adormecida estátua sonora de vulto inconstante espaço aberto gelo ventania, confessar-se e dez ave marias

pétalas facadas um revólver na mão do abominável homem de neve Jesus cristo e os santos uma assembléia de cães gatos e sapos ornitorrincos no campo solto do sonho de onde vem a luz do sonho uma lanterna um leão agoniza uma sombra uma caverna um vulto sem nome uma enxada cortando a cabeça do herói medusa rasteja sob o orvalho o longo fio de cabelo do pássaro morto na memória é tão fácil lutar contra uma abstração onde esqueci a coleira o refúgio a nota de rodapé o produto interno bruto o Sr ministro advoga uma causa perdida entre os escombros

nevoeiro lama respiramos fumaça na cidade incendiada fogo pelos poros pela pele foi a vodka que matou a moça e agora pastor pinguço e sua palestra premiada e seu cartão de ingresso na Festa Absoluta e o rigor da vestimenta a capa vermelha a espada o escudo o míssil a bomba a tiracolo no lugar da pasta e seus papéis e todos os carimbos e os títulos de inspetor do esgoto abúlico do fruto proibido faminto de nozes mordidas pela casca dura dentes quebradiços como uma folha de parreira cobrindo o Ivo viu a vulva de Eva:

Você vai ver como a memória trabalha a seu favor.

Álbum de perfis

2011-10-30T10:39:00.000-07:00

Álbum de perfis. Será que estas efígies que me dirigem nos olhos seus rostos olhando pro lado

pra onde?

Essas múmias cujas faixas são sinais elétricos, entenderão a intensidade desse gesto passado, este sorriso sem pé nem cabeça, uma lembrança sem antes nem depois: o sorriso de expectativa do lado do terreiro noturno da dona Dalva, por exemplo

à espera de quê? Será que ainda? Gravado não sei como não me lembro o motivo, na alma e

onde ficaria a alma, afinal?

Se a memória não é mármore é mar rarefeito no tempo, água-viva, o passado arde na pele do presente, será que estas estrelas

-marinhas que me vivem no sangue algum dia vão entender por que isso é tão nítido, como se agora mesmo eu estivesse sonhando com você aqui sorrindo ao que nunca vai suceder, e outros, tantos outros tão mínimos, nas suas cabeças talvez

não pra mim. Pra mim nada é mínimo. Ou sou um homem feito de mínimos.

Cada mínima ferida
Alegrias menores e o resto
É vazio – vazio de mar

E o cadáver chegou à praia inchado de água, todo marcado por pequenas mordidas de peixe:

a pequena voracidade do tempo.

E como entender que nessas lembranças tão nítidas não há nada

de decisivo, ou que elas são sustentadas por coisa alguma, um duradouro quase nada e mesmo assim elas saltam aos olhos como peixes coloridos e silenciosos e outra:

como entender que apesar disso, elas não são vagas indiferentes. São como feridas que passaram e não deixaram cicatriz e sangram

indolores.

O fodão do colégio que me jogou na lata de lixo, não era bullying, isso não existia, hoje é fotógrafo de casamento – é o que me diz sua múmia. Você, que me disse que os professores me odiavam e isso era sinal de que meu “trabalho” estava sendo bem feito e eu devia continuar. Aquela coisa que ia acontecer na Casa dos Padres e não rolou, Paulinha. Andar de carona no carro velho depois do curso de formação política – comunista aos 13 anos de idade. Qualquer coisa, uma frase, um gesto e um desejo

de sair perguntando: você também se lembra disso? Você também se lembra disso? Se só eu me lembrar então quem sabe

tudo não passou

mesmo de um sonho e querer sair do sofrimento é como se esquecer que se mora numa casa que está

pegando

fogo:

água salgada é fogo condensado,
tudo nessa história é refração,
cenas soltas

não

compõem uma vida.

De quê então
uma vida é composta? Uma vida

é composta?

A memória é um mar iridescente de gestos e frases
irrisórios que emergem
do nada.

ou pensarão

que este xarope pirou porque lembra demais?

sábado em copacabana

2011-10-26T17:07:00.001-07:00

a menina olha o mar
do outro lado da avenida Ela está parada
no calçadão enquanto
os carros passam
as noites passam
as suas chances
passam enquanto seus olhos
trilham o meio do breu das águas
e se perguntam onde foram parar
os dólares e os euros
que clientes americanos e italianos
largavam em cima
do lençol molhado de suor
e esperma Ela não sabe que a máquina
de fabricar notas verdes
está emperrada no além
do breu das águas e os gringos
andam agora com as mãos
nos bolsos no olho
da rua Ela tem sonhos
psycho em que dança
nua com as colunas de uma igreja
abandonada entre
espasmos
numa batida trance
numa batida trance
numa batida trance Ela
tem sonhos ácidos em que seus dedos
gozam quando tocam as notas
verdes que saltam de uma pauta
como cédulas de cinqüenta
na batida
do funk Ela tem sonhos
mínimos em que seu corpo
acende feito neon quando milhões
de mãos se esfregam
em suas pernas
perfeitas de cleópatra
do subúrbio
e seus poros aspiram moedas
que douram seus pelos
como água oxigenada e vão
direto para uma conta
bancária através de cabos
subterrâneos Copacabana
é um delírio nas retinas, este lugar
é um sonho em que você
não consegue dormir uma noite
que seja, ela
pensa de dentro
do inferninho da beira da praia
à meia-luz Ela tem sonhos
turvos com um paraíso
cheio de lojas que seu dinheiro
pode comprar porque Copacabana
tatuou em sua pele
com saliva
todas as línguas
que o mundo fala
quando não quer
dizer nada

Considerações sobre um questionário

2011-10-26T06:53:00.001-07:00

A minha área:
Aérea.

Meu território:
Onde estive
E não estou.

Meu recorte temporal:
Um caso crônico.

Minha especialidade:
Especiarias
Etéreas.

Minha escola:
Escória na tua mente
Profissional.

2011-10-22T13:25:00.001-07:00

É um cristal ou melhor: cristalização. Quase. Uma estrela
Do mar, na ponta de cada tentáculo
Dentes, de lobo: animal faminto
Devorando as bordas
Do mundo.

Oito-Olhos no centro: aranha cravada no eixo
Do nada
Patas caçando
Um porto seguro
No vazio, raízes em expansão:

Pensar num besouro caído com o dorso
No chão quente: movimentos descoordenados no ar:
Membros de uma pessoa jogada do terraço de um arranha
Céu.

Tudo isso.

Um corpo que sente a vida ser criada
Apaixonadamente, como dor, feridas
Que se cristalizam, mineralizando-se:

Assim o desejo se cristaliza em poema.
Assim o lodo se cristaliza em história.
Assim o caos se cristaliza em cosmo.

inútil paisagem imóvel

2011-10-17T19:55:00.000-07:00

diante de seu corpo, da alma
nem pensar: ela pegou
um táxi em direção
ao centro da cidade
abandonada ou se perdeu
nas revoluções
por minuto [você vai
falar de novo no eixo
inexistente, cara?] ou
se desintegrou quando viu
no espelho a própria imagem e ela parecia
antimatéria ou ainda
seu corpo, isso que produz
pensamentos, irrigado por sangue
quente, hormônios e linfa, isso
que pulsa e expele
secreções, não se reconhece
na idéia de alma As fachadas
mudaram de cor, pântanos
aterrados, flores de concreto
e vidro brotaram da terra, mas
a paisagem permanece
imóvel, áspera [não tem
negócio, meu chapa],

cenário Enquanto isso, mercadorias
incandescentes inauguram
cultos efêmeros, catedrais
instantâneas em que séquitos
depositam almas planas em suaves
prestações num jogo
de corpos imolados em epopéias
controladas por relógios
de ponto e catracas biométricas,
à espera, sempre à espera
de uma rave
tão ácida que dissolva a cápsula
impermeável da alegria
pra que ela penetre em todas
as rachaduras
dos muros

2011-10-17T15:18:00.001-07:00

Toda manhã o sol emerge
Vomitando sinais
Cuspindo matilhas
De rancor, tantas palavras
Engrenagens

Rodas dentadas
Portando armas,
Marcas. Multidões.

Desenhar, com finos traços
Como a safira sobre os sulcos
De um disco
O azul inútil de asas
Transparentes, contra o céu.

Elucidar, na mente de tudo
O giroscópio (vazio) de anjos
Os abismos ínfimos
Onde sobrenadamos:

Que o ódio atravesse tua alma
Como as partículas sem peso
Que o universo vomita ao explodir
O sol.

Como responder à objeções de um rato 2

2011-10-10T15:12:00.001-07:00

Ratos de laboratório submetidos a eletro-choque ficam paralisados – de medo. Nem sequer procuram a saída do labirinto ou farejam a isca visível e apetitosa no centro da caixa.

Ratos também passam pela experiência

narcísica de olharem pra água à procura de si mesmos. Além de se reproduzirem em grande velocidade, os ratos se multiplicam porque tendem a ver o mundo como um amplo viveiro de fantasmas-ratos: ratos voadores com asas de anjos, ratos mutantes com flores plantadas no dorso. Todo rato real prolifera no mundo imaginário, ocupando-o com seus duplos, seus gêmeos, seus irmãos siameses, formando redes entrelaçadas por dentes finos e excrementos.

(Ai de você se um rato te tomar por espelho!)

É por isso que, mesmo que tomado de pavor, um rato sempre acredita que vence.

Entre os animais, somente dois matam outros de sua mesma espécie: o ser humano e o rato. Isso está começando a parecer uma aula de biologia. Mas não é isso. Existe um heroísmo de ratos. Uma coisa estilo pancadaria de desenho animado. Os ratos curtem andar coroados por seus próprios excrementos. Os ratos emitem sinais, guinchos: eles falam por dentro de você, da sua língua viscosa de betume, seus olhos de fio elétrico desencapado.

Você, o vencedor. Você, o coroado. Você, o que se agachou – para fora da possibilidade do soco. Você, o espancador de mendigos que viu seus finos dentes caídos no chão quando um deles revidou. Você, o que superou os traumas de infância se agarrando à tesoura como objeto-fetiche e parâmetro de astúcia e agora vomita estratégias imaginárias no mundo virtual, imobilizado no seu canto da caixa do laboratório.

aquelas flores que sangram se abrindo por dentro em sua carne

2011-10-09T10:18:00.000-07:00

para helena n.

foi numa primavera hostil que deixei de te entender
e semeando ausências nos teus calendários
não via as flores mortas nos jardins
onde depositei o simulacro de outro drama
em que anjos distraídos se dissimulavam em pedra
ou em cedro dourado nos crepúsculos dos adros
e das naves escuras e vazias

já não me importa mais que as células sãs enlouqueçam
ou teçam abismos pelo corpo
abismos sangrando névoa e nuvem
e descompassem a música das esferas
nem que o silêncio venha carregado
das palavras
esquecidas num tempo em que ainda amanhecia

neste mesmo lugar deixei o mapa
que nos traria de volta a um presente que não termina
e agora
depois de todas as pontes arruinadas
vi pelo espelho dos metais que andei forjando
um rosto
que representa a ilha
num mar que transborda cinza bruma e gelo

nos acalenta agora nesta outra primavera
o fio que abre a ferida sem resposta
aquela em que
[lançando imprecisões nas cartas do destino]
finalmente
eu
não sei

Do meu caderno de experimentações - XXXVI

2011-10-05T17:54:00.000-07:00

NÃO PERGUNTES POR QUE TOCO O TEU ROSTO

(Marceli Andresa Becker)

não perguntes por que toco o teu rosto

só com a ponta dos dedos.

deixa-me redesenhar as linhas da expressão

que perdeste

quando o sol descarrilhou de ti.

não perguntes por que falo baixo, como se

um ninho

— esta boca em que ainda canta um sem fim

de enxadas e hélices —

respirasse no interior do candeeiro.

és tão próximo, tão nu,

que só sei te amar ao modo de quem limpa

um corpo

a ser velado.

***

(Também publicado em De Ter de Onde se Ir)

"Só o (palavra proibida) nos une"

2011-10-05T05:44:00.000-07:00

Como é bom ter de novo
O silêncio
Não o mero cala-te
Boca, ou o estado definido
Do silêncio como um peso, um aperto
De mãos na garganta
Da alma.

Como é bom ter de novo
O silêncio em que palavras
Se dissolvem depois de partir
O silêncio, ínfimas
Somem, consomem-se
Quase inaudíveis como a areia
De uma ampulheta ou
O silêncio dos pássaros
Que voam alto depois de um grito
De fome:

O silêncio que segue
Pensando alto – algo como:
Não é com você
Nem comigo
Que eu estava falando.

cinco ou seis maneiras de se perder na cidade

2011-10-02T10:55:00.000-07:00

você tem cinco ou seis maneiras de se perder
na cidade Numa delas
o Livro dos Espíritos é um oráculo
tatuado em braile na pele
de meninas mestiças que dançam
nuas sobre lençóis grená
um cântico sufi enquanto
o sentido arde em suas vísceras e seus pés
escrevem um livro chamado
motel nosso lar Em outra
o labirinto de memórias detona
a dessublimação feroz
que você rasura no Breviário
das Horas, estação
por estação, como se isso
criasse qualquer âncora
entre você e o mundo E ainda uma
que repete ao infinito a metamorfose
em que diante do abismo você
é um poema escrito numa língua
estranha cujo último verso
esconde uma
chave As outras não
interessam

Rimas trôpegas de um poeta tímido

2011-10-02T10:16:00.000-07:00

Não posso te dizer o que sinto:
é proibido.
Preciso deixar tudo bem escondido,
tudo pelo não-dito.

Mas, a cada vez que te vejo
de longe eu pretendo
te dizer o que leio
no fundo do teu olhar.

Não, não posso:
Vem à tona o remorso
e já cabisbaixo retorno
a meu profundo pesar.

Será que vês meu sofrer,
todo dia ao amanhecer,
esperando que o teu querer
possa o meu encontrar?

Não, novamente o proibido
deixa-me muito aturdido,
saio com pressa, contido,
e volto para casa sonhar...

