nº 37

Instantes de maravilha que você captura, vertiginosas
lâminas de tempo em suas mãos, você não sabe o que fazer, seu dia
se perde no lixão que vaza dos calendários, cemitérios
de dejetos, ferros-velhos – contudo, a História
não acabou, nem a sua, se debatendo contra a pedra
(particular, intransferível) que obtura o peito
opresso sob a chuva fina e ácida do pensamento. Pensar,
exercício do caos, pensar com os olhos
tristes, enquanto na retina
se inaugura o caminho novo sob os mesmos
pés de ontem, de
anteontem. No limite
da fissura.

(das Notas Marginais)