Sumidouro das coisas, espiral
que tudo abarca – as emoções
no varal, quarando sob o Sol das décadas, enquanto a pele
esturrica.
Se me chegasse o Bem, ávido, indeterminado, frio como um tição
iniciaria o primado da Esperança e, em torno da fogueira,
sem ás na manga – observem bem, senhores – seria mesmo o Paraíso.
(in Notas Marginais)
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