2011-10-02T05:45:00.000-07:00

Vivi minha vida sem mim.
Sem que eu a tivesse vivido.
Viver com alguém é prescindir de si?
Talvez, mesmo que por alguns momentos.
Mas, agora que tenho a mim mesmo,
Sinto minha ausência
profundamente.
É como se eu não sentisse sequer minha respiração.
Ausência.
Como procurar a si mesmo?
Talvez o segredo esteja em encontrar
o outro profundo que existe em mim.
Refúgio da ausência no fazer eternamente repetido
de meu poetar.
Vejo o pôr-do-sol em
um lugar qualquer,
derramo minhas lágrimas
de tinta em um papel qualquer,
e vou embora descansar.

2011-09-30T05:22:00.001-07:00

Adianta dizer a minha lucidez
E avançar meu argumento contra
O caráter precário da minha existência
Uma existência canina
De cão sem dono nunca resignado porém
Aqueles campeões em tudo produtivos e nem por isso saudáveis
E aqui reclamo minha agonia a ausência de obra nada saudável
A obra precária inexistente
Uma não obra
Uma mão na roda
Aquela alegria dos que obram e impõem-se
Os que respaldam a obra aqueles elogios nunca conheci
O reconhecimento e reclamo
Reclame
Publicitário

2011-09-27T16:04:00.001-07:00

Aqui estou de novo
O tendão do dedo indicador pedindo descanso, como se eu tivesse passado horas assinando meu nome meu nome meu nome e de novo meu nome. Os mesmos traços no papel, sempre recomeçar: como um leão neurótico andando em círculos numa pequena jaula. Como se a caneta fosse capaz de tatuar a pele de celulose. Mas, nada é mais exterior ao sujeito que seu nome. Todo nome é uma fatalidade, quando não é uma citação, ou pior, um prenúncio de lápide. Então por que estou aqui de novo? Porque os anjos, com asas que um dia ainda brotarão desses traços negros na tela luminosa voando para a imaginação de quem fala a minha língua, ainda não estão prontos. Se é que um dia ficarão: suspeito que a matéria-prima dos anjos é o instante. Então, por que estou aqui de novo? Porque as flores, quando morrem, perdem o dom de agir criando elos. E o tempo das flores é curto: a morte das flores é visível a cada segundo. E assim preciso prosseguir desenhando novas e novas flores na sua mente, se você fala a minha língua. Você não vê, agora, uma flor surgindo tão real na sua imaginação? Ainda está muito abstrato? Pense num girassol vermelho, num lírio azul, se debruce sobre flores negras e sem nome. Sinta o gosto do girassol em pó, que te servem no Inferno para matar, piorando, a sua sede. Você não vê, agora, flor alguma? Você não se tocou que essa flor seria um anjo? Você não vê? Não viu?

Remixagem dos meus poemas sobre o ipê amarelo

2011-09-24T06:57:00.001-07:00

O ipê amarelo dos meus sonhos teria flores sem elos com cores quaisquer a não ser
o amarelo em sua pureza de flores se abrindo
ao sol:
amarelo de face metálica, sem outro nome ou mistura
(mesmo o avesso das pétalas ainda teria o mesmo
amarelo, onde eu poderia deitar minha sombra. Ele seria plantado no coração vertiginoso do continente, onde eu repousaria, longe do mar e seu rumor.

O ipê amarelo que tenho diante de mim, porém, é um tronco seco, fino,

um poste
um fio
um dedo
uma forca

Flores amarelas, sem alegria, sem esperança, desmemoriadas, absortas,

absurdas.

Sonhar é fogo. O amarelo mais puro é filho do instante. O ipê se acende e se consome na imaginação, como asas (de anjos): labaredas pétalas.

A ciclovia

2011-09-20T11:42:00.000-07:00

A CICLOVIA

"— Meu caro, você conhece o terror que tenho de motos e carros.
(e dos pedestres)"

Um passante de
bicicleta
se destaca no horizonte.
Sua intenção é atingir a ciclovia perfeita.
Ele reclama:
— “A pista da ciclovia é inútil, ela termina, ela desemboca na rua”.

O ciclista sabe que precisa
passar pelos carros para atingir a
ciclovia.

O ciclista sabe que precisa
passar pelas motos para sair da
ciclovia.

Ele pedala altaneiro
por alguns minutos respira a sensação
enfim esse espaço.

O espaço da ciclovia se confunde com a calçada.
O pedestre flana.
O pedestre invade a
ciclovia.
Na superioridade de sua preferência
sua prioridade absoluta facilita o acidente [alguém adverte].

Manoel me disse que o carro deve manter a distancia de dois metros da
bicicleta.
Qual a distância que o pedestre deve manter da
bicicleta?

O pedestre vive seu estado de exceção.
O pedestre turista vive seu estado de imposição.
— Ele tem Razão! Isso não é uma razão, diz Michel.
—
[Outro dia Marília esbarrou com Deguy de bicicleta]

João quer pedalar continuamente mesmo não sendo um atleta.
Sem interrupções, de ponto a ponto, da esquina até Ipanema, até a Lagoa.

As pernas retraídas
esticam-se continuadamente.
Se esforçam formando
ondulações.

Elásticas
as pernas
na bicicleta
ondulam.

[Marília depois me contou]

Deguy saiu da
ciclovia
chegou na avenida de
bicicleta.

Naquele momento interrompido em que
caía.
Ridículo na lama.
Quando o poeta se estatelava no
chão.

liserg

2011-09-17T21:15:00.000-07:00

(tela de Lucien Freud, falecido em julho deste ano)

ouvir so lonely em 1978 num pub londrino
olhando o calendário marcar 2011
sem nunca ter pisado em londres
falar com as paredes falar com as paredes
falar com as paredes
escrever um poema com palavras que sejam
só suas
riscar a pele dos dias com uma fratura
exposta querendo que disso façam
teoria nas tardes do conservatório
discar para os desconhecidos que lhe conhecem
bem e inserir mentiras no roteiro
que eles estão representando
dançar de novo dançar de novo
dançar de novo
escondendo no bolso um bilhete sem volta
pra pasargada
sabendo que ela foi bombardeada
olhar bem dentro dos olhos da fera
e amar a fera entre os escombros do seu dia
resetar o passado em doses insuportáveis
mas sem desferir o último golpe
antes que a chuva umedeça os corpos
antes que o mundo role como uma cabeça
antes que os dados do destino escapem pra sempre
dos seus dedos

Uma aproximação ao poema de Creeley (Numbers)

2011-09-17T19:07:00.000-07:00

Números, de Creeley

Um

Que condição singular
de florescimento
vertical…
vai por aqui,
vem por aqui.

*

quem eu era que
pensava ser
outro um por
si mesmo dividido ou somado
produz um

*

esta hora, este
lugar, este
um.

*

você não é
eu, eu não você.

*
me todos

*

como pau,
pedra, dada

coisa tão
fixada que tem

uma cabeça, caminha,
conversa, leva

uma vida.

Dois

Na primeira vez
em que foram feitos
toda terra deve
ter sido seus corpos
refletidos, num instante –
um fluxo de impressão
de que uma curva no tempo
voltava ao brilho da água –
a ternura em que vieram.

*

O que você quis
eu senti, ou senti que senti.
o que já é mais que um.

*

o estado da assim chamada
consciência é sempre
uma palavra perfazendo
este mundo de mais
ou menos do que é.

*
não me abandone.
me a me. um a um.

*

como se próximo
a mim outro alguém
se aproxima. Só

para fazer você
minha, na mente,
decifrar você.

Três

Eles, agora, mais
um entre dois –
seja de um lado seja
de outro. Será

que eles sabem quem é
quem, ou simplesmente vão
com este pivô de entremeio.
Aqui as formas têm potencial.

*

Quando isto ou
aquilo se torna
escolha, este estado

das coisas trespassa.
Aquilo que foi
agora acordado

alterna entre
dois e um,
me todos.

*

O primeiro
triângulo, de geometria,
de pessoas,

soou como
ocasião única, eu
acho – começa

aqui, intangível,
o círculo –
um nascimento.

Quatro

Este número vale
como conforto, fato
seguro. Qual

mesa firme
sobre quatro. O cão
confortavelmente caminha,

e dois a dois
não perfaz militares
mas amigos amáveis

mãos dadas. Quatro
é uma praça,
ou círculo pacífico,

celebrando o retorno,
o encontro,
o triunfo do amor.

*

A carta que traz
o quatro de copas
é signo de experiência
de vida. Que outro
sentido haveria.

*

Uma porta
quatro – todavia
quem entra.

*

Abstrato – sim, qual
dois e dois
dados, quatro dados –
um e três.

Cinco

Dois a
dois mais
outro agora

no meio
ou então do
lado.

*

De cada
um dos quatro
cantos trace

uma linha
indo ao ponto
oposto. Ali

na intersecção
faz-se o
cinco.

*

Quando mais novo este era
o número requerido
para contas, e para

imaginar um conjunto
útil. De algum jeito o extra-
-um – que é mais que quatro –

me assegurava que havia
o que bastava. Dois e três
um e quatro está completo.

*

Como desenhar estrelas.

Seis

Misturando-se
tais formas
entre
dois e três –

no sexto
dia findara
a criação –

íntegra –
ou que o sol
é pleno

no equador & parece
parar, depois
retornando...

ou que isto contém
o primeiro número
(2), e o primeiro excesso

do número (3), o primeiro sendo
o membro do macho, o último
muliebris pudenda...

Ou dois triângulos entrecruzados.
Sete

Somos sete, ressoa dentro
da cabeça como pesadelo de
responsabilidade – sete
dias na semana, sete
anos para a sarna
do envolvimento irreversível.

*

Olha
a
luz
desta
hora.

*
Eu nasci às sete
da matina e meu
pai tinha um monumento
de pedra, pedestal na
porta de entrada
do hospital de que ele era
o cabeça.

*
Às seis
às sete – a caneta
perdida, o papel:

embriaguez
de noite morta. Por que
a morte de algo tão

próximo a este
número é total.
Tudo não
passa de um
único número?
contar,
sempre e novamente.

*
Aqui jaz o número sete.

Oito

Dizer “oito” –
paciência.

Dois quatros
indicam o método.

*

Este número, nenhum outro,
demarca o ciclo –

intervalo de oito anos –
pois tal confluência

faz a lua cheia brilhar
no mais longo
ou mais curto
dia do ano.
*
A seca está quase no fim.
O mês é agosto –
este intervalo.
*
Ela tem
oito anos
segura o gatinho
e olha pra mim.
*
Onde você está.
A mesa.
A cadeira.
*
Traços luminosos demarcam o intervalo.
Oito faz o tempo passar em silêncio.
*
Não tem volta –
apesar da metade
ser quatro
e a metade,
dois.
*
Oct-
ago-
na-
l.

Nove

Aqui não
se repousa.
Agita-se,
reflete-se múltiplo
o três
vezes três.
Como espelho:
volta aqui,
ali estando.
*

Talvez na
ênfase implícita –
a mais que a mais que –

“tríade das tríades,”
“triplamente sagrado
e perfeito” – o que se

resolve –
na mutante
cadente destinação?
*

De certa forma, o jogo
em que algo se esconde
na casca da noz, uma

pedra ou moeda, e
a mão mais veloz
que os olhos –

como podem ser nove,
e não três
alternativas, a não ser

que sejam
três imaginações,
e são dois jogando –

o que dá seis, mas
o mundo é real,
mesmo em si.
*

Mais. Nove meses
da espera à descoberta
de vida ou morte –

outra vida - outra morte –
não a sua, não
a minha, como se vê.

*

A diminuição gra-
dativa da progressão
dos produtos que

me fez lembrar:
nove vezes dois é um-oito
nove vezes nove é oito-um –
de cada termo,

atrás, adiante,
então, o mesmo
número.

*

Que lei
ou
mistério

que ama
se
ocultar.

Zero

Onde está você – que
por não estar aqui
aqui está, mas aqui
por não estar aqui?

Não tem atalho pro real –
a mente,
qualquermente,
o perfaz. Você

passa os anos
nonada, nenhum
lugar que eu saiba tanto
quanto o ar

que aspiro, soprando a fumaça
pra fora da boca
também dá no nada,
e este é o destino.

*

Estudando sistemas primitivos
parece natural, desde o dez,
o retorno do um –
mas isto não é dez – saído
do nada, o um, retorna –
brasileiros têm um jeito meigo –
alguém já disse isso –
de “não fazer nada” – Que mais
devem, conseguem, fazer?

*

O que
por não ser
é – e não
por ser.

*
Apreciamos no queijo
Os vazios saborosos.

A arte de ver, em 3 passos

2011-09-17T15:58:00.001-07:00

1
Deixar o sol entrar nos olhos:
Um pequena bolha azul nas pálpebras,
A manhã tecida nas veias

2
Olhos de prata:
Ao dormir aninhar-se
Nas asas da águia.

3
E pensar que se é uma flor
Que nos olhos-pétala
Traz a fria substância lunar

Ficando racional

2011-09-17T15:54:00.000-07:00

1
Eu, de preto,
Escalpelo cachoeiras,

Rumino pétalas,
Aqui com meus botões.

2
Reparo no jardim:
Sua verde geometria
São cabelos de alguém.

A flor azul do delírio
Não cede à tentação
Amarga de provar seus sabores.

Tudo o que sei é de uma estrela negra e fria
Cravada em meu peito
E que quando a estrela se acende
Rebrilha de violeta a azul
E flore em minhas mãos, cheias de pétalas.
E embora nada neste momento o diga
Uma estrela negra virou uma flor azul
Que virou um pássaro:
O pássaro é branco e amarelo
E vive no fundo do mar
O pássaro absolutamente não canta
Mas salta com seu bico pontiagudo
E fere meus olhos.

E isto no exato momento em que eu ia perigosamente
Me aproximando de alguma palavra perdida.

Antes de eu reparar no jardim
Me lembro de outra flor preta que havia
Apenas notada quando alguma caminhada banal
Trazia um incômodo a meus pés.
A florzinha logo se mulitplicou
Rápida e discretamente
E eu só percebi a proliferação
Quando as feras já alcançavam minha garganta
E em tudo o que digo
Sinto
Um odor de flores azuis.

