Um dia no observatório

Você por aqui?

Quem diria. Quem me dera

um planetário de estrelas e cometas amarrados no arame farpado

e esse fosse o nosso Teatro.

Tem uma gritaria danada nas rachaduras da parede

e um microscópio poderia explicitar a cratera nesta pequena fissura.

Dentro de milênios, tudo vai ruir:

que torturados afoguem mágoas na cerveja,

enquanto o edifício é implodido.

Exceto minha surpresa presa, sabe?

Não. Sério.

Não estou acreditando.

É você mesmo?

E olha,

onde você está?

Aqui!

Bem na mira.

Do telescópio.

É melhor então olhar lateralmente

ao inexprimível mistério de espelhos distorcidos

uma vez que as distâncias entre planetas mostram certa progressão

o quinto membro não correspondendo à natureza

do que deveria planar entre Marte e Júpiter

estes sim, que realmente existem

e assim, o desconhecido para nós

passearíamos em espaços de pensamento procurado.

Mas não seria perda de tempo –

e tempo é poder –

ó divina máquina de xérox?

Então.

Até por isso reagir assim

como um sapo esguicha você por aqui

logo você

e justo justamente aqui, nesse quartel?

Resguardando-se a opinião para o último blefe,

alguma coisa estilo

sorrindo,

logo existo.

[SEM TÍTULO]

/ por Mar Becker / 

aqui

onde os espelhos se turvam como luas órfãs
e os úteros caem da árvore da ciência do bem e do mal
e rolam no chão
e rolam
infinitamente

aqui

onde os santos nascem com ralos
no lugar das bocas
e os cabelos são farpas de algum alfabeto de arame

medusas em aço
inoxidável

aqui
exatamente aqui

onde as camisolas das irmãs carmelitas giram em torno do animal
como satélites
suplícios

o boi que eu mesma abati
e pendurei no gancho
vi sangrar até o fim
vi que não fechava os olhos depois de morto

nas bocas vivem centenas de gritos
nas cabeceiras das camas estão os terços
e elas se acordam à noite
e os rebentam
e os rebentam

as contas rolam no chão como úteros em miniatura
como luas órfãs
como olhos de bois mortos

Sua ingenuidade chega a irritar. Não há mais tempo.

Cidade é máquina de sucção que dissipa vitalidade, jogando sua luz bronze amarelada para o alto, como se fosse colorir-se nos prismas de gelo que flutuam no primeiro perímetro de um universo sonhado sem periferias.

Patas articuladas de insetos arranhando vidros. Dentes à mostra e uma elipse abstrata de ironia nas risadas. Múmias cultivadas com afinco. Todo espelho é uma lâmina em potencial.

Só que em toda essa comédia, o curioso é que a luz anêmica não supera nem mesmo as primeiras camadas de nuvens.

Quanto mais alto, mais é noite.   

*

Desde os tempos bíblicos, a humanidade zomba da estupidez de tipos como os caranguejos.

Não sabem nem mesmo como se recolher em segurança à sua toca.

Tudo o que é da lama, que respira pelo lodo, faz a gente sorrir.

O fogo-fátuo é a tentativa mais tola da natureza de impressionar.

Não há lugar no paraíso para esse tipo arcaico de alma.  

            Brasa pálida.

            Dedos finos, mão fria

            Joga cinzas

            Sobre a tarde.

            Mosaicos coloridos

            Dentro de pálpebras. 

            Punhos firmes

            Invisíveis

            Comprimem corações

            Opacos pela noite.

Aquilo é uma laranjeira

Uma mulher muito bonita

            sem rosto

            povoa de azul os instantes disseminados

            pelo sonho

que toda noite

            reinicia, como a respiração

            entre palavras

            em músicas de Bob Dylan.

            Meu despertador

            é uma língua áspera

            de cachorro-sombra

            babando em meu rosto:

            quero dormir quando quero acordar

            quero acordar quero dormir

            quero dormir e acordar, acordar e dormir,

            quero dormir ao acordar, acordar ao dormir,

            preciso de sono

            e lucidez, um pouco.

            Ao sol, a pele dos meus braços

            é mortalha negra

            retorcida

            de onde goteja

            um orvalho de morte

            e deserto lunar.