Furiosamente lento
O sol nasce
Onde seria o crepúsculo

Onça anda em círculos

            na jaula abafada do zoo

e parece neurose:

            (movimento interrompido

            torna patético

            mesmo o animal mais lindo)

            *

            Quando o tempo se enovela

            Dando voltas e voltas em si mesmo

            Isso deve ser visto com a atenção de um eclipse –

            Mundos são criados

            Espirais giram palavras até sedimentar

            Uma dor, um satélite, uma forma de vida:

            A onça anda em círculos

            Por dentro da jaula –

            Seus rastros desenham

            Uma rosa

            Uma galáxia

            Uma pulsação silenciada.

           

           

            

Espero tornar-me um louco muito mau

Os influxos de um planeta todo verde

            por dentro, no sangue.

            O sangue circula do coração

            aos olhos e alimenta os movimentos

            das mãos que escrevem

            circulando em torno das palavras

            à espera de que, enfim,

            não sejam mais necessárias como placebo

            para filhos de um planeta muito leve,

            muito lento, todo verde e vazio

            por dentro.

           

            Tento contornar a solidão

            com uma rede de palavras

            mas caio atravessando-as e quando me dou conta

            dou de cara com o sempre mesmo chão

            paradoxalmente duro e inexistente

            um chão cortante de esmeraldas pontiagudas

sem solidez.

           

(De vez em quando a vida manda notícias

com uma lâmina verde na jugular

            escrevo para não ver

            o que existe e é real:

            Nada.

            *

            

            Caem gota a gota

            no meu sangue

            quase estrelas muito silenciosas

            e muito mórbidas

            elas corroem a língua, vampiras

            brincam de carrapatos na garganta

            ou sanguessugas crescendo por dentro

            do cérebro:

            e meu corpo explode como um grotesco

            pacote de fogos de artifício –

            e meu corpo não interessa nessa comédia

            a não ser enquanto máquina de expelir letras.

            Depois elas tomam o primeiro arame farpado

            como andaime

            e sobem aos céus, aos planetas

            e todos os outros rudes maquinismos

            obras de um deus de mau humor

            que elas vão alimentar de amor

            com o sangue anêmico que me foi roubado

            e elas flutuam, como pedaços de carne

            penduradas em ganchos

num açougue celestial:

            - é a primavera que está chegando?

            e elas me deixam falando sozinho.

           

           

            

Todos um dia vão cair

Ismália vai à lua –

                cai no muro.

                Puta vestida de onça

                sentada em desolação

                de gasolina me pede um cigarro

                - não fumo.

                Um caminhão atravessa

                o céu de cachaça envelhecida

                no carvalho:

                hagiografia de coveiros

                e cracudas fazem amor no cemitério:

                - Entre o pernil e a vida

                o morto ficou com o pernil.

               

Temos ainda a procissão

                o andor é estudante e nossa senhora

 jovem envolta em lençol com sêmen.

                Protege-se no sarcasmo o pensamento dividido

                a oração de um cético

                na igreja só para abrir trilhas no facão.

                É tudo assim

                tão irrisório iridescente

como a ilusão de um desejo alheio:

               

                A língua furiosa do amor e do desamor

                embriaga os mitos.

               

Eu, vampiro, alimenta-se

                do pó dos muros.

               

Ismália vai à lua –

cai no rio

                fermentando de vida.

Da série: Planetário de bolso

            Netuno

Uma fome nasce no mundo. Uma fome a mais. Procuram domá-la impondo-lhe um nome. João (amava) Teresa (que amava) Raimundo. Netuno. Ali onde havia uma equação. Onde cairia a maçã, se não houvesse um campo de forças à procura da maquinaria do universo, abstraindo-a. Sangue verde, formando uma pedra de gelo onde haveria a matriz de um coração. Despertar para o sonho é como inspirar antes de um mergulho: com os olhos ainda molhados, a luz azulada do dia. Para sempre ser intempestivo. Soprar verbos no horizonte demiurgo. Aqui começa a revolta: ventania contra as grades de um nome. Inútil procurar uma ordem entre essas frases. Um tridente, como toda invenção, antes foi objeto de sonho.

