Espero tornar-me um louco muito mau

Os influxos de um planeta todo verde

            por dentro, no sangue.

            O sangue circula do coração

            aos olhos e alimenta os movimentos

            das mãos que escrevem

            circulando em torno das palavras

            à espera de que, enfim,

            não sejam mais necessárias como placebo

            para filhos de um planeta muito leve,

            muito lento, todo verde e vazio

            por dentro.

           

            Tento contornar a solidão

            com uma rede de palavras

            mas caio atravessando-as e quando me dou conta

            dou de cara com o sempre mesmo chão

            paradoxalmente duro e inexistente

            um chão cortante de esmeraldas pontiagudas

sem solidez.

           

(De vez em quando a vida manda notícias

com uma lâmina verde na jugular

            escrevo para não ver

            o que existe e é real:

            Nada.

            *

            

            Caem gota a gota

            no meu sangue

            quase estrelas muito silenciosas

            e muito mórbidas

            elas corroem a língua, vampiras

            brincam de carrapatos na garganta

            ou sanguessugas crescendo por dentro

            do cérebro:

            e meu corpo explode como um grotesco

            pacote de fogos de artifício –

            e meu corpo não interessa nessa comédia

            a não ser enquanto máquina de expelir letras.

            Depois elas tomam o primeiro arame farpado

            como andaime

            e sobem aos céus, aos planetas

            e todos os outros rudes maquinismos

            obras de um deus de mau humor

            que elas vão alimentar de amor

            com o sangue anêmico que me foi roubado

            e elas flutuam, como pedaços de carne

            penduradas em ganchos

num açougue celestial:

            - é a primavera que está chegando?

            e elas me deixam falando sozinho.