2011-09-17T11:14:00.000-07:00

Do meu caderno de experimentações - XLVI

2011-09-15T08:24:00.000-07:00

Sento-me no parapeito do silêncio. Se estender o braço para fora, cederei ao peso das mãos.

Porque mãos pesam quilos e quilos. Toneladas.

O amor rumina dentro dos dedos.

É muito difícil baixar o volume ou gritar alto, mais alto, em noites assim.

Eu?

Nem ouso empinar a cabeça. Estou ensopada pela bruta sanguinolência dos ursos, que se espreguiçam e bocejam devagar.

(Pouso a mão sobre este sono. Peso.)

O amor rumina dentro dos dedos.

Nem ouso...

Em breve o meu rosto há de ser uma flor a se abrir ao meio-dia, implacável.

Sei que a música, o hino sulfúrico da morte, há de esbofetear — os dedos longos, longos, tanto amor — a minha face direita.

Oferecerei também a outra.

***

(Também publicado em De Ter de Onde se Ir)

Combustão Humana Espontânea

2011-09-11T07:27:00.001-07:00

Mesmo que eu me cale, as palavras continuarão me invadindo. Palavras sopradas, inoculadas, jogadas de todos os lados prosseguirão seu trabalho persistente de inflar a alma. O mero silenciamento não é capaz de deter o processo, tão natural quanto qualquer outro, em que as palavras se misturam à vida dando origem a um sujeito inchado e combustível. Se eu fechar a boca, paralisar os dedos, conter-me, apenas adiarei a explosão inevitável. Sem contar que as palavras não decantam como matéria inerte num canto escuro de você. Brisa cheia de dentes remoendo as sensações, água-viva queimando a mente, matéria inflamável na alma –

deus azul inexistente, me ensine a arte sutil das metamorfoses.

Fé, sofrimento, esperança (outra maneira de ir do Gênesis ao Apocalipse)

2011-09-09T22:26:00.000-07:00

I
Ter fé é sofrer por antecipação. É ter o mundo como um poeta, que ri com o mundo nas mãos, ainda que por um instante, mesmo sabendo que – depois de um piscar de olhos – fugirá. Mas é melhor ter o mundo, ainda que sofregamente, que nunca tê-lo tido.

II
Ter um devir-artista não é uma escolha: é uma sina. Não se escolhe ter um ímpeto: o que atormenta seu sono, que lhe impele a criar, independentemente das adversidades. Não se escolhe ver o mundo de uma maneira que a maioria não vê: apenas vê-se. Diferente. Assustador. Não consigo voltar atrás, ter a vida mais simples, rir com a devida inocência de quem é criança a vida toda, sem o saber. Por outro lado, tenho a inocência de uma criança, de quem tem sempre a esperança. Um brilho no olhar com um detalhe que se torna, simplesmente, poesia. Devaneio, sonho, vontade. Assim, vivo. Sobrevivo. Diante de tudo, ainda sonho. Não sei viver de outra forma. Por isso, acredito.

III
Não te conheço, mas já te amo. Ainda não olhei teus olhos, mas sinto que, em um dos momentos de meu cansaço do mundo, encontrar-te-ei. Tenho tanto amor em mim que consigo ter a ti. Mas isso não me basta. Não poderei completar minha jornada sem aquela crença que, em um momento de minha descrença, chegarás. Não me salvarás, pois serei o mesmo contigo. Apenas lamentarei não te ter conhecido antes. E, com a tua companhia, poderei – pelo menos durante a eternidade – viver.

O que é saudade?

2011-09-09T04:24:00.000-07:00

Saudade é um
espaço
que crio no
tempo
e que a cada vez me
distancia
toda vez que dela me
aproximo.

2011-09-08T18:40:00.000-07:00

cansei de escrever poemas, qualquer embriaguez
traz melhores resultados, pois é, cansei
de escrever poemas, os dias não passaram
mais lentamente ou mais rapidamente,
a cidade não se ergueu da anestesia, os diários
ainda não registram aquilo que na vida
acontece, uma sinfonia de vozes continua
vibrando sem dizer nada

cansei de escrever poemas, cansei das rimas,
da falta de rimas, da prosa, da invenção,
de ser barroco, de não ser barroco, de buscar
entre os poemas os que não mostram lugares
comuns, de tentar entender o que se move
entre o som e o sentido, de tentar ver o corte
que existe entre as palavras, de tentar mover
as palavras, moer as palavras

cansei de escrever poemas, cansei também
da embriaguez da poesia, mas não posso
dizer que já aceito o assalto do real e não
consigo ainda diferenciar uma coisa da outra
mesmo cansado da poesia e não aceitando por enquanto
os tributos que o real nos impõe às claras, cansei
de falar com as paredes, cansei de mover
outras vozes sobre o silêncio

cansei de escrever poemas, cansei da métrica,
do compasso, da palavra exata, do verso
livre, do cinismo da linguagem, da entrelinha
e, no entanto, não sei o que fazer no lugar
de poemas, não aprendi qualquer outro meio
de abrir fendas nos muros do mundo,
de pintar grafites nos desertos do mundo,
de não dizer sim com o silêncio

Depois de ler A Arte da Memória de Frances Yates

2011-09-08T12:13:00.000-07:00

Você grava na mente o planeta que se expande como um vôo e

De leite a branco, de branco a ar, de ar a outono. Declinar-se frio e úmido. Alma evapora do mel, alimento de deuses. Semear o girassol vermelho. Fazer amor com a puta de olhos furados e orelhas cortadas. O leão é manso aos pés do mago. Um carneiro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de elefante.

Você grava na mente a lua que se dissolve e cria musgo em seu sangue e

De lírio a azul, de azul a água, de água a inverno. Declinar-se frio e seco. Alma evapora do leite, alimento de deuses. Semear o trigo branco. Fazer amor com as chamas de um incêndio. O lobo é manso aos pés do mago. Um touro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de leão.

Você grava na mente o planeta que se enrola em suas veias como arame farpado e

De sangue a ocre, de ocre a terra, de terra a primavera. Declinar-se quente e úmido. Alma evapora do trigo, alimento de deuses. Semear o lírio verde. Fazer amor com a princesa na cama de espinhos. O elefante é manso aos pés do mago. Um carneiro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de lobo.

Você grava na mente o sol até que ela cada vez mais quente brilha e
De trigo a amarelo, de amarelo a fogo, de fogo a verão. Declinar-se quente e seco. Alma evapora do lírio, alimento de deuses. Semear o mel azul. Fazer amor com a virgem de dentes pretos e língua de serpente. O leão é manso aos pés do carneiro. Um touro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de mago.

Tudo isso supondo que os caminhos são bifurcações em série a partir de um mesmo centro brilhante esquecido mas real e que o mergulho ou o vôo levam à mesma divindade, que a sua matéria-prima mais íntima pode ser vista se você olha para o alto e a dor ou a alegria na sua alma repercutem nos cristais celestes, quando por seu lado, melancólico leitor de livros de história, você olha pela janela e se depara com o nãocriado e persistente silêncio e o escuro, ou, mais que escuro, transparente silêncio que persistirá e não precisa de você e a memória é uma sangria desatada correndo para todos os lados enquanto se indaga sobre como harmonizar estilhaços do sol.

Sem começo, sem fim: quer dizer, pelo menos sem começo pelo que eu me lembre e sem fim porque não adivinho o sentido. Quando eu era criança, tínhamos no apartamento um armário que me dava uma estranha sensação de mistério. Ele ficava na área de serviço, era embutido, pequeno, quadrado, baixo, muito escuro por dentro. Para piorar, em seu fundo a parede estava meio arrebentada: como se ele tivesse um buraco, uma outra porta, um portal. Mas ele era usado para guardar garrafas vazias, de cerveja, vinho, cachaça (um pouco mais ou menos do que 30, mas não exatamente 30). Ainda assim, tínhamos que ficar longe dele. Teia de aranha e cheiro de barata morta. Eu não o imaginava como um esconderijo, mas uma passagem. A fantasia mais apaixonante era que ali eu encontraria um túnel que me levaria ao terraço do prédio. Um túnel: as garrafas estavam ali fazendo o papel das coisas usadas pela banalidade da vida, tédio e rancor lento entre as paredes frias. Mas, eu poderia passar por elas, mesmo que me ferindo um pouco, eu não tinha medo da asfixia: minha própria respiração produziria, magicamente, o ar puro necessário. O escuro absoluto seria vencido por minhas pupilas que iluminariam por si mesmas minha própria visão.

Pos-escrito: Existe um novo modo de as palavras operarem mágicas: é o mundo que se desperta quando elas são pronunciadas, a vida que apreende seus próprios caminhos, cada nova enunciação é uma carta de intenções cósmicas enviada à sua memória pelos recantos em que a imaginação faz a passagem entre o seu destino e o coração perdido das coisas.
Esse é o meu Teatro da Memória.

Quem disse que a liberdade é leve

2011-09-04T09:24:00.000-07:00

Erros de datação interessam ao espírito
crítico. Quem respira Mistério sabe que dia inexiste ou hora: a mesma boca que profere é a boca que mastiga. Kronos é uma pantera que canibaliza a lógica do tempo.
Quem disse que a liberdade é leve
não tem volta ou abrigo: o calor estende a mim suas mãos, me agarra pela garganta, vem das paredes da minha caverna: fratura exposta rasgando a carne da cidade, fios elétricos ligando almas e letreiros luminosos.
O excesso de luz apagou as estrelas, o excesso de música banaliza todas as vozes, o esconderijo foi soterrado, o velho apartamento é habitado por outra
família.
Quem disse que é leve a liberdade?

2011-08-31T06:14:00.001-07:00

No fundo do convento, um jardim – depois do jardim, vemos um vale coberto de mato virgem e mais adiante encostas de morros com casas: varandas, roupas secando, carros velhos nas garagens. O jardim é dividido em três patamares de forma retangular, separados por muretas de concreto carcomido. No mais alto, alguns bancos que devem, um dia, ter sido azuis. Nos três níveis do jardim, a grama seca tem tons amarelados, de palha, em meio ao verde-pálido. No mais baixo, um fino cano metálico azul, vertical, parecendo um caule decepado, irriga a grama, sob o sol da manhã. Girando rapidamente, o irrigador esparge água, jogando grandes gotas para o alto e para todos os lados. Forma-se sobre o irrigador uma cúpula, uma esfera pontilhada de gotas que brilham e se apagam. Cada gota faz uma viagem veloz do caule de azul metálico ao alto, do alto gira num arco lateral e enfim cai sobre a grama. É esse movimento que, quando visto como um todo, dá a impressão de que observamos um lustre formado por vagalumes líquidos. A luz da manhã, oblíqua, entra em cada gota, fazendo dela um tipo de cristal efêmero. Não vemos o caminho que a luz faz antes de chegar às gotas: é como se ela viesse de dentro da água. Por trás da cúpula assim formada – uma flor abstrata – vemos uma árvore frondosa, para além da árvore, o vale com seu matagal e seus bambuzais, mais além – a cidade. Um tecido diáfano criado pela dança da irrigação funciona como um véu quase transparente sobre a paisagem, quando a miramos usando as gotas de água que giram no ar como foco. O mundo, assim, é revisto novamente: tudo muda de figura quando olhamos com atenção para um irrigador azul e suas pétalas de água sob o sol oblíquo.

passagem

2011-08-28T18:28:00.000-07:00

I
o barulho das máscaras caindo
me deixou surdo, não há nada
debaixo do chão e apenas
alguns mícrons nos separam
do abismo, mas ninguém esperava
o baque surdo de tantas
máscaras

as orações que eu escrevia, ela nunca
suspeitou que eram para o deus
ninguém, porque no fim, como já
desconfiava, ninguém viria me salvar
a pele como divindade que não perdesse
a lucidez enquanto o verdadeiro rosto
aparecia

II
‘vou deixar a cidade’, ela disse, ‘de vez
em quando as coisas se perdem
de vez’, as cores deviam ser doces
e nunca soube porque elas ferem,
eu disse contraindo os olhos como sempre
faço quando minto,

mesmo tentando
pôr os cinco dedos por entre as barras
do código de barras, daí saber que não
é uma janela nem uma saída
da embalagem dos dias repetidos, avenidas
tristes, raptos de sentido, céus sombrios
de um verão iluminado

III
em que ninguém sabia o quanto de real
traziam os versos que escrevi nas margens
daquela embalagem

O Livro segundo o poeta

2011-08-28T05:55:00.000-07:00

Quando o homem criou a palavra, ela se desprendeu de seu criador. Jamais o homem reencontrou a si mesmo; sempre encontrou em si uma dobra indiscernível entre as palavras. Por isso, o homem criou seu maior erro: deus. Deus era, então, o criador da palavra, que teria tirado o homem de sua essência. Mas, ao mesmo tempo, o homem depositou em deus a confiança em que ele iria juntar novamente criatura (palavra) e criador (homem). Assim, deus teria a tarefa mais difícil de todas: a de escrever o Livro. Nele, estariam todas as palavras que foram faladas, e que serão repetidas para todo o sempre. Mais uma vez, o homem escreveu em palavras aquilo que deus, em sua tarefa infinita, deveria fazer. Ecce libro. O mundo jamais foi o mesmo. Todas as palavras estavam, enfim, ditas. Com Ele – o Livro – o homem teve novamente a fé. O homem acreditou que, agora que tinha o Livro, que a palavra estava sob seu poder. Mas, a palavra, filha de Prometeu, sempre soube fugir de seu criador, para muito além do Livro. O homem teria, por sua vez, perdido a fé. Mas a fé não está em deus, que nunca conseguirá juntar o que o homem, felizmente, separou. A fé está em cada um, que, no momento em que se põe em palavras no espelho, sempre encontrará outro. A fé existe, apesar do Livro, apesar de deus. A fé está na redescoberta diária da dobra indiscernível da grande criação do homem: a palavra. E, pela palavra, acredito todos os dias em seu poder, em sua glória, em sua beleza. Um dia, a palavra sobreviverá a todos nós. Desta maneira, dedico-me a ela como um monge, como se minha vida fosse uma oração. Gostaria de ser poeta. Mas somente a palavra o dirá, se o quiser. Assim seja.

algumas ironias

2011-08-27T07:26:00.000-07:00

algumas ironias

____________________________

          (a felicidade plena)

quando eu tiver um loft novaiorquino

.*.

