Sete
Somos sete, ressoa dentro
da cabeça como pesadelo de
responsabilidade – sete
dias na semana, sete
anos para a sarna
do envolvimento irreversível.
*
Olha
a
luz
desta
hora.
*
Eu nasci às sete
da matina e meu
pai tinha um monumento
de pedra, pedestal na
porta de entrada
do hospital de que ele era
o cabeça.
*
Às seis
às sete – a caneta
perdida, o papel:
embriaguez
de noite morta. Por que
a morte de algo tão
próximo a este
número é total.
Tudo não
passa de um
único número?
contar,
sempre e novamente.
*
Aqui jaz o número sete.
Oito
Dizer “oito” –
paciência.
Dois quatros
indicam o método.
*
Este número, nenhum outro,
demarca o ciclo –
intervalo de oito anos –
pois tal confluência
faz a lua cheia brilhar
no mais longo
ou mais curto
dia do ano.
*
A seca está quase no fim.
O mês é agosto –
este intervalo.
*
Ela tem
oito anos
segura o gatinho
e olha pra mim.
*
Onde você está.
A mesa.
A cadeira.
*
Traços luminosos demarcam o intervalo.
Oito faz o tempo passar em silêncio.
*
Não tem volta –
apesar da metade
ser quatro
e a metade,
dois.
*
Oct-
agon-
a-
l.
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