Cenas de uma cidade qualquer 4 (Versão Menos adjetivada)

Destino – incerto. Endereço: Presidente Wenceslau 826. Mas que tinha coisa errada ele notou ao ser alvejado por 30 cães sarnentos que jaziam escondidos atrás das grades enferrujadas (a casa idem coberta pelo mato). O líder veio em seu encalço por 3 quarteirões, mas ele ia em frente como se carregasse um livro sobre a cabeça: devia se manter altivo, sobretudo não olhar o chão e também não usar o pão como guardanapo em jantares em que se discutiam viagens a Viena e Paris. Na noite anterior na Vernissage com vinho doce e pedaços de pizza ele soube lendo versos na parede que tudo é o avesso mas que por outro lado tanto faz é tudo uma questão de ponto de vista e a sua vida é como você quiser que ela seja. O cão que latia em seu calcanhar nada sabia de Vernissage apesar de ser o próprio vira-lata amado por Baudelaire cem vezes melhor que as Fifis (que, de acordo com o amigo veterinário, tinham o mau costume de comer as próprias fezes, quem diria). Os vira-latas eram imunes a versos publicitários. O endereço era aquele mesmo, mas não havia sinal de que o lugar era a Empresa que ele procurava. Resolveu interfonar. Quem é? Assim fala alguém que se aconchega no lar contra intrusos, não empreendedores que planejam te enredar num lodaçal de gerúndios. Mas era ali - a Empresa. Lá dentro, atrás de cavernosos computadores e cadeiras giratórias ornamentadas de serpentes e leões alados, estavam as três visagens. As três (quem sabe irmãs?) pareciam ter nascido ali, vivido naqueles corredores à luz de castiçais, comendo macarrão instantâneo diante do quadro da criança morta aos 5 anos de idade, elas tinham olhos vermelhos como os das pombas, a voz delas saía como um cano de descarga novamente imitando o regurgito das pombas principalmente no uso do gerúndio (você vai estar mandando a reclamação por escrito?). Uma delas sorria quando pegou a tesoura enferrujada e cortou o fio da meada. Ele saiu de si e caiu no mundo.