Como são gentis os mortos,

Principalmente os jovens

Os que morreram antes de qualquer mácula.

Como são doces as lágrimas

De auditório por todos aqueles que morreram

Comprovando nossa perdida ingenuidade.

Mas não quando seus ossos

Emergem na violência das ondas.

Não quando seus cabelos

Brotam nos jardins.

Não quando seus gritos

Atravessam larvas nas paredes.

Não quando pombas de olhos vermelhos

Pousam sobre os filtros que limpam nossas águas.

Sempre os mesmos.

na cidade industrial

o anjo se arrasta

pela calçada e sonha com a ruína

da cidade industrial enquanto mede

com os olhos vermelhos a distância

e a trajetória do voo impossível

até o Paraíso onde queima a sua alma

inexistente como o azul da voz que ecoa

em sua asa amputada. A ponte

que leva pra dentro tem chão de vidro

moído e ele escreve com passos e sangue

as palavras que suas asas riscariam

nos céus – é mais fácil medir o chão

imaginário e por isso sempre

mais letal, mas não se deve olhar

pra trás e tentar ler as palavras

cor de vinho que vazaram sobre o pavimento

feroz porque a asa

que sobrou arrasta suas penas e borra

a tinta antes que o sentido

evapore. Entre

despejos, catástrofes e flores febris, a asa

solitária é um aleijão, inútil

como  poemas que cicatrizam

na pele da memória enquanto

anoitece, iluminuras

que acendem com seus códigos

as luzes das avenidas.