Júpiter

        Corpo lento em pesadelo, imenso e leve se move no espaço girando velozmente ao redor de si mesmo. A mania persecutória do escritor sabe que seus amigos não acreditam na sua escrita, que os outros poetas não acreditam na amizade ou se acreditam na escrita é por piedade amiga e que portanto como bons amigos não acreditam na sua escrita e que ele, apesar de todo ceticismo e auto-sabotagem, vai prosseguir escrevendo sem acreditar em nada, nem nos amigos e nem nos poetas e muito menos na própria escrita. O estranho paradoxo de um demônio inseguro. Giro ao redor de mim mesmo e me movo frontalmente, não saio do encalço de alguma coisa parecida com uma tempestade vermelha que dá o tom dos meus sonhos em que fujo de outra coisa ou tento capturar a vida, que sempre está à frente, afrontando-me adiantada em estado de miragem perpétua. O que se vê de mim são as garras tentando capturar o vazio, a fraqueza do soberano que se retira e parte para o exílio no oceano noturno.   

                                  

            O excesso de luz, imensurável – se luz é a medida das coisas;

            Imagine uma régua que se encolhesse – dilatasse – vertiginosamente;

           

            Terra, por dentro, incandescente – por fora, desolação lunar;

            Como se o sol expelisse uma semente – uma espiral de seiva;

            Todo um clima a ser observado – sem atmosfera, por olhos inorgânicos.

Noites Brancas

1.       

O fim continua após o corte

no se consumir paradoxal da energia que se alimenta

depois da última cena

(Um girassol plantado na lua

na lapela do homem que se retira sozinho

dentro da cena ou fora, na sala de cinema):

                        2.

A neve segue seu serviço

de compor um cenário para a sensação

interminável quando a luz se acende

e o filme enquadra o sonho

ou a vida, trancada em aquário de luz

para consumo e alívio do tédio –

                       

                        3.

Dia e noite se misturam

                        no homem e no personagem

modulando-se por tempos a fio

quando sai do cinema para entrar na cidade

real, no choque da realidade:

Variações do mesmo, apenas

e as pétalas estão mortas

vivas, pulsando, roubando-lhe ar,

são dentes muito finos sugando o coração,

estão mortas, vivas, cantam,

ondulam-se espumas de um mar amável,

são asas, bilhetes, alimentam, consomem,

dão coragem e medo da vida: tudo isso

Um girassol plantado na lua

na lapela de um homem que se vê

no cinema

                        na brancura da noite, em meio à vida social 

                        e sente um calor impreciso

                        fugindo da lapela inexistente.

.

                        4.

                        Quando o filme acaba

                        e você tem que voltar para casa

                        e depois do desfecho

                        o fim prossegue por horas, dias

                        toda uma vida cultivando o interminável

girassol lunar – e a flor está enraizada

no coração

e seu coração, portanto, é de pedra

da lua, com sua parte iluminada, diurna

e uma noite que não termina.

E você segue seu caminho

                        sem destino

                        com um girassol colido numa ponte

                        toda branca

cravada na lembrança.

5.

E o desejo podado de dormir por 6 meses

acordar sem esse girassol na lapela

- mas ele é tão esdrúxulo

quantos não gostariam de ter

um girassol lunar na lapela?

- este girassol lunar

me faz leproso, inimigo da ordem pública

quero ser sensato, saber medir a ficção

entrar e sair do cinema

como um cidadão qualquer.

- mas o girassol está enraizado

em seu coração, como arrancá-lo?

- este girassol lunar

me impede de dizer bom dia, boa noite

como vai, como está, tudo bem,

quais são as novidades, que tempo seco,

frio, que dia quente, você viu que choveu,

o que você vai fazer hoje,

dá uma olhada na fotografia,

mande notícias, depois a gente se fala

tudo o que todos podem dizer

mas não eu

quanto tempo, por onde andou,

vamos ao cinema,

você já viu o filme chamado noites brancas?

- este girassol lunar

que brota da lapela inexistente

enraizado em seu coração

sugando seu sangue até a expressão da brancura

é uma antena voltada para as mais imperceptíveis

forças cósmicas

sem ele como você falaria com flores e planetas?

So it goes

E se ao invés de comer pedras

            lunares

            poeira fria e cinza

            você se alimentasse

            de cometas?

            Cometeriam corações – rastros incendiários

            na espinha dorsal da vida