Que fosse um adeus para aquela
mulher rubra igual a uma
exasperação extrema. Afinal,
conseqüência da solidão soleniza.
Então, na sala, torna-se sombria
e jamais perpetua-se. Horários conexos,
reza de amantes. Morre de
si para não ser osso e terra.
Toda a forma exige epitáfio sóbrio
ao Eu oculto. O que dizemos
pode voltar como objeto, ser comum.
Ave na estória da cantoria, destino
ansioso que vem de vidas obscuras.
Se há boca, há grito, o céu é impróprio.
(c. ronald, in Caro Rimbaud)
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