Adianta dizer a minha lucidez
E avançar meu argumento contra
O caráter precário da minha existência
Uma existência canina
De cão sem dono nunca resignado porém
Aqueles campeões em tudo produtivos e nem por isso saudáveis
E aqui reclamo minha agonia a ausência de obra nada saudável
A obra precária inexistente
Uma não obra
Uma mão na roda
Aquela alegria dos que obram e impõem-se
Os que respaldam a obra aqueles elogios nunca conheci
O reconhecimento e reclamo
Reclame
Publicitário

Aqui estou de novo
O tendão do dedo indicador pedindo descanso, como se eu tivesse passado horas assinando meu nome meu nome meu nome e de novo meu nome. Os mesmos traços no papel, sempre recomeçar: como um leão neurótico andando em círculos numa pequena jaula. Como se a caneta fosse capaz de tatuar a pele de celulose. Mas, nada é mais exterior ao sujeito que seu nome. Todo nome é uma fatalidade, quando não é uma citação, ou pior, um prenúncio de lápide. Então por que estou aqui de novo? Porque os anjos, com asas que um dia ainda brotarão desses traços negros na tela luminosa voando para a imaginação de quem fala a minha língua, ainda não estão prontos. Se é que um dia ficarão: suspeito que a matéria-prima dos anjos é o instante. Então, por que estou aqui de novo? Porque as flores, quando morrem, perdem o dom de agir criando elos. E o tempo das flores é curto: a morte das flores é visível a cada segundo. E assim preciso prosseguir desenhando novas e novas flores na sua mente, se você fala a minha língua. Você não vê, agora, uma flor surgindo tão real na sua imaginação? Ainda está muito abstrato? Pense num girassol vermelho, num lírio azul, se debruce sobre flores negras e sem nome. Sinta o gosto do girassol em pó, que te servem no Inferno para matar, piorando, a sua sede. Você não vê, agora, flor alguma? Você não se tocou que essa flor seria um anjo? Você não vê? Não viu?

Remixagem dos meus poemas sobre o ipê amarelo

O ipê amarelo dos meus sonhos teria flores sem elos com cores quaisquer a não ser
o amarelo em sua pureza de flores se abrindo
ao sol:
amarelo de face metálica, sem outro nome ou mistura
(mesmo o avesso das pétalas ainda teria o mesmo
amarelo, onde eu poderia deitar minha sombra. Ele seria plantado no coração vertiginoso do continente, onde eu repousaria, longe do mar e seu rumor.

O ipê amarelo que tenho diante de mim, porém, é um tronco seco, fino,

um poste
um fio
um dedo
uma forca

Flores amarelas, sem alegria, sem esperança, desmemoriadas, absortas,

absurdas.

Sonhar é fogo. O amarelo mais puro é filho do instante. O ipê se acende e se consome na imaginação, como asas (de anjos): labaredas pétalas.

A ciclovia

A CICLOVIA

"— Meu caro, você conhece o terror que tenho de motos e carros.
(e dos pedestres)"

Um passante de
bicicleta
se destaca no horizonte.
Sua intenção é atingir a ciclovia perfeita.
Ele reclama:
— “A pista da ciclovia é inútil, ela termina, ela desemboca na rua”.

O ciclista sabe que precisa
passar pelos carros para atingir a
ciclovia.

O ciclista sabe que precisa
passar pelas motos para sair da
ciclovia.

Ele pedala altaneiro
por alguns minutos respira a sensação
enfim esse espaço.

O espaço da ciclovia se confunde com a calçada.
O pedestre flana.
O pedestre invade a
ciclovia.
Na superioridade de sua preferência
sua prioridade absoluta facilita o acidente [alguém adverte].

Manoel me disse que o carro deve manter a distancia de dois metros da
bicicleta.
Qual a distância que o pedestre deve manter da
bicicleta?

O pedestre vive seu estado de exceção.
O pedestre turista vive seu estado de imposição.
— Ele tem Razão! Isso não é uma razão, diz Michel.
—
[Outro dia Marília esbarrou com Deguy de bicicleta]

João quer pedalar continuamente mesmo não sendo um atleta.
Sem interrupções, de ponto a ponto, da esquina até Ipanema, até a Lagoa.