          (o amor pleno)

doze ninfas dançando ao redor de minha preferida

.*.

          (o sexo pleno)

quando eu tiver todas as beldades da cidade,
sem ter que pagar por isso
(nem tempo programado)

.*.

          (o escritor maldito)

tem tanta gente querendo ser diferente, que o diferente se tornou
igual, é uma peste de gafanhotos, dessa forma teremos que voltar
a rimar amar com luar.

Ponto Zero

2011-08-27T05:19:00.000-07:00

É preciso
congelar o momento
refrigerar a alma
petrificar o passado
parar.

Fazer da vida
um ponto zero
para poder,
simplesmente,
continuar.

Não me diga nada,
não mais ouvirei.
apenas em meu futuro
devo
caminhar.

Não sei para onde irei
mas vou com a certeza
que irei hoje
apenas ao longe
recordar.

O Psico-Sacerdote Oito-Olhos Fala: (poema tirado de um email crente)

2011-08-25T06:11:00.001-07:00

Independente "lixo humano" desconhecido por quem só teve a oportunidade de ver fotos, curtir os talentos inerentes como se a vida pudesse ser vivida através do "faz de conta" e drogas na falta de família artísta-SENSÍVEL, amor não, Isso é fato.
Porém quem tem de visitar o próprio inferno que ama deveria ser mesmo sinônimo de LIXEIRA Em decomposição! E dói muito passar!!!
Ninguém opta por lixo, ser humano quer ir para a lixeira...entretanto, a minha maior intenção é a de pararmos de olhar o cachorro faminto que vê o frango girando na assadeira do açougue ao alcance de sua boca. Lutar contra o ser humano, lixo descartável(sem chances de reciclagem).
Eu sou prova real com tantas lutas e hipocrisias que reconheceram JESUS CRISTO COMO SEU SENHOR E SALVADOR.

Sou SIM,não por opção,mas,por reconhecer JESUS, contudo,o apelo é maior, foi por opção,fraqueza ou demônios.
E ainda se sentir bem achando explicações científicas razoáveis: como alguém pode se dizer feliz cristão, é sinal de que todo sofrimento serve.
Da lixeira em que se colocaram nessa vida através de Cristo Jesus-CAMINHO,VERDADE,E FALA SÉRIO!!!
FILOSOFIAS BARATAS...!!!
VIDA REAL,
Ser Cristão é ter certeza sozinhos com as escolhas que fazem.
NÃO INTERESSA O QUE LEVOU AS PESSOAS QUE EU AMO(MESMO AS QUE EU CONHEÇO) A SE TRANSFORMAREM NUM LIXO HUMANO.

Poesia, ou como produzir vazio no espaço

2011-08-21T13:56:00.000-07:00

I
O espaço produz
vazio
entre cada linha
de minha
solidão.

II
Só existe poesia
quando cada palavra
se afasta de
si mesma e cria
uma vida
impossível

III
Olhar para o
passado
é produzir
vazio,
porque não são
as coisas
que não deram certo;
nossas ilusões
é que
não se concretizaram.

IV
Olho para seus
olhos
e vejo
uma alegria contida
uma saudade imensa
uma frustração evidente
uma vontade de repetir
o que fomos e
o que nem fomos.
Não, não podemos
voltar atrás:
nossas vidas
não são mais
as mesmas,
nós não somos mais
os mesmos,
o rio passou
Passamos.
Apenas o vazio.

V
Do vazio
sai a esperança
em forma
de
Poesia,
criando espaços
que me recriam
que contradizem
que me sobrevivem
Preenchem.
Por isso,
Escrevo.

A minha Carta ao Pai

2011-08-18T08:35:00.001-07:00

O mundo hostil: a beleza do céu que se tinge de dourado a vermelho, passando por um azul que mais parece o leito do mar: como a luz é frágil frente ao vento que luta por apagá-la com sua boca de múltiplas mandíbulas frias: você apenas queria ter feito um mundo menor, mais hospitaleiro para suas crianças. Dói vê-las partindo no escuro rumo ao horizonte, num rio sem foz, numa noite sem estrelas, cada uma segurando apenas uma fraca lamparina. Não há tempo pra secar os olhos. Você plantou sementes de fragilidade e elas brotaram como feridas, minúsculas, na torrente que alguns ainda teimam em chamar de cosmos.
Nesta noite sob uma luz estranha, pálida, uma espécie de demônio circulava pelo meu apartamento. Deu pra ver, de relance, o minotauro passando além do espelho. Barulhos de coisas se mexendo na cozinha vazia. Quem teria motivo para me rogar uma praga e fazer de minha vida um ritual de magia negra. Alguém mastigava os restos de comida e ria com a boca cheia de lixo. Não somos nada perto do mundo e suas razões, fomos expulsos (ou nos expulsamos) de todas as hordas. Remamos sozinhos e já não sabemos se o flutuamos sobre o rio, o vento, ou um céu de pontacabeça.
Com o pouco de calor que herdei de você, e que você por sua vez herdou de outros, preparo um leve equipamento de mergulho. Crio ao meu redor uma fina capa de silêncio que reflete o ódio e abraça o amor. Não sou tão frágil como você pensa.

Do meu caderno de experimentações - XL

2011-08-15T08:02:00.000-07:00

DEITO-ME CONTIGO, HOMEM-HOMEM

(Marceli Andresa Becker)

deito-me contigo, homem-homem,

cuja voz encera a noite.

o pano em linho, luz,

sudário-pele.

amo-te, sim, até que sejas só um

braseiro no quadril,

a crepitar —

a capotar atrás de todos

os meus ossos.

(homem-fábrica, motor de

dez cavalos),

que me enverga como se eu fosse

uma lua quando mingua.

porque um homem, deus do céu,

algum império

cuja mão tomou a forma

de um guindaste

há de abrir a madrugada

em dois pedaços —

há de erguer meu coração de mim.

(Também publicado no blogue da autora).

Pro meu livro de orações

2011-08-11T13:48:00.001-07:00

Mar de águas estagnadas misturadas com betume sacos plásticos merda de crianças mijo de velhos bêbados e carcaças de caranguejos –

Alma, onde tudo vai parar:

Sonhos frustrados, livros que descrevem sonhos frustrados e livros que são sonhos frustrados quantas palavras
intrigas palacianas, o senador dá uma entrevista antes de entrar no avião, mensagens apocalípticas nos túneis da cidade.

Rezar é vomitar entulhos.
Rezar é falar devagar com a língua cheia de lama, cuspir alma pelos poros do corpo revoltado.
Eu gosta de brigar no trânsito. Eu tem razão. Eu é uma mala pesada que alguém tem que carregar e rezar não é pedir proteção ao Altíssimo
administrador de cartões de crédito, é abrir uma fenda no concreto-carapaça de Leviatã.

Só sabe rezar quem é soberano.

2011-08-07T06:53:00.001-07:00

Ele me disse, vem aqui, vou te mostrar uma coisa interessante.

Um pássaro voa devagar, um pouco acima de nossas cabeças. O pássaro tem uma cara estranha, meio que de peixe, olhos opacos, boca em círculo, três fileiras de dentes muito finos, afiados, longos: de madeira envelhecida. Uma mariposa começa a seguir o pássaro. Asas negras de rímel, grandes, movendo-se levemente como se estivéssemos num oceano, ou pétalas. O corpo, meio inchado, parece que vai explodir. Dá pra ver as articulações que trabalham de modo desorganizado. As pernas não ficam paradas, movem-se desencontradamente à procura do chão, como se o bicho estivesse caindo.

Ela não sabe que voa?
Peraí! Não é isso: olha, é ela que vai atrás dele.

Num impulso, o pássaro expande a boca e engole a mariposa. Ele não demonstra voracidade, fome, qualquer sinal de violência. É calmo, impassível como uma fera marinha. Dá pra ver a mariposa se debatendo, por trás dos dentes trincados do predador. De repente, o pássaro abre a boca e a mariposa voa novamente. Intacta.

Ainda não acabou, ela vai atrás dele de novo.

E acontece. Ela não foge, não quer sobreviver? E ele, não está à procura de alimento? Por que esse estranho balé que não causa prazer aos bailarinos – e muito menos ao público? O pássaro, como se estivesse programado para isso, abre a boca novamente e engole a mariposa. Pode ser algum tipo de hipnose. Dá pra ver as asas negras entre os vãos dos dentes de madeira. Só que, mais uma vez, ele solta a mariposa. Mas agora ela está com as asas quebradas. Viva, porém mal consegue voar.

O segredo da sobrevivência está no gosto. Ela não foi feita para se camuflar. Mas, se defende com o sabor intragável dos seus humores, expelidos no primeiro contato com os dentes do predador.

Esquizofonia: Sinfronia da Alvomerda

2011-08-02T10:29:00.000-07:00

Pus no meu quase nãousado outro blog (vertigemdevestigios) a Esquizofonia: Sinfronia da Alvomerda completa. só vou por aqui nos comentários os procedimentos que usei em cada uma das 5 partes. Já baixei a Sinfonia da Alvorada, agora é distorcer a música e trocar a ladainha do Vinicius de Moraes pela minha:

Composição de uma esquizofonia baseada na Sinfonia da Alvorada. O que está em questão: o oba-oba, o monumentalismo, a sacralização do Estado, a verborragia e a ladainha do Progresso. Os procedimentos: Parte 1: alterar aqui e ali pra trazer à tona o insólito, grotesco, encoberto. Parte 2: mudar alguma coisa pra pensar o verdadeiro herói do Cerrado, não O Homem e sim O Playboy. Nas citações de Lúcio Costa e Niemeyer (Horemheb e Aracnodactilia): distorcer as palavras para esquizofrenizar a paranóia do signo despótico. Parte 3: Hiperbolizar a hipérbole: megalomanizar a megalomania: o resulto é expor o seu irrisório. Trocar os locutores por locupletores, fazer o texto falar. Parte 4: Despojar, que no caso torna até mais insano, se é que isso é possível. No CantoCão Picotar as frases, fazer a sinfonia gaguejar. Parte 5: enfim, o couro procurando o nome da cidade de suas taras.

Poema tirado de comentários no youtube

2011-07-31T08:45:00.000-07:00

Aí esse que morreu já dá pra ver o sangue escorrendo lá ela matou bem o bem mata bem os dois favelados pena que um correu um inútil a menos pra sociedade parabéns à polícia brasileira ela queimou pelas costas podia ter estourado a cabeça a bala entrou nas costas você quase ouve o pipoco até fico de pau duro pensando no barulho de osso de favelado preto se arrebentando mas a cabeça é muito pequena o certo é meter fogo na nuca que mulher mais corajosa quero me casar com essa dona primeiro ela chupa o cano do revolver depois nem precisa comentar né se todo policial fosse assim seria mais gostoso é cada vagabundo que merece se regenerar é no inferno ainda bem quase esburacou a costela de porco que tava ali ali ó no balcão podia ter pipocado a melancia que prejuízo a sociedade mas foi só o lado esquerdo da costa do vagabundo bandido tem mais é que morrer não interessa por onde a bala entra eu trabalho pra dar balas pros meus filhos porra só quem critica a Heroína é Zé ruela os dois favelados nem sabem onde carregar a arma são dois incompetentes que andam de chinelo foi uma ação de legítimo ataque ela só errou na tática devia ter metido a bala no cérebro do primeiro comido a massa cinzenta espalhada no chão metido bala no segundo e pegar o sangue ainda quente pra fazer uma panelada ao molho pardo pra servir no jornal nacional de qualquer jeito é um vagabundo a menos não tem que dar voz de prisão a voz do povo é a voz de deus e está provado que deus é canibal

Falsos poemas do interlúdio

2011-07-29T15:01:00.000-07:00

I

Entre dois
nadas
Sobrevive
a poesia

II

A moça do carro
sozinha e assustada
me vê atravessando a rua

Ela, mesmo assustada,
não me deixa passar.

Por que, mesmo que por medo,
não me fez uma falsa gentileza?

Fiquei pensando:
hoje em dia, ninguém faz gentilezas
nem para as pessoas que dizem amar,

Quanto mais
para o desconhecido sozinho da rua...

III

No vazio da espera
uma lágrima cai
sozinha
sem motivo.
Não molha nada.

Enquanto o nada não chega
leio Drummond no shopping,
por puro cansaço da existência.

IV

Enfim, casa arrumada,
poucos problemas,
um pouco de dinheiro sobrando
no bolso.
Profissão estável,
silêncio,
liberdade.

Enfim, infeliz.

V

Ontem disse que não conseguiria
te amar.
Meu coração está vazio
e não sinto o que queria sentir
por você.

Hoje,
nós dois,
sozinhos e tristes,
encontramo-nos,
cumprimentamo-nos como amigos,
olhamo-nos nos olhos
– foi quando vi tua tristeza –
e trocamos palavras vazias.
Tu foste logo embora.

Eu,
sozinho,
entro na livraria.

VI

Até quando dura um nada?

VII

Vi o teu retrato por aí
mas não senti nada.
Não sei quem és
o que sentes
se me amarias.

Da minha parte,
apenas a espera.
Olhando um retrato
de quem talvez
um dia me conheça.

