nº3.
Não sabe o estrago que me faz, à socapa. Tudo bacaninha. Na foto,
estamos sob olhares da posteridade –
e amanhã todo julgamento vai transbordar erro. Nunca se pode captar
o suspiro ou perpetuar o espanto. São dias holliday on ice e vamos
com patins de primavera, findo o verão.
O coração on the rocks e em carne viva murmura ‘eu não sou cachorro não, meu bem, não sou’,
mas lê Kierkegaard às três da madrugada sob uma luz quente e ácida, amarela.
Ao largo de tudo um enorme prazer por embaralhar
as pistas destinadas ao futuro: não quero ser encontrado,
e meu esconderijo é de pérolas
falsas e opacas.
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