As pernas retraídas
esticam-se continuadamente.
Se esforçam formando
ondulações.

Elásticas
as pernas
na bicicleta
ondulam.

[Marília depois me contou]

Deguy saiu da
ciclovia
chegou na avenida de
bicicleta.

Naquele momento interrompido em que
caía.
Ridículo na lama.
Quando o poeta se estatelava no
chão.

liserg

(tela de Lucien Freud, falecido em julho deste ano)


ouvir so lonely em 1978 num pub londrino
olhando o calendário marcar 2011
sem nunca ter pisado em londres
falar com as paredes falar com as paredes
falar com as paredes
escrever um poema com palavras que sejam
só suas
riscar a pele dos dias com uma fratura
exposta querendo que disso façam
teoria nas tardes do conservatório
discar para os desconhecidos que lhe conhecem
bem e inserir mentiras no roteiro
que eles estão representando
dançar de novo dançar de novo
dançar de novo
escondendo no bolso um bilhete sem volta
pra pasargada
sabendo que ela foi bombardeada
olhar bem dentro dos olhos da fera
e amar a fera entre os escombros do seu dia
resetar o passado em doses insuportáveis
mas sem desferir o último golpe
antes que a chuva umedeça os corpos
antes que o mundo role como uma cabeça
antes que os dados do destino escapem pra sempre
dos seus dedos

Uma aproximação ao poema de Creeley (Numbers)

Números, de Creeley


Um

Que condição singular
de florescimento
vertical…
vai por aqui,
vem por aqui.

*

quem eu era que
pensava ser
outro um por
si mesmo dividido ou somado
produz um

*

esta hora, este
lugar, este
um.

*

você não é
eu, eu não você.

*
me todos

*

como pau,
pedra, dada

coisa tão
fixada que tem

uma cabeça, caminha,
conversa, leva

uma vida.


Dois

Na primeira vez
em que foram feitos
toda terra deve
ter sido seus corpos
refletidos, num instante –
um fluxo de impressão
de que uma curva no tempo
voltava ao brilho da água –
a ternura em que vieram.

*

O que você quis
eu senti, ou senti que senti.
o que já é mais que um.

*

o estado da assim chamada
consciência é sempre
uma palavra perfazendo
este mundo de mais
ou menos do que é.

*
não me abandone.
me a me. um a um.

*

como se próximo
a mim outro alguém
se aproxima. Só

para fazer você
minha, na mente,
decifrar você.








Três


Eles, agora, mais
um entre dois –
seja de um lado seja
de outro. Será

que eles sabem quem é
quem, ou simplesmente vão
com este pivô de entremeio.
Aqui as formas têm potencial.

*

Quando isto ou
aquilo se torna
escolha, este estado

das coisas trespassa.
Aquilo que foi
agora acordado

alterna entre
dois e um,
me todos.

*

O primeiro
triângulo, de geometria,
de pessoas,

soou como
ocasião única, eu
acho – começa

aqui, intangível,
o círculo –
um nascimento.







Quatro


Este número vale
como conforto, fato
seguro. Qual

mesa firme
sobre quatro. O cão
confortavelmente caminha,

e dois a dois
não perfaz militares
mas amigos amáveis

mãos dadas. Quatro
é uma praça,
ou círculo pacífico,

celebrando o retorno,
o encontro,
o triunfo do amor.

*

A carta que traz
o quatro de copas
é signo de experiência
de vida. Que outro
sentido haveria.

*

Uma porta
quatro – todavia
quem entra.

*

Abstrato – sim, qual
dois e dois
dados, quatro dados –
um e três.




Cinco

Dois a
dois mais
outro agora

no meio
ou então do
lado.

*

De cada
um dos quatro
cantos trace

uma linha
indo ao ponto
oposto. Ali

na intersecção
faz-se o
cinco.

*

Quando mais novo este era
o número requerido
para contas, e para

imaginar um conjunto
útil. De algum jeito o extra-
-um – que é mais que quatro –

me assegurava que havia
o que bastava. Dois e três
um e quatro está completo.

*

Como desenhar estrelas.






