nº 13

Escarafunchando as unhas até que sangrem,
não sei que estranha intimidade a alma tem com o corpo.
Revisado o rol das emoções, nada
que se possa impunemente comunicar. Deve ser isso
a solidão.
Céus azuis, baladas, um tudo postergado, porres, boletins,
todas as cotações, os índices de Abril e este mar,
ah este mar enquadrado na janela
como uma mão de ferro aos desmandos do espírito.

Meus olhos nunca entenderam mesmo nada do mundo.

(das Notas Marginais)