fragmentação

(Obra de Artur Gormley)

/por Nuno Rau/

tenho escrito poemas

aos pedaços, espalhados

por e-mails, contra-

capas, guardanapos, mensagens

instantâneas, na verdade

qualquer pedaço de papel

que me olhe com sua interrogação

branca, seu jeito

de esfinge dando bandeira em cima

de um móvel, mata-

borrão de palavras fazendo

pose de papiro, tenho

escrito poemas

em pedaços que não quero

juntar, tenho pedido às canetas

que falhem, às teclas

que emperrem quando

envio cada fragmento

a um destino diferente, rasurando

os vínculos, perdendo

a linha como quem deleta

um telefone importante, tenho

esperado que os amigos

se distraiam com as amenidades

com que disfarço o contrabando

das palavras. Tenho lido

muitos poemas e sinto

tédio frente ao presente

que ainda pretende

chocar quando retiro

os andaimes e o impacto

não penetra além

da película, imagem. Então, pra ver tudo

melhor arranquei

meus olhos e joguei no fundo de um copo

sem fundo - é de lá que passei

a interrogar o abismo

dos céus como um burocrata afogado

em papéis velhos enquanto anjos

sem pedigree entoam salmos

punks de três acordes, distorção

amplificada e loop

frenético diante da parede

transparente onde rabisco

grafites com uma tinta

tão negra que a grande noite

dos séculos não vai deixar

ninguém ler. 

Decompor, dissolver, purificar

“Disse Jesus: Mostrai-me a pedra que os construtores rejeitaram. Ela é a pedra angular.”. Evangelho de Tomé

          

O olho tem células para ver o breu. Por dentro das pálpebras fechadas, o que ilumina a cena é o desejo. Uma luz diáfana, um véu de orvalho, uma água-éter que abriga o meu duplo. Ele partiu de mim para esse lugar em você, que não tem lugar no mundo. Seus olhos fechados como duas órbitas lunares em minha imaginação. Eu poderia me comunicar com ele – algo dessa luz chegaria até mim? Naquele momento eu provavelmente subia maquinalmente os degraus, ou me deitava tentando afugentar pensamentos de quem vive no lado escuro da estrada.

            *

Depurado em sua música muito específica – uma música assim como descer e subir escadas em silêncio – o chumbo que respiro se rarefaz em nuvem translúcida, uma nuvem que sempre está chegando, pressentida como algo que me passa – como a mente pulsa no coração quando acelera e é sentido em outra pele. Onírico, na varanda um leão vermelho observa a pedra angular.

*

            Ser sonhado por uma flor. Céu dourado amalgama-se ao rosto – uma pedra vermelha dissolve a imaginação, volatilizando a poeira cinza depositada no fundo entristecido da vida. Meu coração reluz como um ouro paradoxalmente leve e gratuito, o ouro sonhado pelos mágicos que almejavam a amizade entre o cordeiro e o leão, a humanidade renascida. Ser sonhado pelo véu mais puro, em silêncio, de mãos dadas, respirando o olhar mais cativante que te põe em nuvens. 

            

Como fazer um poema neobarroco

Coloque num saco palavras orgânicas, principalmente do organismo feminino
Útero, ovário, vagina, hímem, seios, gândulas
Acrescente nomes de animais, principalmente os estranhos
Ornitorrinco, lontra, camaleão, dragão
Adicione imagens católicas
Santos, asas, anjos, inferno, diabo
Misture ações oníricas
Flutuar, girar, transparecer, alongar, voar
Crie uma persona de mulher jovem, bruxa, punk, super sexuada
Sacuda tudo e jogue na tela do computador.
Faça amizade com as pessoas certas.
Deixe a fome por afirmação de identidade agir.

Seu poema neobarroco está pronto.

 Ter que lidar com a própria mediocridade – talvez isso não fosse matéria de lirismo. Miséria emocional burguesa, essas coisas. Vá pro cinema, passeie ou fique em casa, deposite sua dor em contas alheias mediante ameaças de choros histéricos. Apague a luz, abra a janela, acenda a luz, feche a janela, vá até a estante para verificar se o livro ainda está lá, abra a mala, sinta o cheiro de papel velho, pergunte-se quando tudo começou, quando você conheceu o Medo.