A vida num dia

2011-07-29T08:03:00.000-07:00

Entro no elevador. Um garoto, por volta de 12 anos, cego de um olho, entra com seu pai: um vaqueiro. Fico olhando o mostrador, como fazem todos os que se incomodam com esse tempo curto mas lento de nada fazer e intimidade forçada em elevadores. De repente, o vaqueiro me segura pelo braço. Nada posso fazer, sou um fraco urbanóide. Ele fica me dizendo, por que você mexeu com meu filho? Foi ele, não foi filho? Foi sim. Eu? Eu mesmo? Tem certeza? Vocês não estão me confundindo com alguém? Escuta aqui, você está sentindo o que está na tua barriga, olha pra baixo. Olho e vejo e assim que vejo começo a sentir a pontada de uma faca. Vai você meu filho, vai você. Fico olhando perplexo, sem ter o que dizer.
Na luz do dia, ela me diz que eu devo ter sido um fazendeiro filho da puta numa vida passada e no sonho fui cobrado por isso. Eu não, não acredito em vida passada, não desse jeito: um eu que vai se desdobrando, rebatendo, entre situações, como uma bola quicando pelo mundo. Mas, por outro lado, tudo o que acontece tem causas infindáveis e intricadas de um modo quase ininteligível, para além da imaginação e do controle do euzinho aqui. Poderia ser o seguinte: meus antepassados do nordeste, suas fazendas, suas histórias. Sempre ouvi que eles cometeram as piores violências. A donzela enterrada viva com o escravo com quem tinha trepado. De tudo isso há memória em meus pequenos atos de arrogância. No sonho fui cobrado por isso. O menino deve ter cismado com uma de minhas primas, hoje misturadas à poeira, e teve o olho direito vazado, só como lição.
Começo de noite. Desço o túnel: íngreme espiral. Monotonia de espaço curvo, fracamente iluminando, com chão, teto e paredes cobertas pelo mesmo carpete marrom. Ando colado à parede: a curva é fechada, como se andássemos em círculo ao redor de uma simples coluna cervical, vertigem leve num estranho labirinto. Ao fundo, a cratera iluminada, onde ela me fala de amor trocando olhares com outro. E fala sem dizer nada, apenas girando o corpo, os braços quase transparentes sob a luz intensa brancoverde. Ela e o outro se olham fixamente, eu me vejo sendo amado por meio de um artifício que me faz ser ninguém. Entre os deuses ctônicos, a vida pega fogo: ela se desdobra como se de seu corpo brotassem pétalas-labaredas que só se acendem quando se chocam com minha mentecoração. Eu estou ausente, no escuro: novelo de nervos expostos. No fim de tudo, ela me procura.
Dormimos abraçados. No vazio.

Sonhos - II

2011-07-26T06:19:00.000-07:00

aguardava que medissem minha pressão.

*

as caixas do sistema de som da clínica transmitiam a seguinte mensagem: doutor marcelo, emergência, doutor marcelo, sua esposa aprenderá contorcionismo para poder chupar o grelo.

*

quis avisá-lo que os pássaros também pinçam as penas quando se viram para o lado em que a rainha morte dorme.

*

(box casal, queen size, de mármore.)

*

uma enfermeira fazia vitrine-viva à porta do consultório. meu nome inteiro, lembrei depois, reverberava naquela boca acrílica. havia chegado a hora: sentei-me no banco ao fundo da sala.

*

a braçadeira transformou-se em questão de segundos num corpete para moças anoréxicas. era o meu sangue, o meu pulsar intermitente, que a mulher fechara a vácuo. a velcro.

*

seus dedos longos masturbavam freneticamente a bomba de ar. tive medo de falir, sim, de morrer

*

por excesso de hemopornografia.

(Também publicado no blogue da autora.)

2011-07-23T07:38:00.001-07:00

São tantos os motivos pro amor não dar certo. A começar pela absoluta imprecisão sobre o que significa dar certo (a medida do sucesso é tão burocrática (e a burocracia interdita

o amor)). Vejo as ruas desta cidade perigosa, a noite caindo como um estranho dourado sobre o céu azul, um pastor evangélico e uma ex-atriz vociferando contra

o amor e como eles merecem o aplauso do cara solitário que leva sua caixa de cerveja pro apartamento onde vai passar o feriado de corpus christi tocando

punheta sobre o amor, indefeso amor. O cheiro de tiner que sentimos ao ler o jornal e como se dizia antigamente os caras só querem meter

a faca e como o amor é celebrado, as frias flores tristes na vitrine e o que significa ser feliz, usar a buceta da mulher amada pra estourar

pipocas enquanto a cerca elétrica mata pássaros e meninos e um anjo

caído queima um bilhete premiado no canal de esportes. E nem tudo é questão do lado de fora, ainda trazemos o veneno, veja como quando você respira se engasga todo com os sapos que vomitam em sua garganta e mesmo que não queira ou acredite deve prestar contas porque se a felicidade é exigida junto com o amor a Alegria e o amor são interditos e não há nada de mais ridículo do que um professor apaixonado se perguntando onde ela está onde ela está com esse monte de citações encobrindo o seu corpo sagrado

amor.

Do meu caderno de experimentações - 1

2011-07-17T22:03:00.000-07:00

SEM TÍTULO

1

rótulas, gaiolas.
ejaculação de voos pelo cálcio, ave-osteoporose.

2

corpo é cerca cio adentro.

em cada felpa, em cada farpa,
um anjo errado irriga a sua cidade vascular.

3

como é alto o som na ponta escura
desta corda, incubadora-kamikaze,

4

como é fino
este cordão umbilical para virar cabo-de-guerra.

5

(todo amante
atira o filho da sacada que há nos fundos, no final,

do coração.

todo sol atrás é um ninho de fuligem e de fumo.)

6

corpo é um terço
muito curto, uma oração que aperta cristo,

7

(rótulas, gaiolas),

parapeito em que chacais
se inclinam para entrar na vida de cabeça.

8

caem os órgãos aos pedaços.
comunhão de porra, muco e baba.

9

morte vem lubrificada: fácil passar.

(Também publicado na Revista Germina.)

Já que estamos falando de sonho...

2011-07-15T06:58:00.001-07:00

1.
Quando sonhamos choramos por dentro
Espasmos de alma
Ou de corpo, é incerto.
As lágrimas não são mais
Leves – apesar de acordarmos
Com o rosto enxuto e os olhos
Em poucos segundos livres
Das larvas que comiam as pálpebras
Por dentro e claros para um dia
Turvo.
2.
Quem leva essas larvas
Pra dentro de si
É outro – elas te perseguem
Sementes plantadas em tua carne
Por algum lavrador: incógnito,
Elas roem a alma com palavras
Inventadas pelo absoluto
Alheio: quem seria o autor
Se todas elas são você
Em seus sonhos, nem delas
Nem teus – não são de sua lavra
Essas larvas que carcomem
Os olhos
Por dentro.

Sonhos - I

2011-07-13T20:02:00.000-07:00

(Marceli Andresa Becker)

afundava a colher no musse de maracujá — numa das rachaduras finíssimas que o creme inventa depois que gela — quando me lembrei do sonho da noite passada.

*

teria de inserir um pen-drive no pé. havia um corte específico à espera na região mais delicada da sola. era uma fresta, uma janela vasculante, enferrujada, de onde se conseguia enxergar o açude rubro em que me ensopo diariamente.

*

(a poucos metros de profundidade o tétano tomava conta de um peixe. quanto mais próxima a morte lhe parecia, caveira cáustica, mais a sua boca se abria, se abria, para cantar.)

*

fixei contra o peso do corpo aquela imensa verruga plástica. pendurada, assim, virava brinco em formato de tala (pense nas que são usadas para imobilizar braços).

a tarraxa era o meu osso.

(Também publicado no blogue da autora.)

Conversa Fiada com o Capeta (vulgo Dr Penico Branco)

2011-07-10T07:09:00.001-07:00

Com minha gravata preta de papelão, toda estampada com desenhos de copos mais a palavra cocktails em cores amareloverdes vivas e brilhantes, amarrada no pescoço por uma corda de nylon, abro as portas do Porão Inolvidável e... quem me espera de braços abertos? O Dr. Penico Branco e seu tridente.
- Welcome Mr Ego. Você por aqui?

6 6 6

Tem uma roda dentada soltando faísca no corredor de entrada do meu ap já to vendo a hora que a parede vai ser arrbentada e no meio da poeira uma mistura de Demônio e Doutor Penico Branco vai aparecer e me dizer: Eu estou aqui! E isso não é metáfora e nem alegoria é literal, tá rolando mesmo. A alma desse demonio e doutor penico branco é assim mesmo: uma roda dentada que fica girando em soltando faísca dentro da sua pança e por isso ele tem tanta raiva não importa de quem é de quem estiver na sua frente e isso também é verdade eu vi ontem de madrugada naquele documentário chamado O Exorcista.

6 6 6

Você está possuído pelo demônio quando se coloca na obrigação de replicar a ele, escolher um dos lados do dilema que o cramunhão te impõe. Não pro acaso: o demônio é dualista, diabolos: dois. Não por acaso, um de seus codinomes é MuitasVozes. Se você responde a uma simples pergunta demoníaca, você está no sal. Se você se justifica para o capeta, pior ainda. Um rolo compressor vai transformar sua alma em fita cassete onde estão gravados os Sete Nomes do Inferno. É como se diz por aí, com o demo não se argumenta, não se retruca, ele não vai mudar de idéia e se desdiabolizar, deixa ele pensar que está certo, meu caro!

6 6 6

Um fio de esperança: estilo mensagem demoníaca de Star Wars: no fundo há bondade nele. Esse é fio que o demo vai usar pra enrolar em teu pescoço e te esganar e como suas palavras vão sair sufocadas da sua boca! elE vai deixar entender que elE pode ser salvo, que elE tem suas virtudes, no fundo, lá bem fundo. É: no fundo. No fundo dos Infernos meu amigo!

Ler é hipnotizar-se

2011-07-04T14:16:00.001-07:00

Gosto de ler dizendo em voz baixa as palavras dos livros que amo. É como se alguém conversasse comigo ao mesmo tempo dizendo: não é com você. A suave presença silenciosa dela dormindo enquanto ando pela casa. Tudo o que resta da sabedoria, ou porque toda sabedoria é resto. Hoje antes de abrir o livro vi um pedaço do céu vermelho pela janela. Quando nos falamos, sua voz estava triste ou cansada, não sei bem. Mais cedo eu li um bilhete de alguém me cobrando sobre qual é minha mensagem. Isso eu li em silêncio. Não sou um ventríloquo de doutrinador. Agora leio essas palavras de um livro amado, cicatrizes em fundo brancoluminoso, enquanto penso em outras coisas. Sei que continuo lendo porque meus lábios se movem no ritmo das palavras enquanto divago, alguém deve estar recebendo-as por mim.

*

Escrevo loucamente para calar as conversinhas de mim comigo mesmo, alguém não sei quem fala comigo quando me desdobro interlocutores. As palavras, jogadas na tela ou no papel, são cicatrizes de um silêncio almejado.

Não se entra duas vezes no mesmo rios

2011-06-28T07:55:00.001-07:00

Mais um da série Fazer o Texto Falar (as montagens,
seguindo a técnica dadaísta de recortar as palavras de um texto, sortear
e montar um novo texto). Procuro respeitar ao máximo o sorteio, porque
ele é mais criativo do que eu, só mudo uma ou outra
coisa na pontuação, na concordância. As palavras, portanto, não são
de minha autoria. É da missionária em questão.

"Sim meus queridos mulher-com-homem, deixo de amá-los:
eu quero a lei para demitir a liberdade.

Como a mãe, como o meu empregado, se um rapaz,
como a cidadã, se um rapaz vai pro diário
quero a lei pra mim namorar.

Orientação sexual: missionária católica.

Eu prego nosso direito ao pedófilo
contra mulher com mulher ops
pensando em bolinar a orientação sexual de deputada estadual.

Não sou o próximo,
posso vir trabalhar pensando em demiti-lo,
quero defender a orientação da constituição que acabe com elas
e a igualdade e o respeito à mulher preconceituosa
não vou permitir ninguém querer meus primos lésbicas
se eu contrato, discrimino.

Quero ser oficial, se pronunciar para demitir minhas colegas.

Os direitos são meus filhos, e como.

Vou poder dar testemunho e ser respeitada por minha família sexual,
eu agradeço a escolha de ser uma pessoa muito sexual em casa:
homem com mulher, e um motorista para finalizar:
Malafaia não vai cometer uma disputa em casa, meus queridos,
e ele começa... sexual!

Por exemplo, a república é lésbica e eu não,
e eu convido vocês a demiti-la,
eu represento a pedofilia vestida de mulher:
mostrar que a constitução da maneira hetero me acompanha
e só vou permitir a violência de babá.

Ninguém é o próximo, digamos, pras pessoas lésbicas.

Deus é minha babá para perpetuar o Gênesis.

Deixando claro: eu eventualmente respeito a pedofilia dos deputados
contra a população travesti,
todos são meus filhos, na minha casa
e Deus criou os deputados, com certeza:
uma porta pra fazer nada;
respeito a sociedade federativa dos meus inocentes
e tenho filhos com homem e tenho meu voto.

Eu queria ser a menina de um Brasil sexual.

Amor é outra idade, agora não:
eu sou a babá da lei da espécie.

Clamo e vou clamar, vou orar e não vou deixar: não posso ter sangue
de raça homossexual."

Só tem um jeito de responder às objeções de um rato:

2011-06-24T12:02:00.000-07:00

Só tem um jeito de responder às objeções de um rato:

Falar a língua dos ratos.

Quando você se torna objeto

da curiosidade de um rato ele logo pensa que tem alguma coisa a ver
com sua vida – e tem – vampirismo é assunto de roedores. Você pensa meu idioma é outro mas veja como sua língua endurece seus dentes frontais se alongam e afiam seus olhos se tornam sonares sensíveis a

como não pode roer as próprias vísceras, todo rato se apaixona
por seus próprios excrementos. E como são lisas, quase esféricas as fezes de um rato – um rato odeia metáforas – cada coisa em seu lugar e tudo tem sua hora ¬– por isso um rato nunca vomita e como gosta de cagar regras consideradas autoevidentes por si mesmas
um rato é toda gente em geral e ninguém em particular (andam dizendo por aí, se diz à boca pequena – ah a boquinha pequena dos ratos por onde saem palavras pequenas e senti-
excrementos minúsculos – e quando um rato te olha com raiva pensando que assim vai causar medo em você – pelo menos incômodo – e causa – não há sentimento que um rato não manche com seus olhinhos-sonares e língua viscosa de tanto lamber merda – nunca deixe um rato lamber suas feridas mesmo que o rato seja você.
É com você mesmo que eu estou falando! Ah a língua cheia de parasitas dos ratos, a língua comum, a vigilância universal, os oito-olhos dos ratos, as regras e os códigos de conduta, os pressupostos e como tudo é preconcebido na vida do rato e como os ratos se apegam aos próprios excrementos e nada é por acaso na vida de um rato é assim que todo rato
faz cara de cu
& pensar que o rato é toda gente em geral e ninguém em particular, você com quem converso agora e eu quando respondo a você.