Seis


Misturando-se
tais formas
entre
dois e três –

no sexto
dia findara
a criação –

íntegra –
ou que o sol
é pleno

no equador & parece
parar, depois
retornando...

ou que isto contém
o primeiro número
(2), e o primeiro excesso

do número (3), o primeiro sendo
o membro do macho, o último
muliebris pudenda...

Ou dois triângulos entrecruzados.
Sete


Somos sete, ressoa dentro
da cabeça como pesadelo de
responsabilidade – sete
dias na semana, sete
anos para a sarna
do envolvimento irreversível.

*

Olha
a
luz
desta
hora.

*
Eu nasci às sete
da matina e meu
pai tinha um monumento
de pedra, pedestal na
porta de entrada
do hospital de que ele era
o cabeça.

*
Às seis
às sete – a caneta
perdida, o papel:

embriaguez
de noite morta. Por que
a morte de algo tão

próximo a este
número é total.
Tudo não
passa de um
único número?
contar,
sempre e novamente.

*
Aqui jaz o número sete.


Oito

Dizer “oito” –
paciência.

Dois quatros
indicam o método.

*

Este número, nenhum outro,
demarca o ciclo –

intervalo de oito anos –
pois tal confluência

faz a lua cheia brilhar
no mais longo
ou mais curto
dia do ano.
*
A seca está quase no fim.
O mês é agosto –
este intervalo.
*
Ela tem
oito anos
segura o gatinho
e olha pra mim.
*
Onde você está.
A mesa.
A cadeira.
*
Traços luminosos demarcam o intervalo.
Oito faz o tempo passar em silêncio.
*
Não tem volta –
apesar da metade
ser quatro
e a metade,
dois.
*
Oct-
ago-
na-
l.

Nove

Aqui não
se repousa.
Agita-se,
reflete-se múltiplo
o três
vezes três.
Como espelho:
volta aqui,
ali estando.
*

Talvez na
ênfase implícita –
a mais que a mais que –

“tríade das tríades,”
“triplamente sagrado
e perfeito” – o que se

resolve –
na mutante
cadente destinação?
*

De certa forma, o jogo
em que algo se esconde
na casca da noz, uma

pedra ou moeda, e
a mão mais veloz
que os olhos –

como podem ser nove,
e não três
alternativas, a não ser

que sejam
três imaginações,
e são dois jogando –

o que dá seis, mas
o mundo é real,
mesmo em si.
*

Mais. Nove meses
da espera à descoberta
de vida ou morte –

outra vida - outra morte –
não a sua, não
a minha, como se vê.

*

A diminuição gra-
dativa da progressão
dos produtos que

me fez lembrar:
nove vezes dois é um-oito
nove vezes nove é oito-um –
de cada termo,

atrás, adiante,
então, o mesmo
número.

*

Que lei
ou
mistério

que ama
se
ocultar.

Zero

Onde está você – que
por não estar aqui
aqui está, mas aqui
por não estar aqui?

Não tem atalho pro real –
a mente,
qualquermente,
o perfaz. Você

passa os anos
nonada, nenhum
lugar que eu saiba tanto
quanto o ar

que aspiro, soprando a fumaça
pra fora da boca
também dá no nada,
e este é o destino.

*

Estudando sistemas primitivos
parece natural, desde o dez,
o retorno do um –
mas isto não é dez – saído
do nada, o um, retorna –
brasileiros têm um jeito meigo –
alguém já disse isso –
de “não fazer nada” – Que mais
devem, conseguem, fazer?

*

O que
por não ser
é – e não
por ser.

*
Apreciamos no queijo
Os vazios saborosos.

A arte de ver, em 3 passos

1
Deixar o sol entrar nos olhos:
Um pequena bolha azul nas pálpebras,
A manhã tecida nas veias



2
Olhos de prata:
Ao dormir aninhar-se
Nas asas da águia.



3
E pensar que se é uma flor
Que nos olhos-pétala
Traz a fria substância lunar

Ficando racional

1
Eu, de preto,
Escalpelo cachoeiras,

Rumino pétalas,
Aqui com meus botões.


2
Reparo no jardim:
Sua verde geometria
São cabelos de alguém.

A flor azul do delírio
Não cede à tentação
Amarga de provar seus sabores.

