Como são gentis os mortos,

Principalmente os jovens

Os que morreram antes de qualquer mácula.

Como são doces as lágrimas

De auditório por todos aqueles que morreram

Comprovando nossa perdida ingenuidade.

Mas não quando seus ossos

Emergem na violência das ondas.

Não quando seus cabelos

Brotam nos jardins.

Não quando seus gritos

Atravessam larvas nas paredes.

Não quando pombas de olhos vermelhos

Pousam sobre os filtros que limpam nossas águas.

Sempre os mesmos.