Derrame o vinho nos degraus, autoconsumir-se não é inebriante. Veja o sangue na calçada, brotando entre as raízes que rompem à força o concreto armado e se debruce sobre as flores pálidas e estrelas apagadas atrás de monumentos, mas não confunda sua solidão com qualquer evento natural ou cósmico. Procure algum amparo mentiroso em qualquer místico anacrônico. Fique sabendo que quem ama e exige atenção ao seu amor causa tanto mal quanto quem odeia.  E então constate, certamente o Medo chegou antes: antes da mala, da janela, da luz e da estante, antes da miséria emocional burguesa e seu lirismo. Tome ar, respire fundo e mergulhe. Mergulhe. E mergulhe. 

Pra dizer adeus

entre os bichos de estimação, prefiro
hiena, pantera e leopardo.

o sol se põe no éter líquido
tragando consigo noite adentro
os tristes predadores 
e solitários.

o vazio do espaço é de natureza viscosa, lenta
e toda chama sem sombra se derrete num verde-morte
de astros negativos, ferruginosos:
ainda assim alimento as feras
que sabem respirar a nãoluz das cavernas.

e ao sol que se queima à noite como um grito
a este sol o coração conspirador está aberto: poeira
de estrelas imersas em tempestade
de areia em deserto arranhando a pele de constelações sensoriais
e o sangue de lento e breu desenha um planetário no peito
com muita fome por dentro, e subversão sabotando âncoras.

meu coração se expõe como a nervura de caninos muito afiados
sujos do sangue de pequenas luas e animais indefesos
porque acreditei que seria mais lúcido
com a pele toda queimada de fogo negro, do mar negro
noturno onde o sol se afoga toda noite.

e qualquer um enfia a mão por dentro do meu peito
mãos doídas de maçarico, do fogo verde da melancolia –
e no céu sem estrelas entrevejo um jovem sendo espancado até a morte
uma noiva viúva à espera do noivo sem unhas
um menino amarrado em árvore para o fuzilamento
e meu amor lacerado por desinfetantes
como se eu fosse uma doença fatal.

acreditei que assim seria mais lúcido,
mas toda pessoa diurna se enovela como um cofre
no porão de um navio náufrago em turbilhão anoitecido.

a pessoa diurna é onde um segredo morrerá para sempre
e se obscura e caverna com seus animais domesticados,

e é assim que meus bichos de rapina se voltam contra mim
como se eu os tivesse trazido em armadilha
e sou todo roído, dos pés à cabeça, por dentes noturnos
e o sol cai numa chuva ardente por dentro do que digo.

Momentos antes de dormir

sou raptado por um cometa,

ele captura grudando ventosas no peito

e eu vou com ele à toda velocidade no espaço luz prata.

Talvez o redemoinho parta

de dentro da alma:

estou em relação à circunferência

desenhada no abstrato da vida,

da mesma forma que você

ou qualquer outra pedra inerte

estilhaçando o gráfico das sepulturas.

Nada está mais perto

de qualquer ponto

nesse mecanismo de projeções.

Mãos frias como gatilho de revólver

manipulam as marionetes do infinito.

Ser uma flecha atirada

num mesmo instante

para todos os lados,

ou o mero medo de despertar

com uma notícia em pânico:

eles estavam aqui

e foram todos tragados –

sem chão, sem teto para situar-se,

eles caíram na fenda

no chão que virou teto

e tudo o que havia

num instante agora se foi.

Minha vida não gira ao redor de si

            É da loucura e da morte que giram

            Na lua girando por dentro

            Em torno de um coração

            No sangue do vento que arranca, veloz, do centro a periferia

            Tantos pássaros obscuros no calabouço em que me confino

            Ao barulho de asas topando no teto escuro

            De amores natimortos descendo pelo ralo

Numa escada em espiral, no passado repentino

Como as ondas fazem curvas

Ao redor de castelos de areia, cavando com sal em feridas

            E tantas coisas girando ao redor

            Umas de outras, uma imagem leva a outra

            Que afinal ninguém sabe o que gira ao redor de quem ou escala:

            Se falamos de um leão em círculos por dentro da jaula

            Um planetário refletido em pupilas de crianças fascinadas

            Ou alegorias da dor num motocontínuo de palavras

            Ou ainda se preparo um bote pra me atracar com minhas derrotas.