Tudo o que sei é de uma estrela negra e fria
Cravada em meu peito
E que quando a estrela se acende
Rebrilha de violeta a azul
E flore em minhas mãos, cheias de pétalas.
E embora nada neste momento o diga
Uma estrela negra virou uma flor azul
Que virou um pássaro:
O pássaro é branco e amarelo
E vive no fundo do mar
O pássaro absolutamente não canta
Mas salta com seu bico pontiagudo
E fere meus olhos.

E isto no exato momento em que eu ia perigosamente
Me aproximando de alguma palavra perdida.

Antes de eu reparar no jardim
Me lembro de outra flor preta que havia
Apenas notada quando alguma caminhada banal
Trazia um incômodo a meus pés.
A florzinha logo se mulitplicou
Rápida e discretamente
E eu só percebi a proliferação
Quando as feras já alcançavam minha garganta
E em tudo o que digo
Sinto
Um odor de flores azuis.

Do meu caderno de experimentações - XLVI

Sento-me no parapeito do silêncio. Se estender o braço para fora, cederei ao peso das mãos.

Porque mãos pesam quilos e quilos. Toneladas.

O amor rumina dentro dos dedos.

É muito difícil baixar o volume ou gritar alto, mais alto, em noites assim.

Eu?

Nem ouso empinar a cabeça. Estou ensopada pela bruta sanguinolência dos ursos, que se espreguiçam e bocejam devagar.

(Pouso a mão sobre este sono. Peso.)

O amor rumina dentro dos dedos.

Nem ouso...

Em breve o meu rosto há de ser uma flor a se abrir ao meio-dia, implacável.

Sei que a música, o hino sulfúrico da morte, há de esbofetear — os dedos longos, longos, tanto amor — a minha face direita.

Oferecerei também a outra.

***

(Também publicado em De Ter de Onde se Ir)

Combustão Humana Espontânea

Mesmo que eu me cale, as palavras continuarão me invadindo. Palavras sopradas, inoculadas, jogadas de todos os lados prosseguirão seu trabalho persistente de inflar a alma. O mero silenciamento não é capaz de deter o processo, tão natural quanto qualquer outro, em que as palavras se misturam à vida dando origem a um sujeito inchado e combustível. Se eu fechar a boca, paralisar os dedos, conter-me, apenas adiarei a explosão inevitável. Sem contar que as palavras não decantam como matéria inerte num canto escuro de você. Brisa cheia de dentes remoendo as sensações, água-viva queimando a mente, matéria inflamável na alma –


deus azul inexistente, me ensine a arte sutil das metamorfoses.

cansei de escrever poemas, qualquer embriaguez
traz melhores resultados, pois é, cansei
de escrever poemas, os dias não passaram
mais lentamente ou mais rapidamente,
a cidade não se ergueu da anestesia, os diários
ainda não registram aquilo que na vida
acontece, uma sinfonia de vozes continua
vibrando sem dizer nada

cansei de escrever poemas, cansei das rimas,
da falta de rimas, da prosa, da invenção,
de ser barroco, de não ser barroco, de buscar
entre os poemas os que não mostram lugares
comuns, de tentar entender o que se move
entre o som e o sentido, de tentar ver o corte
que existe entre as palavras, de tentar mover
as palavras, moer as palavras

cansei de escrever poemas, cansei também
da embriaguez da poesia, mas não posso
dizer que já aceito o assalto do real e não
consigo ainda diferenciar uma coisa da outra
mesmo cansado da poesia e não aceitando por enquanto
os tributos que o real nos impõe às claras, cansei
de falar com as paredes, cansei de mover
outras vozes sobre o silêncio

cansei de escrever poemas, cansei da métrica,
do compasso, da palavra exata, do verso
livre, do cinismo da linguagem, da entrelinha
e, no entanto, não sei o que fazer no lugar
de poemas, não aprendi qualquer outro meio
de abrir fendas nos muros do mundo,
de pintar grafites nos desertos do mundo,
de não dizer sim com o silêncio

Depois de ler A Arte da Memória de Frances Yates

Você grava na mente o planeta que se expande como um vôo e

De leite a branco, de branco a ar, de ar a outono. Declinar-se frio e úmido. Alma evapora do mel, alimento de deuses. Semear o girassol vermelho. Fazer amor com a puta de olhos furados e orelhas cortadas. O leão é manso aos pés do mago. Um carneiro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de elefante.

