Ainda resta explicar porque num ou noutro ano, nalguns meses, dias (por exemplo, entre setembro a outubro de 1973) o céu se converte num calabouço, escuridão de bronze e tantos girassóis impossíveis cultivados com sangue procuram por um sol que recua para além da dor, porque o tempo reflui contínuo em todas as direções mas de repente parece resolver se adensar, viscoso, nauseante e nós, que vivemos a luz vaporosa azul tão bela e banal, nós, os irreais, só de o olharmos nesse estado sentimos em calafrio que a realidade só sabe falar a língua do terror.

Redor para Masé

um escritor viaja de trem,

a letargia faz querer avançar.

sem chumbo nem a ironia do vinho.

                      Masé Lemos

não se pode avançar.

porque tudo
é recusa
da pedra

tempo, tempo, tempo

todos
ouviram a delicadeza
do lisianto

na brisa
abalada

calados,
feios e nus, não tivemos
fogo

quando o ventre
anoiteceu

e acordamos
ancorados

na dor da sombra.

pedra, pedra, pedra

origem da voz,
orgia de pássaros

grão e assobio

gelo e espanto.

não se pode avançar.

tempo, dor, pedra

Porvir para Eliana

Porvir transfigurado.

O que é Teu Ser,
o que é tua carne,
e a chegança
                de cartas ao vento

o que é tua linguagem
passagem
pelas águas

tentativas,
filosofias fracassadas

lassitude, lentidões

uma bala
que te fere
de raspão

o que é teu Ser
o que é tua Língua

Ilha Deserta

onde se penduram
escolhos,
manhãs,

coisas mortas

tesouras,
cadelas,
mulheres
de pernas abertas

um corpo aberto
decomposto
no asfalto

o que é teu Ser

o que é tua Língua

no lilás de tudo

que subverte.

Morador de Brasília, Vírgula

Céu vermelho. Céu, dourado. Azul irradiando-se entre traços, de nuvens. Vênus brilha mais, do que a lua.
Imagine que você está num teatro, na obscuridade da platéia. A orquestra se prepara para tocar mas sem, o violonista. O violinista levou uma, porrada de fuzil, no cotovelo. A orquestra se prepara. Um cadeado, inútil resguarda porta enferrujada. Sem motivo de existência, a porta.
Céu vermelho – luminoso que se expande, ao contrário, como se ele se, contraísse, uma luz em fuga ao avesso.
Imagine que sob, as calçadas sob, a terra sob as raízes (uma) voz quase, inaudível – só ouvida por quem se imagina ossada de operário da construção – esquecimento asfaltado, ali se abafa. Monumentos árvores de todos, os cantos ipês: jazigos.
Imagine que a Esplanada e sobre a, Esplanada o céu que nesta hora tende ao violeta nada mais são, do que imensa lápide de cemitério, de indigentes. Vocês foram, mortos porque reclamaram da comida, estragada.
Agora se imagine encostado, na parede tranqüilamente. Um livro está sendo lido. Não há frio, alguém, esteve ali encostado muito antes de, você. De frente para a parede a testa, colada no concreto com suor de medo. De onde virá a próxima, porrada? Saber isso já seria, um alívio. Sem saber o motivo você pegou, o livro de Lautreamont, justamente, naquela página em que ele diz: “sou, sujo” como uma voz voltada para, dentro como se a brutalidade fosse o fulcro de todos os livros que, jamais, foram escritos.
Céu azul escuro, apagado. Como um azul brotando, da transparência.
A luz, agressiva do dia ilumina unhas bem, feitas cheias de anéis, esmalte, transparente: você as entrevê sob o breu do capuz dos dias vividos no mais escuro da dor e do esquecimento, pelo menos é o que você gostaria, de esquecer. Você chega em casa e a coisa não te larga mesmo, em tua vida confortável.
Você olha a janela um ipê amarelo cujas folhas são unhas reluzentes e o calor perfaz auras em torno dos galhos: feche a janela, rápido!, para essa beleza sufocante.

- Seja bem-vindo, à sua cidade.

LÁGRIMA para ALDEMAR

Hão
de ser tristes os teus

e os meus dias

quando os relâmpagos rasgam
o silêncio de tua
varanda

e passos de medo
preenchem o bosque.

A raça
declina uma vez mais
e arrefece junto
com a ceifa

de um podre trigo.

Nem águas nos salvaram
para refrescar
nossos pés

e nossas andanças
lavradas no negrume

Inventamos umas estórias
absurdas
para fazer

nossas filhas dormirem

elas tiveram a idade do sono
no berço
ou numa redoma
de vidro

onde inocentes
não desconfiaram

a desgraça do mundo.

hão de ser tristes
os meus

e os teus dias

malditos,
vamos andar
rumo

ao rubro dos outonos

e de um pequeno clarão

que se abre
toda vez

que se apunhala
a esperança.

hão de chorar
todos

na aspereza do mundo

(porvir transfigurado) -

sutra, 1

O centro não existe, amores

marginais arfam convulsivamente

enquanto gemem orações

hard na penumbra de templos

com letreiros de neon O menino

que olha pra você de dentro

dos espelhos só escuta o silêncio, décadas

de silêncio nos olhos velhos

do menino que guarda negativos

de tantos corpos e gestos de comunhão

úmida e ardente pulsando

carne adentro, olhos nômades que leram escrituras

de esperma sobre papiros microirrigados

por sangue e linfa Sim, você cobre

os espelhos com lençóis tatuados por suor

e secreções, tocados pela poesia das luzes

artificiais, mas isso não cala o menino

que recita sutras intermináveis: ‘santa

tereza salvai-me desse mar

de gozo e de melancolia que nunca ninguém vai

saber o nome, são joão da cruz, acende

qualquer lume que desencante o espelho’ O centro

não existe, mas o holofote de outros

olhos lança você no universo sem deus

onde flores sem caule espreitam

na terra amiga o desejo da seiva,

da casa, ao som do cântico dos cânticos tangido pelos anjos

do inferno e da última

esperança O abismo da orla desses olhos é um

dos orifícios por onde

você avança