Minha vida não gira ao redor de si

            É da loucura e da morte que giram

            Na lua girando por dentro

            Em torno de um coração

            No sangue do vento que arranca, veloz, do centro a periferia

            Tantos pássaros obscuros no calabouço em que me confino

            Ao barulho de asas topando no teto escuro

            De amores natimortos descendo pelo ralo

Numa escada em espiral, no passado repentino

Como as ondas fazem curvas

Ao redor de castelos de areia, cavando com sal em feridas

            E tantas coisas girando ao redor

            Umas de outras, uma imagem leva a outra

            Que afinal ninguém sabe o que gira ao redor de quem ou escala:

            Se falamos de um leão em círculos por dentro da jaula

            Um planetário refletido em pupilas de crianças fascinadas

            Ou alegorias da dor num motocontínuo de palavras

            Ou ainda se preparo um bote pra me atracar com minhas derrotas.

Tudo no fim questão de referência em vertigem

Percorrer nomes mas sobretudo um nome: como se um redemoinho

Tivesse dentes e roesse a memória em movimentos circulares.

           

Giro no assunto ao dizer que giro ao redor de nada

Bem definido

            E minha vida não gira ao seu redor

            De alguma vaga lembrança

            Como gira em vagalume a luz que se apaga,

            O que não impede que algo como uma luz opaca

            Um vento muito frio e impassível, de roedor

            Gire ao redor de lágrimas que caem concêntricas

            Sobre as folhas que pisamos em meus sonhos

            Girando ao redor de algo como

            Alguém libertando os pássaros sabotadores

            E soprando de vida os sonhos mais delicados

            Que trago guardados numa velha mala de poemas:

            Assim em qualquer coisa toda hora tem um como se,

Ou algo como se fosse, girando ao redor do que não se pode dizer

Com propriedade, ou seja, é sempre uma imagem nefasta

Em torno de outras.

            E o tempo todo remoendo esses risíveis desastres

            De lua com pele azul toda trançada por dentro

            Girando ao redor de outra lua amarelo-rósea

            E ambas girando ao redor de um imenso e lento planeta aéreo

            E afinal o planeta que seria o centro sólido desse carrossel

            É apenas um turbilhão de vapores girando ao redor, entre si

            E não há centro para a vida disforme,

            Pulsando como luz que falha ou poeira vermelha na ventania um leão

Neurotizado com medo de ratos, e isso se o coração por acaso girasse

            Ou tivesse um sentido e gerasse uma gérbera –

            Que aqui vem ao caso de qualquer coisa palpável

            Que você – você mesmo – poderia supor.

           

            Saber que a vida não gira ao redor de si –

            Vamos lá que não é grande novidade

            A questão é o que fazer com o turbilhão que nos espera

            Da escada ao nada.