A fina flor
Da brutalidade, todos os justos
Ventríloquos da lei
Têm sede de sangue
E usam lâminas
Como espelho.

Não sei porque a imagem do Bem
É a de uma roda dentada
Afiadíssima, girando em alta velocidade
No pesadelo do demiurgo:

Somos filhos de uma viagem
Errada do criador.

O tempo todo

O tempo todo é único e desdobrado
Apocalipse. As divisões das eras indicam diferentes ritmos
Apocalípticos. Há inúmeros apocalipses ao redor de cada
Universo. E inúmeros universos ao redor de cada apocalipse.
Um período, qualquer, é margeado por apocalipses, assim como uma
Vida. Cada passagem, desvio é um istmo de um possível
Minuto à beira do apocalipse.

Violência organizada dentro de outras
Desorganizadas. Ou organizadas
Segundo outras ordens – inapreensíveis.

Não sei se tenho sono ou se o vento forte bate em meus
Olhos. Não sei se é assustador ou repousante vermos
Nossas imagens refratadas nessas bolhas de prata que são
Tempo
Universo

Ou o que deles conhecemos – antes de cada ínfimo, solitário
Apocalipse pessoal.

daqui (repara

os vermes sob os lençóis, duas
décadas, vinte a quatro meses e estes dias – três
vezes sete
anos e mais algumas mortes retidas nos poros
do tecido em que os restos da pele impressa pelo arame
farpado das horas se escondem
levando versos consigo feitos cinzas)

Um rosto, ausente
Aqui
Próximo, no sonho
Não dentro
Da mente
Por fora, no espaço
Inexistente
Criado pela ausência
De um rosto
Que produz
A própria luz
Aqui, no escuro
Um rosto, um calor
No espaço entre
Mente e quarto

Onde está a luz
Vela, no pavio
Nos olhos: sem olhos
Onde estaria
A luz no pavio

Um rosto
Uma presença
Por dentro
Da mente – a mente
Que está por fora
Não há dentro
Da mente, a mente
Está fora
Do espaço.

Um espaço, assim
Uma luz, um calor
Um rosto
Sem face
Alguém
Que te abrace:

O ar que você
Respira, não quando
Dorme, mas por dentro

Do sonho. O rosto
De quem
Aqui

Não está.

daqui

a âncora é o corpo, o fundo
não se sabe Morto pela água
das décadas o Homem
-Aranha considera riscar
na areia fina com a ponta
em riste da última fratura
exposta o seu poema
mais abissal: vês? Ninguém

HOMO SENSIBILIS E SOCIEDADE CIVIL

Ecce homo sensibilis

que se emociona até as lágrimas

ao ver o pôr-do-sol no horizonte fétido e poluído

de sua varanda gourmet.

Eis o homem sensível

que potencializa seu falo

ao engolir pílulas azuis, KY e camas giratórias.

Ei-lo,

em sua prazerosa busca pelo acúmulo de artefatos,

pets,

crianças e baby sitters.

Eis o homem de hoje

que adora risos,

choros,

sustos,

e adrenalinas.

Ele é só pele,

só visão,

só sen-sa-ção.

Mas, esse homem,

tem a nuca curvada e o ventre dobrado

- gravado -

com a marca inconfundível do desejo.

E, por isso, se percebe na corda bamba

entre os precipícios.

Ele implora, em sua liberdade,

por alguém que o proteja.

E dá as mãos.

Em troca,

deve tecer seu casulo de fibras óticas e SMS,

- ponto luminoso

entre as ondas de

wifi.

O que você quer dizer com

“anjos” quando você diz
anjos pode ser qualquer coisa saindo
da sua boca: crianças comendo amendoim na porta da igreja; bonecos de plástico no céu
do shopping center; asas de páginas emboloradas de velhos dicionários; muros invisíveis em portas abertas; bolhas que brotam de pedras; todo tipo de chantagem, enfim
somos contingência e quando um lance repentino cruza o tempo, como um clarão, “anjos”
anjos não residem em bonecos de argila e nem seguram vela
pra poetas à procura de eloqüência e nem podem ser colecionados pregados com alfinete, de asas abertas em caixas de insetos; não peça nada
aos anjos, nem mesmo que enfeitem suas palavras, ou sequer
seu torpe
cotidiano.

“anjos” anjos podem ser qualquer coisa – sua natureza é o instante, um momento

íntegro
de lucidez.