2011-06-20T06:54:00.001-07:00

De volta pra casa quando na verdade ninguém volta pra porra de lugar nenhum. A frase de cartão postal sobre o céu que é nosso mar é ilusão de maré vazante como se o fundo azul matasse a sede de alguém pelo simples fato de ser inverno. O Caminho produz nós de pescador, meus amigos estão enredados nos novelos das cinco dimensões tecedoras do mundo ilusório entrelaçadas pelas mãos dos três Venenos, eu também estou, nós estamos e quanto mais se luta pra se livrar mais fortes são os nós. O amor é um anzol enferrujado que vagueia como uma criança abandonada pelo céu. Não é por falta de amor que o Caminho é solitário, é que, sendo estilhaços de desejo cego, nos projetamos com nossos amores aonde eles nunca se encontram.

Tanka para Lina

2011-06-16T09:46:00.000-07:00

A vida mais frágil
Também deixa seus vestígios:
Vômito do gato
Seco no zabuton, mancha
De respiração ausente.

Comentário ao tanka
A casa vazia não
É o espaço indiferente
Na mente, no fogo
O gato caminha, por dentro
De si: um novelo de ar
Onde antes um coração
Batia.

Comentário ao tanka
A casa e seus objetos inertes, mesmo que o sofá velho vá se amoldando, como se um corpo o habitasse pelo avesso. O livro dos mortos no meio da pilha de papéis ao lado da televisão. Intimidade vazia e kitsch: o livro dos mortos sobre o dao de jing sobre os vagabundos iluminados sobre o rack comprado nas casas Bahia sobre o chão pintado de azul com manchas brancas como se fosse uma representação do céu com cheiro de desinfetante. A casa, porém, não é inerte. Se eu abrir um livro de Kerouac exatamente quando ele fala da morte do seu gato, momentos antes da paranóia: o gato que era para ele como seu irmão morto quando criança? E assim, uma camisa jogada sobre a cama parece um gato que dorme. Alguma coisa cai no chão e é como se um gato pulasse entre os móveis. Quando me deito no sofá é como se um gato viesse deitar ali comigo, na arte livre de nada fazer e pensar em nada, quase inertes. A casa é cheia de ecos. Os ecos são cheios de fantasmas. Os fantasmas são ausência presente, eco que desperta a mente do seu sonho de inércia. Por outro lado, as casas em que vivi, vazias de mim, onde entro às vezes quando sonho. Minha ausência do mundo: também estou predestinado à morte, a desabitar o mundo e deixar por aí traços, ecos anônimos que podem produzir um fio na espinha dos vivos.

Mote (inapropriado) Glosa (impertinente)

2011-06-12T13:41:00.001-07:00

Inapetente
de vida, o poder se come
a si mesmo. Fundo
vermelho nos olhos brancos
de ódio. Vazio
existencial no estômago
o poder embolora
a própria língua
impertinente.

* * *
Isolamento,
alma de arame
farpado, sangue
na ferrugem da alma
o poder persevera
na insônia, oito-olhos
abertos na consciência
em nome de quem
inapropriado.

2011-06-07T10:59:00.000-07:00

Minha namorada inventou uma tesoura de abrir veias, palavras escorrendo como sangria desatada, o fluxo, porque sangue parado é veneno, veneno de palavras que vão cavando fundo seus lugares, suas cicatrizes-sentimentos, porque alma é corpo, corpo de sangue e palavras, na alma calada por espinhospalavras o corpo se fecha, um labirinto de arame farpado fechado sobre si mesmo, cuja saída, ilusória, é o centro, o centro onde estão adormecidasdespertas as palavras sujas de sanguebílis amarela, sanguebílis negra, a terra infértil que é um lodaçal, um paradoxo de morte e vida, vida cega tal a morte, persistente vida, palavras são organismos que se arrastam, mastigam a alma por dentro, palavras têm fome, minha namorada telepata inventou instrumentos cirúrgicos estranhos, ela anda com flores agarradas no coração, minha namorada conhece o sofrimento com a precisão de quem também já viu o lodo de perto, o lodo da vidamorte, as palavras sangram, caem no chão, o destino delas não me interessa, minha namorada anda com preciosos instrumentos de observação, lupas pra vermos em escala reduzida e intensa as florações das luzes de Brasília, quando a luz bate no olho e das pálpebras brotam pétalas translúcidas-vermelhas e o silêncio multiplica encantos.

Impressões

2011-06-03T07:45:00.000-07:00

1. A cidade desabitada
espectral – mas a cidade sem
fantasmas.

2. O asfalto molhado leve como um espelho. Faróis refletidos, estrelas: poucas.

3. Fogos de artifício e felicidade ensaiada. Mas não é disso que se trata.

4. Nas minhas veias não há sangue: suas lágrimas. Estamos envolvidos numa teia de silêncio: fora da cidade, por dentro: a cidade lá fora nos cobre como o véu de Maya. Você veste sua nudez com minha camisa: refúgio; quatro flautas encantando os cinco sentidos; luz suave nas 10 direções; canto-caminho entre as linhas baixas do desespero e a sacralização instantânea do corpo. Orgulho singelo de anjos perdidos no caos encoberto pelas tramas do calendário. Os movimentos do mundo e seus barulhos se tornam uma forma musical de silêncio.

5. Os anos se dividiram, o calendário grita que uma coisa nova se inicia. Nós não nos damos conta. Divisão de almas não se mensura.

Basilisco

2011-05-30T15:39:00.000-07:00

hoje me olhaste fundamente como se tuas pupilas fossem dentadas como se de teus olhos saísse uma língua fina afiada e peçonhenta que se enrolasse no pescoço de teus inimigos,asfixiando-os.as pessoas te temem por causa das maldades que podes fazer.o fundo de teus olhos era de um brancovermelho sanguíneo
teu globo ocular é branco por fora mas o cristalino é uma lente vermelha que compraste numa de tuas passagens pelo Inferno, daí a terrível impressão de um vermelho profundo nascendo do ódio e mordendo meu calcanhar como se um cachorro sarnento saísse em meu encalço quando saí daquela sala. mas, presta atenção, ser nefasto de nervos virados pro avesso da pele, ser sensitivo como um demônio ensinado a comer carne crua com fio elétrico desencapado por dentro, ser amigo dos mortos-vivos com cara de jacaré comedores de excremento, ser forjado nas fábulas sobre as sereias como gralhas carcomidas cantoras do repertório de Seu Jorge e Ana Carolina, presta atenção. Quando alguém diz que anjos não existem, os anjos são afirmados na linguagem que os nega. Pensas que eu te encararia assim, desprotegido? Se ontem mesmo li comentários sobre o mito do Basilisco? Faço aos anjos renegados minha oração e te devolvo estas palavras como um espelho aos teus olhos de ódio vítreo.
sou o príncipe das trevas, ele dizia, o cabelo lambido a la Vincent Price, o bigode como um fino trapézio, as sobrancelhas arqueadas, o olhar oblíquo.ele falava num contrato que teríamos assinado, anos antes, anos arcaicos, quando o lobo era o homem do lobo, você precisa justificar sua existência nesse mundo, tem muita coisa a ser explicada nessa história, o eterno retorno é um círculo vicioso, a nossa missão é expedir mandatos de prisão contra fumantes passivos, redigir moções de repúdio contra os palavrões pronunciados por meninos de rua, defender que o melhor local para a polícia espancar seus marginais é na porta de entrada da Emergência Hospitalar. Ele era um tipo esquisito de Doutor Fritz porque ele encarnava em mestres pra fazer lobotomia em crianças, partindo do b-a-bá até o quinto dos infernos: os conceitos são um tipo esquisito de macarrão instantâneo que enfio goela abaixo dos incautos na hora do almoço. Todo bode é expiatório e não sei nem mais o que estou escrevendo aqui.

OitO-OlhOs rides again

2011-05-24T09:48:00.000-07:00

1.
Como é bom cagar em alheias
Cabeças e depois ainda por cima usar tua alma
Como papel higiênico pra limpar minha bunda
As lombrigas que saem do meu cu
Em borbotão como uma estranha macarronada
Feita por um nona psicodélica que habita minhas entranhas
Fertilizam em teu sangue e brotam flores
Dentadas cujo pólen é de escarro, como é bom
Nada acontecer sem passar por meu crivo
E tudo
Não acontecerá porque sob meu crivo nada se passa de qualquer maneira
Não vai dar em nada mesmo e quase toda a história
Não aconteceu, deseventos que desentranho do meu ventre
& ainda por cima sou citação do Eclesiaste
& por cima da carne seca Humildemente retiro
O que eu disse.

2.
em como aquela criança muda e telepata é complacente com Michael Myers. é claro: Michael Myers e Jason Vorhees dão bolsadas na cabeça da funcionária do check-in. Querem linhas de metrô somente de ida e nunca de volta. Orca, a Baleia Assassina e o Tubarão ficam no saguão do hotel se lamentando pelos infectos que invadiram o bairro.
vejam, prestem atenção como Jason Vorhees enche a boca quando usa a palavra Democracia!
há 22 minutos • CurtirCurtir (desfazer)

o método de Michael Myers é mais indireto: ele sempre diz, não sou que tenho nada contra você, veja bem, é que alguém pode induzir a muda telepata a ficar com medo de você, e se ela ficar com medo de você, bem, aí você vai ter que passar no fio da minha espada (mas todo mundo sabe que é ele mesmo quem induz a muda telepata, ele o Lavoisier Filhodaputa)
há 14 minutos • CurtirCurtir (desfazer)

é como diz o grande William Blake: "aquele que sofreu tuas imposições te conhece"
há 12 minutos • CurtirCurtir (desfazer)

e, pra encerrar, em como tava vendo ontem uma brincadeira sobre essa mania americana de terminar a frase com you know? sempre uma interrogação, ninguem tem coragem de afirmar nada, mas, cá entre nós, Jason Vorhees também sempre termina suas frases com um: tá entendendo?
há 4 minutos • CurtirCurtir (desfazer)

é, enfim, a substituição do Verossímil pelo Veromíssil, uma nova forma de "suspender a descrença" e por aí vai
há ± um minuto • Curtir

3
Né não fazer o quê não é disso que eu to falando que você ta ouvindo peraí né nada disso pra que a pressa vamos voltar de novo votar vomitar revoltar volutear votar de novo revotar em baixa voltagem quem foi que disse peraí não é nada disso Né não fazer o quê não é disso que eu to falando que você ta ouvindo peraí né nada disso pra que a pressa vamos voltar de novo votar vomitar revoltar volutear votar de novo revotar em baixa voltagem quem foi que disse peraí não é nada disso Né não fazer o quê não é disso que eu to falando que você ta ouvindo peraí né nada disso pra que a pressa vamos voltar de novo votar vomitar revoltar volutear votar de novo revotar em baixa voltagem quem foi que disse peraí não é nada disso
O assunto é que você é um otário finório principiante e não entende os meus desígnios vou encher a sua boca de estômago com meu vômito tá pensando que meu vômito é pouca merda peraí retiro o que disse retiro o que você ouviu com minha língua pontuda e áspera vou tirar palavra por palavra nem que tenha que usar os dentes calma não é perda de tempo até parece que você vai o quê vai morrer oxalá o tempo fosse outro mas vamos começar de novo qual foi mesmo o início da conversa você sabe uma palavra puxa outra palavra outra palavra outra palavra outra palavra a vida é assim outra mais outra mais outra peraí né não é por aí quer dizer não é por aí o papo é o seguinte:
Oassunévoumotiofinópripiantenãotenosmesígniosenchasubotômagomeômitopendomevopamaeraítidisretirquevoouviumilínpontudaesperatipalaporavratesardentescalnãopertempotécecêvoêvorrerxalátemssetromosmeçarovolfesmíciodersacêsabemalavraxatralavratra vratravratravravidésimtraoutratraraíãoaíerierãoéraíoppsgnt:

2011-05-15T07:17:00.000-07:00

Pés, flores, mãos
Sombras condensadas
Toda a agressividade da luz
Cortante
Aplacada por um ninho negro
Traçado por mãos que desenham
Como quem adormece

As coisas brotam da terra
Luzterra
Sonho de ser aveflor
Voar como quem enraíza
No papel, sangue é seiva, relva
Tapete suave calor
Onde a mente e o coração
Repousam.

Imagem: http://www.flickr.com/photos/barbara_mangueira/

Sonho é vida

2011-05-10T09:40:00.001-07:00

Yo sueño que estoy aqui destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. Calderón de La Barca.
1. Mecânica celestial
Um amigo me dá um presente. Abro a caixa: é um relógio. Num estouro, os ponteiros saem voando pela casa enquanto se multiplicam como agulhas girando em alta velocidade no ar, tomando o espaço de assalto.

2. Meu encontro com os Cabeça-de-Abelha
Estou numa festa. A polícia entra e me leva preso, junto com dois meninos de rua. Vamos à delegacia, o policial não sabe dizer o motivo de minha prisão. Sou liberado e caminho por uma cidade parecida com São Paulo. A luz acaba, as ruas ficam muito escuras. Subo uma ladeira no breu. Vejo um vulto, um sujeito de capa preta e chapéu preto de caubói, empunhando uma espingarda. Ele me diz que é o líder dos Cabeça-de-Abelha. Noto que estou num cemitério, muito simples, cruzes de madeira sobre a terra, nada de lápides. Outro Cabeça-de-Abelha aparece e aponta a arma pra mim. Mas o líder resolve não me matar. Continuo com eles em minha caminhada, à procura de um jeito de voltar pra casa. O problema é que eles estão em guerra com outra facção. Chegamos numa casa, relativamente grande, com mulheres e crianças, não somente os soldados Cabeça-de-Abelha. Algumas garotas andam armadas e brincam de apontá-las pra mim. É uma brincadeira tensa, sinto que em algum momento alguém pode decidir me matar. De todo modo, sou um estranho aqui. Os inimigos chegam, estamos cercados. A casa fica numa encosta, a porta da frente no alto e a dos fundos na parte mais baixa, mas os dois lados estão em plena batalha. Não temos como sair. Mesmo assim, resolvo arriscar e fugir pela lateral da casa. Três meninos decidem vir comigo. Pulamos o muro e corremos. Por milagre, chegamos a uma praça desolada, mas ao menos com um ponto de táxi. O taxista me avisa que estamos muito longe da cidade. Não sei como posso ter andado tanto. Entro no táxi sozinho, mas, a certa altura, três meninos de rua aparecem no táxi. Eles carregam revólveres, facões e dinamites. De novo, a velha brincadeira de fazer de conta que vão me matar. Talvez, por eles gostarem do líder dos Cabeça-de-Abelha que foi com a minha cara eles decidem me poupar. Mas não o taxista: repentinamente, noto que ele tem um facão enfiado no pescoço. O carro está parado quando os três meninos também estão mortos. Eles tinham tomado algum tipo de veneno antes de chegar. Não sei explicar o motivo desse suicídio realizado de maneira tão insólita. Saio do carro, estou vivo, não tenho nada a dizer nem como avaliar o sentido disso tudo. Chego a um posto de gasolina, desses de beira-estrada, grandes e decadentes. O farol de um caminhão bate direto em meus olhos, é a luz de uma manhã fria, azul claro como um manto, uma elegia à morte que sanguessuga nossas almas inclusive quando sonhamos.