Você grava na mente a lua que se dissolve e cria musgo em seu sangue e

De lírio a azul, de azul a água, de água a inverno. Declinar-se frio e seco. Alma evapora do leite, alimento de deuses. Semear o trigo branco. Fazer amor com as chamas de um incêndio. O lobo é manso aos pés do mago. Um touro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de leão.


Você grava na mente o planeta que se enrola em suas veias como arame farpado e

De sangue a ocre, de ocre a terra, de terra a primavera. Declinar-se quente e úmido. Alma evapora do trigo, alimento de deuses. Semear o lírio verde. Fazer amor com a princesa na cama de espinhos. O elefante é manso aos pés do mago. Um carneiro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de lobo.

Você grava na mente o sol até que ela cada vez mais quente brilha e
De trigo a amarelo, de amarelo a fogo, de fogo a verão. Declinar-se quente e seco. Alma evapora do lírio, alimento de deuses. Semear o mel azul. Fazer amor com a virgem de dentes pretos e língua de serpente. O leão é manso aos pés do carneiro. Um touro, de chifres fortes, vem em sua direção no escuro: melancólicos têm memória de mago.

Tudo isso supondo que os caminhos são bifurcações em série a partir de um mesmo centro brilhante esquecido mas real e que o mergulho ou o vôo levam à mesma divindade, que a sua matéria-prima mais íntima pode ser vista se você olha para o alto e a dor ou a alegria na sua alma repercutem nos cristais celestes, quando por seu lado, melancólico leitor de livros de história, você olha pela janela e se depara com o nãocriado e persistente silêncio e o escuro, ou, mais que escuro, transparente silêncio que persistirá e não precisa de você e a memória é uma sangria desatada correndo para todos os lados enquanto se indaga sobre como harmonizar estilhaços do sol.

Sem começo, sem fim: quer dizer, pelo menos sem começo pelo que eu me lembre e sem fim porque não adivinho o sentido. Quando eu era criança, tínhamos no apartamento um armário que me dava uma estranha sensação de mistério. Ele ficava na área de serviço, era embutido, pequeno, quadrado, baixo, muito escuro por dentro. Para piorar, em seu fundo a parede estava meio arrebentada: como se ele tivesse um buraco, uma outra porta, um portal. Mas ele era usado para guardar garrafas vazias, de cerveja, vinho, cachaça (um pouco mais ou menos do que 30, mas não exatamente 30). Ainda assim, tínhamos que ficar longe dele. Teia de aranha e cheiro de barata morta. Eu não o imaginava como um esconderijo, mas uma passagem. A fantasia mais apaixonante era que ali eu encontraria um túnel que me levaria ao terraço do prédio. Um túnel: as garrafas estavam ali fazendo o papel das coisas usadas pela banalidade da vida, tédio e rancor lento entre as paredes frias. Mas, eu poderia passar por elas, mesmo que me ferindo um pouco, eu não tinha medo da asfixia: minha própria respiração produziria, magicamente, o ar puro necessário. O escuro absoluto seria vencido por minhas pupilas que iluminariam por si mesmas minha própria visão.

Pos-escrito: Existe um novo modo de as palavras operarem mágicas: é o mundo que se desperta quando elas são pronunciadas, a vida que apreende seus próprios caminhos, cada nova enunciação é uma carta de intenções cósmicas enviada à sua memória pelos recantos em que a imaginação faz a passagem entre o seu destino e o coração perdido das coisas.
Esse é o meu Teatro da Memória.

Quem disse que a liberdade é leve

Erros de datação interessam ao espírito
crítico. Quem respira Mistério sabe que dia inexiste ou hora: a mesma boca que profere é a boca que mastiga. Kronos é uma pantera que canibaliza a lógica do tempo.
Quem disse que a liberdade é leve
não tem volta ou abrigo: o calor estende a mim suas mãos, me agarra pela garganta, vem das paredes da minha caverna: fratura exposta rasgando a carne da cidade, fios elétricos ligando almas e letreiros luminosos.
O excesso de luz apagou as estrelas, o excesso de música banaliza todas as vozes, o esconderijo foi soterrado, o velho apartamento é habitado por outra
família.
Quem disse que é leve a liberdade?