Tudo no fim questão de referência em vertigem

Percorrer nomes mas sobretudo um nome: como se um redemoinho

Tivesse dentes e roesse a memória em movimentos circulares.

           

Giro no assunto ao dizer que giro ao redor de nada

Bem definido

            E minha vida não gira ao seu redor

            De alguma vaga lembrança

            Como gira em vagalume a luz que se apaga,

            O que não impede que algo como uma luz opaca

            Um vento muito frio e impassível, de roedor

            Gire ao redor de lágrimas que caem concêntricas

            Sobre as folhas que pisamos em meus sonhos

            Girando ao redor de algo como

            Alguém libertando os pássaros sabotadores

            E soprando de vida os sonhos mais delicados

            Que trago guardados numa velha mala de poemas:

            Assim em qualquer coisa toda hora tem um como se,

Ou algo como se fosse, girando ao redor do que não se pode dizer

Com propriedade, ou seja, é sempre uma imagem nefasta

Em torno de outras.

            E o tempo todo remoendo esses risíveis desastres

            De lua com pele azul toda trançada por dentro

            Girando ao redor de outra lua amarelo-rósea

            E ambas girando ao redor de um imenso e lento planeta aéreo

            E afinal o planeta que seria o centro sólido desse carrossel

            É apenas um turbilhão de vapores girando ao redor, entre si

            E não há centro para a vida disforme,

            Pulsando como luz que falha ou poeira vermelha na ventania um leão

Neurotizado com medo de ratos, e isso se o coração por acaso girasse

            Ou tivesse um sentido e gerasse uma gérbera –

            Que aqui vem ao caso de qualquer coisa palpável

            Que você – você mesmo – poderia supor.

           

            Saber que a vida não gira ao redor de si –

            Vamos lá que não é grande novidade

            A questão é o que fazer com o turbilhão que nos espera

            Da escada ao nada. 

No cair da tarde

            cair em si.

            Arde azul

simula afogar-se

o ar se resvala:

peixe prata na areia celeste.

           

            Nuvem dourada

            desenha animal marinho

            pegando fogo,

            meu fantasma coração:

           

guelras sopram seu nome,

pouco antes do despontar

de estrelas.

            Vertigem, capturar-se

            de anzóis velozes –

           

            socorro que me pegaram!

            mais alto, mais fundo

mais rápido;

           

contabilidade

de pequenas mortes.

Biela

1

Ratoeira de ossos com arsênico: assim se formam os vulcões estelares e seus rápidos projéteis. Vocês sabiam que num tempo nem tão remoto a Terra foi um cometa? Isso explica muita coisa: desde as cabeleiras com tranças brilhantes que baixam dos céus e chicoteiam nos olhos vitrines de shopping centers até essa luz pálido-azulada que paira sobre os palácios, incitando na plebe messiânica desejos de invasão e apedrejamento.        

2

O cometa se partiu em dois, foi tragado pelo sol, repartiu-se em inúmeras migalhas brilhantes. Sua longuíssima, diáfana cauda envolveu o planeta numa névoa assim, como respirar no frio. Três senhoras virgens se sentiram anacrônicas e se jogaram dentro de um poço. De norte a sul algumas pessoas com predisposição genética finalmente enlouqueceram, apalpando seus globos oculares e dizendo que capim neon brotava das pupilas. Na cidade de Santos uma mulher morreu subitamente de terror, bem na porta de uma igreja. Olavo Bilac escreveria um poema satírico sobre o assunto.

3

 Ele passa garboso e saciado, um capuz diáfano, perceptível na sequência de triângulos iridescentes que se desdobram sobre sua cabeça, como um poente em céu poluído. Ele vai acompanhado pelo séquito mais lamentável de animais nojentos ou detestáveis, como a coruja, o urubu e o gavião, as três crias do azul terrível. À sua passagem, as pessoas não conseguem se conter e riem desbragadamente, até as lágrimas. A euforia é estranha, um lance de possessão demoníaca, comentam os jovens nas igrejas, entre risos cada vez mais descontrolados. Mas a sensação de que seus músculos faciais estão sendo manipulados por dentro e, sei lá, algo como uma mão invisível nos força a rir sem motivo, conduz a uma sensação oposta: a desgraça. Suicídios se seguem, como as ondas que emanaram do capuz luminoso. 