Quero que TU meu Deus

2011-05-06T08:44:00.000-07:00

Quero que TU meu Deus
me dizimes.
Que me arranques
como um ramo desta vida
e não me jogues
em nenhuma outra

Quero que TU meu Deus
não me circules
em nenhuma água
e que de mim não haja
nenhum rasto.

Que não me apóie
em nenhuma lágrima
caída pela minha fraqueza

Não há nenhum óbice
para permanecer neste lodaçal
de almas pequenas
(confirmado no teu olho
que vitima tua ira santa
e desencanto)

Não quero nenhuma memória
nenhum rito
Quero que TU, meu Deus
me liquides.

Pois nenhuma guerra me reclamou
nenhum poema à margem da DOR
e do tumulto impossível do existir

(Só TU que nunca foi meu Deus.
Rajado no fogo
feito um tigre despedaçando)

Ilha, 06 Maio 2011

Americanos elegíacos sentimentos (aproximação a um poema de Gregory Corso* em memória de Kerouac) partes 3 e 4

2011-05-02T19:29:00.000-07:00

Gregory Corso
Elegiac feelings american

Americanos elegíacos sentimentos
Tomando muita liberdade face ao literal pra dar conta dos jogos de palavras e sintaxe
Notas: beat: apanhar da vida. Bitter: amargo.
Foundling fathers.
How: howl.
À querida memória de Jack Kerouac

1.
Como são inseparáveis você e a América que você viu apesar de nunca estar ali pra ser vista; você e América, como a árvore e o chão, são um e o mesmo; mesmo que como uma palmeira no Oregon... morta assim que floresce, como um urso polar em acrobacias no Miami –
Como assim aquilo que você foi ou esperava ser, e a América não, a América que você viu e ainda assim não podia ver
Tal como e ainda assim incomum no chão de onde você brotou; você de pé sobre a América como uma árvore sem raiz e sem rumo; pra o esquilo não havia divórcio entre o pulo do chão e a escalada na árvore... até que ele viu nenhuma semente cair e soube que não havia casamento entre os dois; como é infrutífera, como é inútil, a triste desnaturada natureza; não espanta que o pôr-do-sol tenha deixado de ser deleite... já que de que valem terra e sol quando a árvore entre eles é inválida... a inseparável trindade, uma vez sem serventia, torna-se uma fria infrutífera insignificante mortementira triplamente marcada em sua horrível amputação... Oh açougueiro a costeleta não é o porco – O Americano alienígena na América é amargo desmembramento; e mesmo sua elegia, querido Jack, devia ter uma árvore retalhada, prensada até a celulose, que a conterá – não espanta que boas novas não possam ser escritas sobre essas más novas –
Como é alienígena a terra natal, como a árvore morre quando o chão é estrangeiro, frio, não livre – O vento não sabe soprar a semente da Sequóia em que ninguém nunca esteve ; nenhuma palmeira é soprada ao Oregon, que sábio o vento – Sábio tanto quanto os mensageiros do profeta... sabendo da fertilidade do tal lugar em que a dita profecia foi anunciada e poderia ser respondida – o semeador de trigo não semeia nos campos de cana; já que o semeador de voz também semeia o ouvido. E fosse o pequeno Liechtenstein ao invés de América, a designação... certamente então seríamos a língua de Liechtenstein –
Não foi tanto a gente descobrindo a América quanto a América descobrindo sua voz em nós; muitos discursavam pra América como se a América lhes pertencesse por usucapião, crédito, direito e lei juridicamente adquirida por meio de golpes materialísticos de prosperidade e herança; como o cidadão de uma sociedade acredita ser o dono da sociedade, e o que ele faz de si mesmo ele faz da América e assim quando ele fala de si ele fala da América e dessa forma outro ele é eleito pra representar o que ele representa... um ego infernal de uma América
Assim quantos patriotas discursam amorosamente sobre si mesmos quando discursam sobre a América, e não apreciá-los é não apreciar a América e vice-versa
A língua da verdade é a verdadeira língua da América, e não poderia ser encontrada no Daily Heralds já que a voz dali é uma voz controlada, amaldiçoadamente opinativa, e dirigida ao crédulo
Não espanta que nós nos tenhamos descoberto desenraizados, porque nós nos tornamos as próprias raízes, - a mentira jamais enraíza e dali cresce sob a verdade do sol e alcança o fruto da verdade
Taí Jack, eu não posso fazer o seu réquiem sem fazer o réquiem da América, e este é um réquiem que não me cabe antecipar, porque enquanto eu for vivo não existirão réquiens pra mim
Porque se a árvore morre a árvore nasce novamente, só depois que a árvore morrer pra sempre e nunca outra árvore nova nascer... então o solo morrerá também
Seus os olhos que viram, o coração que sentiu, a voz que cantou e lamentou; e enquanto a América viver, mesmo que seu corpo tenha morrido meu velho Kerouac, você viverá... porque de fato o nosso é o tempo da profecia sem a morte como conseqüência... porque de fato depois do nosso veio o tempo dos assassinos, e quem duvidará de suas últimas palavras “depois de mim... o Dilúvio”
Ah, mas se fosse questão de estações eu não duvidaria do retorno da árvore, se não pra que o solo que nos sustenta sendo ele incapaz de sustentar – é, a árvore vai cair quando for esta a estação, pois assim é o hábito da natureza, é assim que o solo, a queda, a lenta mas certa decomposição, até que a própria árvore se torna o próprio solo que a sustentou; depois que caia o solo... ah, e depois o quê? Isso não pode ser respondido na natureza, pois não haverá outro solo onde cair e repousar, nem queda, nem ascensão, nada crescerá, sem direção, e no que, por que, se a composição chegar à sua própria decomposição?
Nós viemos pra anunciar o espírito humano em nome da verdade e da beleza; agora esse mesmo espírito clama no lugar da natureza pelo horrível desequilíbrio de todas as coisas natural... esquiva natureza capturada! Como um pássaro na mão, aproveitado e remanufaturado nos moldes involutivos da técnica e do experimento
Pois é apesar de a árvore ter enraizado no solo o solo é revirado e nesse vômito forçado o terrível miasma das árvores fossilizadas da morte os restos milenares e a graxa de dinossauros mortos a eras são expelidos e espalhados trazidos novamente à superfície e avançam no céu e nós o respiramos em acúmulos de poluição
Que esperança pra América incorporada em ti, Amigo, quando o mesmo álcool que desencarnou o seu irmão pele-vermelha da sua América, desencarnou você – uma armação pra agarrar a terra deles, nós sabemos – ainda assim que armação pra agarrar a inagarrável terra do espírito de alguém? A Tua América visionária era impossível de ser visualizada – porque quando as sombras das janelas do espírito caem, aquilo que foi visto ainda permanece... os olhos do espírito ainda vêem
É, a América incorporada em ti, tão definitivamente enraizada assim, é a incorporação viva de toda a humanidade, jovem e livre
E sempre que a árvore redentora floresça, mesmo que não plenamente, mesmo que não com certeza, lá estarão os entrevados, velhos e tristes, que gostarão de fazê-la cair: eles cortam, retalham, atiram pra longe... que nada jovem e livre se sustente de qualquer maneira
Na verdade essas árvores eram como a juventude é... fossem tais árvores feitas pra cair, e não mais nascer pra crescer novamente, então o chão deveria cair, e o dilúvio chegar e inundar tudo, purificar tudo e todos pra sempre, como um vento vindo de lugar nenhum pra lugar algum

2.
“Como Clark Gable segura firme tuas mãos...” (conversa no México em 1956) – Mãos tão fortes e ensolaradas de México, ocupadas com a América, mãos que eu sabia iriam fazê-lo, iriam tomar conta e acariciar
Você estava sempre falando da América, e América sempre foi história pra mim, General Wolfe deitado no chão morrendo em sua farda vermelha brilhante amparado por alguém de farda azul pendurado na parede da sala de aula ao lado do pai da nação cujo peito estava sombreado na pintura... sim, a nossa foi uma História Americana, história com futuro, é claro;
Como um Whitman nós estávamos buscando, esperando por uma América, aquela América sempre uma América ainda em vir-a-ser, nunca uma América para ser cantada ou uma América para ouvir nosso canto, mas sempre uma América pela qual clamar cheio de esperança
Tudo o que nós tivemos foi a América passada, e nós mesmos, a América agora, e ah como nós guardávamos aquele passado! E Ah a grande mentira daquela sala de aula! A Guerra da Revolução... tudo o que nós tínhamos era Washington, Revere, Henry, Hamilton, Jefferson e Franklin... nunca Nat Bacon, Sam Adams, Paine... e a liberdade? Não foi pra conquistar a liberdade aquela guerra, liberdade eles tinham, eles eram os homens mais livres do seu tempo; foi para não perder aquela liberdade que eles pegaram em armas – ainda assim, e ainda assim, a estação em que nós florescemos para a cena era escassamente livre; há liberdade hoje? Não pra escutar o que o índio, o negro, o jovem têm a dizer
E no começo quando liberdade era tudo o que alguém podia escutar; não foi bem assim pras pobres bruxas de Salem; e aquele imenso entusiasta de liberdade, Franklin, pagou bondosamente100 dólares por cada escalpo de criança selvagem nascida livre; Pitt Jr conseguiu boa parte da cidade do amor fraterno por meio do ultraje ofensivo ao abandonar o coração confiante de seu irmão pele-vermelha com tortuosa trairagem; e como ignorava a liberdade o sábio Jefferson proprietário de negros que perderam a liberdade; pra os declaradores da Independência declará-la apenas para uma parte do todo era declarar a guerra civil
Justiça é tudo o que um homem da liberdade precisa esperar por; e justiça foi uma coisa extremamente importante pelos pais afundada; um diadema pra vida Americana sobre o qual podiam se estabelecer os gêmeos Deus e propriedade privada;
Como o pobre Americano nativo sofreu pela estabelecimento forçado daqueles dois pilares da liberdade!
Da Justiça brota um Deus inconstante; de Deus brota uma justiça ditada
“Os caminhos de Deus levam à liberdade” disse São Paulo... ainda assim é o homem que precisa da liberdade, e não Deus, pra ser capaz de seguir os caminhos de Deus
O justo direito do indivíduo à propriedade de seu pedaço de chão não se justifica para aqueles a quem a terra pertencia coletivamente em primeiro lugar;
Aquele que vende a terra da humanidade a um único homem vende a Ponte do Brooklyn,
A segunda maior causa de mortalidade humana... é a aquisição de propriedade
Nenhuma vida Americana vale um hectare da América... se Proibido Entrar ou cães de guarda não te convencerem uma arma de fogo o fará
E daí, doce buscador, que América buscou você então? Saiba que hoje existem milhões de americanos buscando a América... saiba que mesmo com toda essa química que expande os olhos – só mais do que não está lá eles vêem
Alguns encontram a América nas canções das pedras aglomeradas, outros na névoa da revolução
Todos a encontram em seus corações... e Ah como ela aperta o coração
Não é tanto suas existências aprisionadas numa velha e insuportável América... mais a América aprisionada neles – que dilacera e obscurece o espírito
Uma nunca vista América, sonhada, incerta em tremores, vagabunda o coração, envia más vibrações adiante cósmica e ao contrário
Você poderia ver o desprezo em seus tristes olhos jovens, e enquanto isso as prisões estão virando barbearias, e o exército sempre foi
Contudo inábeis eles são pra aparar o furacão de seus olhos
Mira até Moisés, nenhum profeta jamais alcançou o prometido das terras... ah mas teus olhos estão mortos... e nem a América para além de sua derradeira sonhada colina na real paira