4

Os prisioneiros vão dentro do azulprata luminoso. Molhados de chuva, camisas enlameadas. Vão por dentro da longa cabeleira motorizada, respirando o calor abafado do asfalto. Vão tentando descobrir quando a traição começou a ser arquitetada – questão de anos luz vomitando as palavras de um Deus marionete nas mãos de força maior. Entram num perfurar-se elétrico do tempo, caem numa curva e somem de vista. Um quadriculado esmiúça a cena (tentam captar onde o escuro da memória tem um brilho ocluso de esquecimento). 

Viagens Alucinantes

                             De manhã

                               Luz lâmina fria

                                   Em meus cabelos

                                   De tarde

                                   Vento feérico

                                   Nos olhos

                                   De noite

                                   Frente ao espelho

                                   Escuro reflexo.

                                   Tudo o que se sabe fere

                                   O que desabe:

                                   Eu,

                                   Inverossímil filosofera

Com a mente cheia de fungos

corro até a esquina

testemunhar a novidade da semana:

por onde começa

a explosão do planeta.

*

Alma de polias rangentes

engrenagens enferrujadas rodas dentadas teias de arame

farpado pó de luas mortas com gosto de sangue na boca

dentes muito finos e compridos roendo a covardia

dos nossos tempos, gente de luto escorrendo

ralo abaixo, gente sem pulso girando e girando

pro fundo do poço

que bela merda essa tua vida hein

um sol negro sabe o nome e nos chama –

fiquem tranquilos conterrâneos da desistência

sigam a estrela vermelho-pálido agarrada como uma tarântula

na minha nuca, sou anêmico mas meu sangue tem luminol :

eu vou à frente e ensino o caminho,

é simples como saltar de um trampolim,

tudo de que vocês precisam é um exemplo.

*

*

Poeira e pedra

pedra e poeira rumino

com gosto de pinho sol

desgosto de duas luas

de celulose agonizando à faca cega

uma sobe outra desce

uma desce outra sobe

dois olhos por dentro das veias

lentes de fuligem pra ver

o ir e vir o ir e vir o ir e vir

o ir e

vir da dor:

sou meu próprio açougueiro

cavo meu corpo de bolor e terra úmida

com uma enxada enferrujada que eu mesmo invento.

- matou-se tomando um litro de pinho sol

e ganhou o epitáfio jocoso de boca de bidê.

           

Fecho os olhos

            cada globo ocular é uma lua

            atravessada de sulcos e cicatrizes:

            arranhões

                        traçando, a sangue coagulado,

                        raízes para um jardim de flores dentadas

que me tramam o peito, por dentro:

           

assim que durmo quero acordar,

assim que acordo quero dormir,

é sempre o mesmo estado de coma:  

                        inoculam-me óleo de estrelas mortas

                        pelas vias respiratórias.

                        um vento gelado

                        trava-me o tórax, dizendo:

                        ao menos que seja rápido

                        que o futuro seja rápido como uma sombra

                        que a indiferença interrompa a destruição

                        como uma elipse involuntária dissolvendo astros negativos

                        ou que o futuro não chegue

                        e que o presente passe rumo a não sei que outro tempo,

qualquer alívio ou desastre.

                        por enquanto sou como aquele planeta que deveria existir entre Marte e Júpiter

                        no espaço do pensamento

                        e nunca foi encontrado.

             

De um trago

                        bebo o trevo amargo:

                        - O mar, cor de

                        verde tequila.

                        Trago o mar em mim,

                        sal na respiração,

                        corais marulhando na voz.

                        Em tudo percebo

marejar a monstrumaravilha.

                        Meu sangue é verde

                        verde marear.

                       

*

           

                        Mar, cor de

                        cobre

                        espuma do delírio

                        livra-me

                        da praia, fogueiras

                        caem da lua, em gotas.

                        Estranhos

                        olhos de feras

                        habitam teu ventre,

dentes – ondas

mastigam sanidade de turista.

                       

Desenho círculo de anjos

                        voando como insetos

                        ao redor do mau olhado

                        de oito-olhos:

                       

liberdade fere

                        e refere –

e desejo livre.

                       

                        Memória do mar

                        no primeiro desdobrar-se

                        do coração em lucidez

                        na primeira lágrima

                        em prismas de areia.