3.
Como se parecem nossos corações e tempo e morte, como nossa América lá fora e dentro de nossos corações insaciável e ainda assim transbordando aleluias de poesia e esperança
Como a gente sabia sentir cada pôr-do-sol, e Oh e Ah uivo pra cada tristeza dourada e desamparo de costa a costa em nossa busca por qualquer alegria inabalável nunca lá e agorassempre cinza
Sim a América a América imaculada e jamais revolucionada para a liberdade e sempre em nós livre, a América em nós - desfronteirada e a-historicizada, nós a América, nós os pais daquela América, a América que você Johnnyappleseedou, a América que eu anunciei, uma América nunca lá, uma América prestes a ser
O profeta afeta o estado e o estado afeta o profeta – o que aconteceu com você, Oh amigo, aconteceu com a América – a mancha... as manchas
E ah quando se pergunta sobre você “o que aconteceu com ele?” Eu digo “Aconteceu com ele o que aconteceu na América – os dois eram inseparáveis” como o vento para o céu é a voz para a palavra...
E agora aquela voz se foi, e aquela palavra é foice, e a América desfaz-se, o planeta fossiliza
Um homem pode ter tudo o que quer dentro de casa e ainda assim não ter nenhuma onda pra curtir do lado de fora da porta – pra um homem sensível, um homem poeta, tal fora só serve pra fazer de sua casa um lugar onde alguém mergulha na ressaca fiz isso por causa do hang oneself
E quanto a nós, querido amigo, nós sempre trouxemos a América pra dentro de casa – e jamais como roupa suja, mesmo com todas as manchas
E pela porta da frente, carinhosamente aninhada em nossos corações; onde nós sentávamos e desenvolvíamos nossos sonhos de beleza na esperança de que ela tornaria belo o nosso ninho
E o que aconteceu com o nosso sonho (beauteous: beat) de América embelezada, Jack?
Pareceu bonito a você, soou assim tão bem, em seu frio elétrico blues, aquela América que vomitou e empesteou sua casa, seu cérebro bom, aquela irreal falsa América, aquela caricatura de América, que ligou a América num muro... um galão de uísque desesperado te levou um dia a olhar aquela América em seu olho incorpóreo
E ela não te viu, ela nunca viu você, porque o que você viu não estava lá, o que você viu foi besteirol na tv, e toda a América estava nessa de bobeira, aquela América que emburrou você, emburrou a América, tudo aquilo emburrado, (brought you in), tudo aquilo em lugar algum sem conteúdo, não surpreende que você tenha sido solitário, morreu vazio e triste e sozinho, você a voz e a face na real... capturado nas ondas da falsa voz e da face falsa – que se tornou real e você falsificado,
Oh a terrível fragilidade das coisas
“O que aconteceu com ele?” “O que aconteceu contigo?” A morte foi o acontecimento; uma vida desenganada aconteceu; um Deus adoecido aconteceu; um sonho em pesadelo; uma juventude militarizada; militares massacrados; o pai quer devorar o filho, o filho usado como lenha pra acender a pira, (the son feeds his Stone, but the father no get stoned), mas o pai nada de pirar
E você Jack, pobre Jack, viu seu pai morrer, sua América morrer, seu Deus morrer, seu corpo morrer, morrer morrer morrer; e hoje os pais assistem seus filhos a morrer, e seus filhos assistem bebês a morrer, por quê? Por quê? Como nós dois perguntamos POR QUÊ?
Ah a horrível triste tristeza disso tudo
Você nada além de uma década Kerouac, mas quanta vida naqueles dez Kerouac!
Nada aconteceu a você que não tenha acontecido; nada ficou incompleto; você circulou por todo o ciclo, e o que está acontecendo com a América não mais acontece com você, porque o que acontece com a consciência de uma terra também acontece com a voz daquela consciência e a voz está morta ainda que a terra perdure pra esquecer o que escutou e da palavra não resta um osso
E tanto a palavra quanto o solo de carne e terra sofrem a mesma doença e a mesma morte... e morre a voz antes da carne, e o vento sopra um silêncio mortal sobre a terra moribunda, e a terra vai olvidar sua ossada, e nada de vento pra soar o gemido, só silêncio, silêncio, e nem mesmo o ouvido de Deus pra escutar
É, o que aconteceu com você, querido amigo, compassivo amigo, é o que está mudando todos e tudo no planeta o clamorosamente triste desesperado planeta agora com uma voz a menos... expansiva como o vento... partida, e agora quem vai soprar pra longe o terrível miasma da doença, doentia e moribunda em carne e terra a alma da América
Quando você pôs o pé na estrada à procura da América você encontrou somente o que você mesmo viu nela e um homem à procura de ouro encontra a única América que há pra encontrar; e este investimento e o investimento de um poeta... dá no mesmo quando vem a quebradeira, e estamos quebrando, no entanto as janelas são apertadas, não dá pra pular; do inferno ninguém jamais caiu

4.
No inferno os réus anjos também cantam (in Hell angels sing)
E cantaram para manter renovados
Os que seguiram quem carregou Cristo menino nos ombros
Abandonaram o inferno e contemplaram um mundo novo
Contudo com armas e bíblias eles vieram
E cedo sua morada nova envelheceu
E mais uma vez o inferno aportou.

O Arcanjo Rafael eu era pra você
E eu pus a cruz do Senhor dos Anjos
Em você... ali
No limite de um mundo novo a explorar
E você foi lampejo sobre um velho e escuro dia
Um beat criança-Cristo... com a gentil circularidade das coisas sobre os ombros
Insistindo que a alma é circular e não quadrada
E então... depois de ti
Seguiram os teus passos
Os filhos das flores.

2011-04-15T09:13:00.001-07:00

1
Brancoazul profundo, suave
Luz virada pra dentro
Do céu entre
Nuvens azulcinza
Cinza de véu quase transparente
Com um novelo azul
Por dentro,

Pano de fundo
Pra ratos entrecomendo seus vômitos, no lugar
Do meu coração, um rato
Roendo meu peito, minha voz
Chiado de ratos. Ratos em toda parte
Alma de nosferatu, a peste
Transforma seus olhos em buracos negros
Onde a luz se devora.

Transfusão de brisa na veia
Luz lâmina fria
Nos olhos & chama
O anjo produtor de raticida.

2
Nuvens pesadas, anjos
Vomitando granizos, mal
Conseguimos caminhar sob a madrugada
O céu é mar de absinto
Céu da boca noturna de um dragão melancólico.

Quase se apaga
O fogo sutil das estrelas e há mofo
Na superfície da lua.

Um anjo estende o braço
E água gelada é injetada em sua veia.

UMA PUTA PARA NÓS

2011-04-10T08:17:00.000-07:00

UMA PUTA PARA NÓS

Uma puta
para Cesare Pavese
uma puta para Baudelaire
e uma puta para nós

Um feixe cru
a luz morna e morta
uma negra
para mim e para Rimbaud

Uma puta
para Hemingway
uma puta
para Aldemar e para Daniel

Uma puta
(para elas)
dizem, falam, escutam
toda mulher nasce bi

Uma esperança
uma sombra
cavada
um ralo cheio de fetos

Uma puta
para Lorca
outra para Neruda
uma puta para nós

Uma puta
linda, serena e doce
uma puta que tenha lido
Nietzsche e Freud

Uma puta
que nos escute
uma professora
que enreda e engana a noite

Uma puta para nós
mas que como
nos orienta Bukowski:
lembre-se que nenhum rabo do mundo
vale mais do que 50 pratas
(em 1977)

Foto: Prostitutas antigas 1912 por E.J. Bellocq.

Telepatia inexiste

2011-04-06T14:16:00.001-07:00

Telepatia, lá está
Na pequena jaula
De ferro, quando
O sangue é seu próprio
Veneno, telepatia
Não há.

Soro na veia
Canto de sereia:
Contagem regressiva
Sangue sujo de areia
Tirada de velhas ampulhetas.

Jaula alheia
Sufoca.
Unhas no pescoço
Até sangrar.

As palavras são leves
A grade é de ferro
O soro é intravenoso
O sangue virou lixo
Solidão não tem remédio
E telepatia não há.

Lugar de fala: Hiperbórea

2011-03-22T09:02:00.001-07:00

é onde a voz é grito, uivo
é de onde a voz quasefala, canta, hare,
é aqui sentado perplexo à sombra da Instituição, óculos espelhados do Histrionapólogo
é onde o sem sentido não tem muro onde se escorar, deus animal da boca de musgo,
é aqui sob a obviedade oleosa dos elogios trocados como moedas na garganta de defuntos que se preparam pra descer ao abismo solar
é de onde o nada é triturado por dentes metálicos e a fome insaciável
é partindo daqui até onde as palavras sublinhadas pela sobrancelha de OitoOlhos
anjos surfando no vômito bolorento dos faraós
um deus de corpo cheio de feridas fala é como se as palavras saíssem em negrito de sua boca e observado de seu imenso altar como aqui é pequeno diante do abominável dragão de cera que flutua nas trevas mas aqui é o Negro entre as cores o Centro no oceano celeste e aqui a alma não está fraca e agonizante
vade retro Jacaré que vive na moita mergulhado em excrementos com os olhos imóveis querendo comer minhas Palavras
não tenho sangue de barata é daqui todos os lugares todos corações têm seu ponto fraco onde unhas foram cravadas sobre as cicatrizes das feridas reabertas por unhas cravadas e novamente e assim por diante,
falo desse lugar onde as repetições infeccionam
no altar em que a criança foi sacrificada em Bohemian Grove
é onde as paredes murmuram o chão soluça a luz quente lambe minhas orelhas causando profundo asco a cadeira range a tinta geme sobre o papel – essas coisas que têm e voz mas não falam por falta de Firma Reconhecida
ou seria logo ali esmagado na mais ínfima nota de rodapé do mais dispensável dos livros na mais empoeirada das prateleiras da mais decadente das bibliotecas

é no centro do círculo desenhado no chão pra me proteger dos demônios mas os demônios aqui entraram segundos antes de o círculo ficar pronto e estou preso com eles e nem por isso
ou seria na casa da Mãe Joana e Clio mora nesse puteiro e Clio toca guitarra e é a musa da tagarelice e tempo é rumor de cordas vocais arranhadas

Ou quem sabe estou muito longe daqui e sou teleguiado por um grupo de cientistas marcianos subversivos e por isso essas palavras saem como brasa da minha garganta mas não dizem nada não dizem nada nada nada e são o rumor Negro de onde nascerão novas palavras de lugar

algum

2011-03-18T15:08:00.000-07:00

Pássaros nas veias
Tudo que nasce
Deve morrer tudo que morre
Tem que renascer
Para o êxtase, a dor
A nostalgia do êxtase, a antevisão
Da dor –

Medo frutifica conselhos,
Transfusão de luz, gotas
De alegria a germinar
Entre sombrias gerações.

Tudo que renasce tem que morrer
Para o sofrimento, a alegria
Tudo o que existe transborda
Brother, me deixe extravasar.

Meu coração é um veículo
De dores ancestrais
E êxtases: prever
A alegria ainda não é alegria
Antever a dor já é
Sofrimento, brother

Me deixe escolher meus erros,
Errar por aí, com pássaros
Errantes nas veias.

O vírus do esquizo email traduzido pelo google

2011-03-15T12:20:00.001-07:00

Fotos, reflexões arrebatadoras, partes que temos visto
do Caminhão com sua compra. TeaParty, concessionária de questões, pergunta florida: em geral, as pessoas em rede de CicloVital help desk contributo activo.
Em todo o mundo maçãs androides maçãs maçãsbyte mais notícias sobre pizza Calzone ou
Jaguar. Passam rasgando os camponeses temporada na hora do rush com onças de defesa, após a potência do Varejo na temporada anunciada. Alvo: ipad, vender computadores, potência; Alvo: olhar o seu potencial. Alvo: capacidade de resistência inútil, rip.
Enviado: lidar safira.
Não opine llamado DESDE observatorio "nuestras, columna Olympus Stylus computertv e câmera digital”.

2011-03-10T06:18:00.001-08:00

Você anda por aí com seu colar de sanguessugas pendurado no pescoço, você tem que celebrar seu aniversário e tal, ninguém nunca sabe se você está falando sério ou só brincando, é tanto sofrimento no mundo e dar a outra face só piora as coisas, aquela velha canção sobre as armas de fogo, matar bem matado boas almas e armas que são, vamos falar sobre as cobranças de falta do Zico enquanto você desmaia e desce ao inferno, a garota está possuída pelo diabo e morde sua mão enquanto você tenta fazer um sinal da cruz sobre seu rosto desfigurado, um riso amargo de merda na tua cara você fez a tatuagem pra parecer mais jovem, pra isso que servem os amigos, pra levantar o baixo astral, deixe o veneno correr, solte o veneno, as armadilhas foram armadas e você é figurante no teste definitivo da vida ser ou não ser um sapo peçonhento, como vou te encontrar meu amor se o celular pifar, se de repente o número do seu apartamento for alterado, se aquele mágico der um jeito de te raptar & você se lembrar que tudo não passou de um mal entendido, um lento e lúcido foda-se enquanto o pano desce.

2011-03-07T05:43:00.000-08:00

Uma pata da barata deixou um fiapo entre seus dentes, palite-os com uma das duras asas da besta voadora. O que você fez com seu sangue, amor? Segure o vômito na boca antes de descermos do carro. A tremenda babaquice disso tudo. Girar as pedras de coração com os dedos no copo de uísque é ainda mais legal do que beber. E olha que o psiquiatra mandou que eu tomasse aquele remedinho. O desejo é errante. Você entra por aqui, vai, por ali, não dá. Que pena, quando você me abandonar vou injetar asfalto derretido na veia, a revolta está nos genes. Como daquela vez, eu bebia água de coco no parque e acordei dormindo em pé com um zumbi enfiando as unhas nas minhas costas, dei meu sangue de bebida pras pombas nojentas que vêm me visitar sempre que o dia amanhece, elas deram aos piolhos que morrem sobre o asfalto quente: chamo isso de ciclo kármico do resta saber se outro inocente vai se foder com a gente. Eu era tão interessante quando era o centro das atenções, o desejo é satisfação de terceiros. Não tem mais nada, é isso. O Rumor é um deus de inúmeros olhos e línguas. Toda explicação é subterfúgio. Toda teoria é conversa fiada. Só não sei como vim parar no meio dessa baixaria.

Vai que trabalhar é bom

2011-03-04T06:25:00.001-08:00

Na catacumba do lustre brilhante, paredes lodosas, luz embaçada, friocalor de mormaço, as amebas flutuantes andam a repetir nos dentes vagarosos como quem mastiga um bom pedaço de cartão bancário de plástico e envia cartas para além-túmulo: eu, pelo menos, gosto de trabalhar, eu, pelo menos, gosto de trabalhar, eu, pelo menos, gosto de trabalhar, eu, pelo menos, gosto de trabalhar, trabalhar, trabalhar, trabalhar, trabalhar. Essas palavras grudadas nos corredores são como arame farpado na imaginação de um poeta com gripe suína, um mantra de tristes duendes endemoniados, um grito de orgasmo de uma sereia que expele metano pelas narinas.

2011-03-02T13:25:00.001-08:00

3. Lua cheia alta noite clara como o fim da madrugada o ponto indefinível em que a tarde é envolvida pelo céu noturno os caminhos de areia as pedras negras azuladas eu caminhava num mundo reconhecido como se um véu cobrisse tudo mas um véu que desse às coisas um contorno com mais brilho e nítido esse azul potência criadora de tudo que move minhas mãos enquanto escrevo à procura daquela claridade escura de azul marinho em lua cheia o fundo brancoazul dos seus olhos movendo nossas almas,